Emma B.

mi viernesito querido

Fri, 20 Nov 2009 00:00:00 -0600

Gente al sol. Edward Hopper.

volando voy

Sun, 15 Nov 2009 01:27:00 -0600

Pasan de las doce y media. Es viernes pero apenas circulan coches, los peatones caminan deprisa. El viento sopla con fuerza en la avenida y las hojas de las catalpas se arremolinan en el chafl�n de la esquina. Parece que han abierto las puertas y el ventarr�n de la llanura se cuela sin avisar. Las hojas de arces y pl�tanos se agitan y ondean entre las banderas de plaza de Espa�a.

Este c�sped raqu�tico y cursi de los jardines de Torres Villarroel se ha cubierto de hojas tostadas y amarillentas de los casta�os de indias y las catalpas. Un r�faga las mece, se revuelven en su lecho y caen dormidas. Otra las zarandea a un lado y otro, y varias despistadas acaban debajo de un BMW blanco. Vuelve otro air�n nocturno, h�medo torbellino, una nube de catalpas corre sin mirar atr�s, los cielos luminosos de las farolas las esperan. Me gusta este oto�o ventoso.

Sun, 15 Nov 2009 01:12:00 -0600

Marc Chagall: Por encima de la ciudad

�d�nde habita el olvido?

Fri, 06 Nov 2009 20:57:00 -0600

Chocamos al doblar la esquina. Yo voy deprisa con paso de fr�o y voz encogida, revolviendo en el bolso en busca del m�vil que no paraba de sonar. �l tambi�n iba deprisa con un paraguas negro tama�o familiar. Enseguida me reconoce. "Hola. Caramba, qu� casualidad. �Qu� es de tu vida? Tantos a�os sin vernos, ni que vivi�semos en ciudades diferentes. �D�nde te metes? No te veo por ning�n lado. No me digas que no sales. No me lo creo. Ya, ya te ten�a yo ganas de pillarte...", dice tambi�n deprisa, mientras me observa sin pesta�ear de los zapatos a las arruguillas de la frente, hasta llegar al fondo de las entretelas. Casi ni puedo respirar despu�s del chaparr�n verbal. "Y eso que esto es peque�o..." contesto con mi mejor sonrisa de tarde de ya es jueves a pesar de la lluvia, siento los rayos gamma de sus ojazos azules que me traspasan. Ahora suena su m�vil. "Perdona. Es un momento", dice. Aprovecho para largarme con un adi�s en la mano. En realidad lo conozco pero no s� de qu�, ni c�mo, ni cu�ndo. No nos hemos olvidado.

Tue, 03 Nov 2009 23:51:00 -0600

"porque el tiempo duele al pasar. Si pudiera decirte que eras t�: eres t� todav�a: tu rostro mir�ndome sin entender. Si pudiera decirte todo cuanto escond�a. Yo sin dejar que mis dedos fuesen delicados y atravesasen el aire para tocar las l�neas de tu rostro: la piel del rostro que te contiene. Yo, culpable. T�, delicada, mir�ndome sin entender. Yo: t�. Si pudiera contarte toda la pena que escond�a, y la ternura, la l�stima. Si pudiera contarte que en todo: en nostros: el tiempo."

Cementerio de pianos. Jos� Lu�s Peixoto.

Tue, 27 Oct 2009 23:59:00 -0500

improvisaciones

Sun, 25 Oct 2009 23:51:00 -0500

Salgo de casa, aprieto el paso y llego a la Casa de las Conchas antes de que cierre la biblioteca. En el patio, veinte figuras de gris declaman sus frases en las ajadas escaleras de piedra: "Lo esencial es invisible a los ojos", recita en un suspiro azul la joven rubia. "Morgen mit exstrperwell zussmanewl eichmerthberg", proclama el muchacho de ojillos curiosos y calcetines arco iris.

Entre el p�blico una retah�la de j�venes americanos observan asombrados. Subimos al primer piso, las figuras grises ejecutan su performance en lento viaje, y nosotros tras ellos como persiguiendo el deseo que se nos escapa: una mano en el aire, un hombro que vibra, una rodilla resbala, un pie suspira, la otra mano suplica, la cintura se quiebra, una espalda que vuelve, los ojos ausentes, los muslos invisibles, las cabezas inm�viles. Los flautistas les conducen y nos llevan, el baile del fin del verano. En la puerta del fondo, la mujer de pelo rojo revela: "Yo, entretanto, tej�a mi gran tela en las horas del d�a y volv�a a destejerla de noche a la luz de las hachas." y nos invita a entrar en la gran casa de piedra. Los actores esparcen el gris por la sala de lectura frente a las estanter�as, encima de la mesa. La muchacha del pelo azabache canta una nana en euskera, una walkiria de ojos azul polar recita en alem�n de nieve y una francesa de piel transparente musita a la luz. Papel y bol�grafos caen sobre la mesa, frases para el p�blico. El hombre de voz del fondo de la tierra me deja un papelillo en el bolsillo: "Tu presencia en mi ausencia".Joder!, las dos y media, la peque�a donnadieu me espera en las escaleras de la "ponti" con su gran novedad.

-Menudas horas, so pelma! Al fin, dejo la metr�poli. Me voy para la costa.

Un rastro de sol se cuela entre los nubarrones, tropieza con las c�pulas de la Clerec�a, rebota en la concha ausente y se desliza calle abajo. Est� tan lejos la costa.

Sun, 18 Oct 2009 23:21:00 -0500

s�bado noche

Sun, 18 Oct 2009 22:49:00 -0500

Medianoche. Brisa de escarcha sobre mi �Beirut� y el escu�lido rosal de mi balc�n. Me instalo en la ventana al acecho de las idas y venidas de los ratoncillos noct�mbulos.

El vecino del bloque de la esquina sale a fumar al balc�n. Tambi�n observa �Beirut�. Ni un alma.

Alguien sube, las planchas met�licas que guardan las trincheras rechinan a saltitos. Una adolescente que vuelve a casa.

Los ratoncillos siguen sin aparecer. Es s�bado, hay fiest�n en las alcantarillas. Misspiernas lleva varios d�as sin asomarse. La �reina cotilla� suspira y cierra la edici�n.

charribosnia

Wed, 14 Oct 2009 23:45:00 -0500

Ratas! Ahora las ratas pasean a sus anchas entre las vallas, los mont�culos de tierra y las llaves de paso. Estas �ltimas noches apacibles de oto�o, las ratas surgen como suspiro de las zanjas, corren que se las pelan, corretean entre los pies y vuelven a sus guaridas de alcantarilla. Esto ya parecen Or�n, o las calles de NYC en verano. Subo armando un esc�ndalo del trece con la vana ilusi�n de que no asome el hocico.