Emma B.

El señor Punset escribe: “Hay quien me dice que el nuevo Ministerio de Igualdad en España solamente se va a ocupar de las desigualdades entre hombres y mujeres. Puede que sea así al comienzo, pero mi apuesta es que, a medida que el nuevo ministerio avance en la lucha contra el depredador machista y consiga reducir la desigualdad y el maltrato de género, se dará cuenta de que la amenaza de abuso de poder y de violencia es todavía más cruel e ilimitada cuando el delincuente tiene a su disposición todo el poder coactivo del Estado. Eliminar esta injusticia será la gran tarea de los próximos diez mil años.”

En El dragón azul, Tai Wei Foo nos recuerda que el estado chino ha condenado a sus mujeres a un hijo por pareja, que las madres solteras no tienen derecho a las ayudas del gobierno, que para las mujeres solteras es muy difícil adoptar en China. Robert Lepage dice que la China de “Hoy es un gigante que ha despertado y que va tener impacto mundial”.

La OPEP -que aporta más de un tercio de la producción mundial de petróleo- no estima necesario producir más petróleo, considera que hay suficiente petróleo en el mercado, que el precio del petróleo es injustificado y no obedece a motivos de mercado. ¿Quién produce los otros dos tercios? ¿USA y Rusia, cuánto producen? ¿Entonces, a qué se debe el incremento del precio del petróleo? ¿Tan sólo al aumento de la demanda de China? ¿Cuánto han ganado las Cías Petrolíferas? La psicosis general ante la huelga de transportes colapsa las gasolineras.

Si no deja de llover, tendré que invocar al dragón azul para que su lengua de fuego me caliente un poco. O cantar aquello de “Tápame, tápame, tápame que tengo frío...”

Etiquetas: China, teatro, petróleo

Etiquetas: cortometraje, animación, 3D

- Savater y Cía. dan la campanada obteniendo más votos que el PNV.

- Un ama de casa de sesenta y cinco tacos arrebata a Melero el sillón senatorial. “El PSL abre una investigación para saber quién urdió el complot contra Melero” (complot, trama, conspiración, boicot, conjura, maquinación, ¿no será mucho?)

- Llamazares envía a los medios un vídeo con un fragmento de la vida de Brian:
"Algunas cosas malas en la vida son malas, pueden hasta volverte loco, y otras te hacen despotricar y maldecir. Cuando tu vida esté en ruinas, no te quejes y ponte a silbar (...) y mira siempre el lado brillante de la vida".
(Así me gusta, alegría de vivir)

- Puigcercós y Carod-Rovira (José Luis) no se saludan en la toma de posesión de Ausàs como conseller.

- Ha comenzado el mar de fondo en el PP.

Cualquier día de éstos podré sentarme a comer en El Río de la Plata, más chula que un ocho, y pedir una merluza del Tormes a la gallega con el mismo aire de entendida que cuando pido una merluza del pincho. Más de uno pensará que después de una semana de infarto entre el trabajo y los vaivenes bursátiles, he perdido el tino y confundo la ría de Muros con el Tormes, o persigo un imposible como el amigo Fontcuberta. Pero, no, queridos, nada de desvaríos. Los noruegos van a montar en Ledesma, a la ribera del Tormes —al parecer sus aguas son ideales— , un criadero de rodaballos, lubinas y merluzas. Siempre había pensado que mis pescados favoritos era carne de mar salada, pero no, ya hemos llegado al punto de “sociedad avanzada” en el que los pescados de mar se puede criar en agua dulce; o en el que perros, ratones y gatos tienen la piel y los órganos fluorescentes, de color rojo brillante. La solución del perro lámpara que ilumine mis paseos nocturnos me vuelve loca de contento. Lo podré colocar en el pasillo para no pegarme de bruces con misombra en sus paseos insomnes por toda la casa.
Y por si esto fuera poco, el Instituto Craig Venter en Rockville, Estados Unidos ha logrado crear a partir de elementos químicos el mayor genoma artificial completo de un ser vivo, el de una bacteria, el Mycoplasma genitalium, la bacteria con vida independiente con el genoma más simple. ¡Dios ha muerto! , como bien profetizó el señor Nietzsche un siglo atrás: "El próximo paso va a ser crear las células vivas de una bacteria viva basada en este cromosoma sintético".

De la sorprendente boda y luna de miel veneciana de Sarko y Bruni (parece que las modelos han iniciado el asalto al poder), a la sorpresa derrotada de Gallardín al borde del llanto —últimamente los políticos desahogan sus emociones con luz y taquígrafos, recordemos a miss Clinton: unas lágrimas a tiempo le han valido una victoria—. El jueves, comentarios para todos los gustos. Pizarro a la palestra del PP, Fraga vaticina reveses electorales, mal que le pese a Mariano, y Pepiño frotándose las manos. Frederich J. Von Losantos cuenta que al nuevo ayuntamiento-palacio de Gallardín ya no le llaman el palacio de las ratas, sino “Ambiciones. Al alcalde le llaman Jesulín, y a quién tú sabes, “La Campanario”.

Cuando el viento del norte arrecia hasta dejarte la jeta como un cartón de huevos, cuando es un sábado de enero y los tacones hacen tiritar al empeine, la mejor solución es arrimarse a la butaca del cine y atiborrarse de romanticismo: “Expiación”. (Algo parecido han pensado los otros doscientos que llenaban el cine, palomitas y coca-colas en ristre).

Mucho lujo inglés prebélico, mansión victoriana, smoking y vestido largo para la cena. Una guapísima y rica heredera, Cecilia, se rinde a los encantos del jardinero, hijo del ama de llaves –una variante de Lady Chatterley con un polvo rápido en la biblioteca de caoba, que marca el inicio de esta pasión—. Una hermanita celosa con cara de angelito y lengua de serpiente acusa al jardinero; mentira que tendrá nefastas consecuencias: la cárcel, la guerra y la muerte del guapísimo “prota”, el ostracismo familiar de Cecilia, y, por supuesto, la separación y sufrimiento de la parejita de enamorados. Sí todo muy Goethe, pero un poco más frío, como la noche, y con menos lagrimones entre tanto sorbo de coca.

A la salida, los corazones estrujados van directos a la piltra, se lavan los dientes y sueñan con los angelitos. Mi sombra se sube a los taconazos, y plancha el corazoncito a golpe de Lepanto.

Otro amanecer tibio y cenizo saludaba entre dientes. La mañana alargada, el cielo gris repleto de gotas de lluvia que se deslizaban dolientes por el parabrisas, una grieta de sol callado en el horizonte quería traernos buenas noticias. Sarkozy desmonta a Zapatero: le planta dos besos y un abrazo a la puerta del Elíseo. Ha vuelto a llover. La bolsa vuelve a bajar y el tandem oro-petróleo sube otra vez. Hay quien dice que ZP “vive en otro mundo”. A eso del medíodía el sol brilla lejano y escueto, un hombre delgado y correoso caminaba despacio por la acera de Palominos, su sombra tendida a su lado, le acompañaba como un perro hambriento. Blair ficha por la banca JPMorgan a millón de dólares anuales. Ha vuelto a llover. Los árboles afligidos han perdido sus hojas y las luces de colores.

Hay semanas que pasan volando. Otras semanas los días caen a cuenta gotas.

Las contorsiones límpidas y precisas de los chicos de Olga Pona, parejas de bailarines que no se miran a los ojos cuando bailan “ya no estás más a mi lado corazón, en el alma sólo tengo soledad...”

Algunos días una se levanta a traspiés, el zumo de naranja está helado, el cuello tiene un nudo de acero y las cartas son noticias de transacciones bancarias.

Era un viernes húmedo, podía haber sido un viernes cualquiera, sin embargo terminó como un Jueves tierno (Tendre jeudi) gracias al estupendo espectáculo de Sentimental Bourreau, que en su adaptación de la obra de John Steinbeck mezclan la música, el texto y el cine. Una historia de individuos al margen del sistema, de soledad, de búsqueda de la ternura y necesidad de solidaridad de las que te reconcilian con el género humano.

La compañía islandesa Vesturport Theatre inauguró el III Festival Internacional de las Artes con su particular versión mojada de Woyzeck, con música del ínclito Nick Cave, coreografía a lo Elvis Presley, acrobacias, y convulsiones bajo el agua del gran acuario instalado en el escenario del CAEM para contarnos una historia de celos y traición con violencia doméstica incluida, como la vida misma. El romántico Georg Büchner —precursor del expresionismo alemán, admirado por Kafka— escribió su inacabado Woyzeck a los 24 años, poco antes de morir en 1836.

“El arte es lo único que justifica la existencia humana”, Peter Stein.

Los Rinocerose nos sacuden las legañas y las vísceras en la plaza Mayor.

“Vendo riñón, pido 10.000 dólares y no tengo vicios”.

“El toro te mira y te hace sentir felicidad, miedo, incertidumbre, grandeza y respeto por encima de todo”, Sebastián Castella.

En el Liceo, las chicas de Batik bailaban con sus trajes rojos, calzones de volantes, zapatos de flamenca y poética energía electrizante y te hacían sentir la rabia, el miedo, la culpa, la alegría y la ternura.

El sector eléctrico lleva la bolsa a un nuevo máximo.

El SEAT 600 cumple 50 años. 1957: 2586 unidades vendidas a 65.000 pesetas.

Vuelven los Rolling Stones. Madrid, 28 de junio.

En el teatro de Caja Duero, el señor Charles Gonzales nos presentó a Sarah Kane: dramaturga inglesa que a los 28 años se suicidó en un psiquiátrico de Londres. La locura es la ruptura de la relación entre el cuerpo y la mente.

La farsa de la enferma incurable necesitada de un riñón en la tele holandesa.

"Quién duerme con perros se levanta con pulgas."

ETA anuncia el fin de la tregua.

El señor Sergi Pamiés desata la polémica al rechazar la invitación de la Generalitat para asistir a la feria del libro de Francfort dedicada a la literatura catalana.

La subida de los tipos de interés, aprobada por el BCE, provoca la caída de la bolsa española.

USA instaló cárceles secretas de la CIA en Polonia y Rumania de 2002 a 2005.

Otegui ingresa en prisión.

La Autoridad Europea aprueba la comercialización de un clavel transgénico de color azul.

Y paseo mis pantorrillas por el patio de la casa de Las Conchas declamando ciudades que no existen al ritmo de dj´s metacosmopolitas.

No sé si ha comenzado la campaña electoral, pero nuestras carreteras nacionales se van aliñando con las vallas publicitarias tamaño campo de fútbol, que lucen los bustos de Herrera, de mi Lanzarote con semblante risueño y amable —irreconocible—, y un lema en anaranjado budista: “confianza”. Al lado, el pequeño Villalba con sonrisa anuncio de colonia de día del padre, y otra frasecita: “estamos a tu lado”. Perpleja me pregunto si les lleva la campaña la misma empresa publicitaria y les ha buscado una frase complementaria por esto del mensaje subliminal para el ciudadano que aturdido al volante no acaba de atinar y se le clava en la neurona: “confianza, estamos a tu lado”. Claro que los creativos todavía no tenían noticias del último barómetro del CIS que nos desvela que los partidos y la clase política nos quitan el sueño más que los problemas económicos, la inseguridad ciudadana, la sanidad o las drogas; que un 45% de la ciudadanía considera la situación política actual “mala o muy mala” y para colmo la mitad opina que el panorama político seguirá igual dentro de un año. Vaya que confianza en ninguno y que lo de estamos a tu lado no se lo cree ni Rita la cantaora.
Esta tarde el PP acaba de añadir la coletilla clarificadora: “confianza en el futuro” se ve que han tomado nota del barómetro. El PSOE debería anotarse el tanto y añadir: “estamos a tu lado siempre”.

"Intensidad cinematográfica, sorprendente, la de estas recientes y profundas horas de la vida de España. Elecciones, consultas en Palacio, crecimiento de la voz popular, fuerte palpitación republicana en todo el país, múltiple florecer de banderas rojas en la tarde del martes, inminencia del nuevo régimen. Gobierno provisional, salida de los Reyes... Todo ello, en poco más de cuarenta y ocho horas. El nuevo Gabinete republicano está actuando desde la tarde de aquel martes,..."

Nuevo mundo. 17 de Abril de 1931.

"Ahora hemos de hacer una Constitución que convenga al carácter nacional; pero ¿quién le dará a este ser oprimido durante un siglo (¿nada más?) la forma que le cuadre, si tenemos que abandonar los “prejuicios reaccionarios y revolucionarios, liberales y conservadores”, que también son, a mi entender, realidades de nuestra alma? Todos los españoles tendremos que forma un corro inmenso alrededor de los Toros de Guisando, y esperar con ansiedad que ese venerable vestigio ibérico nos revele nuestra identidad nacional."

Una Constitución en busca de autor. Manuel Azaña.

¡VIVA LA REPUBLICA!

El servidor se fue tras un agujero negro y ha desaparecido en el espacio sideral. Me ha hecho una faena rumbosa del estilo a las que preparan los mariditos, como la que cuenta Sam Spade a la bonita de turno, en El Halcón Maltés: un tipo que sale de su oficina para comer; le cae una viga al lado, sin llegar a tocarle, pero siente como si alguien hubiera levantado la tapa de la vida para mostrarle su mecanismo. Y el tipo que había sido un buen ciudadano, buen marido y buen padre comprendió que los hombres mueren así, por azar, y que viven sólo mientras el ciego azar los respeta. Si una viga al caer accidentalmente podría acabar con su vida, entonces él cambiaría su vida, entregándola al azar, por el sencillo procedimiento de irse a otro lado. Y así sin un “si tú me dices ven...” lo deja todo, sin más, y se larga.

Desesperada, con mi servidor perdido; el azar vino a echarme una manita dejándome la solución a mi problema: un auténtico vidente que lo mismo te busca un novio como San Antonio de la Florida que te arregla el pleito del divorcio con el ex de turno. Aprisionada por el limpiaparabrisas del coche, allí estaba mi salvación en un papelito blanco: Profesor Minte. Auténtico vidente africano. Maestro Chaman Africano, Gran Médium Espiritural... 26 años de experiencia en todos los campos de la Alta Magia... Cualquier problema matrimonial, recuperar la pareja, negocios, amor, impotencia sexual, judiciales, suerte, mal de ojo, limpieza, protecciones. Resultados rápidos y eficaces 100% garantizados. Atención directa y personal, por correspondencia y por desplazamiento. De 9 a 22h. Alta Magia, qué es eso? La deconstrucción de la magia, las espumas de los rituales, la magia helada salada hasta lograr un mil hojas chamánico de hielo a lo Ferrán Adriá? Todavía no lo tengo claro, pero parece que ha funcionado y el servidor ha regresado a casa.

Tengo un sofá nuevo de mucho colorín, a pintas crema y bermellón. Tiene un perfil aguileño, figura robusta más bien escasa de curvas, y posaderas de ama de cría. Me sienta tan bien! Con el ímpetu del sofá por estrenar, llega la renovación: tiro por la ventana las Reflexiones sobre la revolución en Europa de Darhrendorf; me deshago de la modernización y cambio político; largo al reciclaje al señor John Stuart Mill; mando a freír espárragos la teoría política y despido con cajas destempladas los azares combinatorios de análisis estadísticos varios. Pero no puedo con La utopía, se me rebelan Moro, Bacon y demás utópicos visionarios; se han atrincherado en el altillo del armario y no hay quien asome. Me tumbo en el sofá y enciendo la tele; Carmen Sevilla piropea rumbo a río, y los del altillo, exhaustos, van quedando dormidos.

La semana pasada, me tuvo confundida aquel sueño de teclados, € y pulsaciones. ¿Qué será, será…? Ahora, ya no tengo dudas, estoy segura de que ese sueño financiero-tecnológico era una premonición de la web del momento, “Un euro para Espe”, que unos cuantos blogueros sin escrúpulos han montando para recoger fondos, y ayudar a doña Espe, alias la Presidenta, a llegar a final de mes.

"No tener pagas extra me tiene mártir, las he tenido toda mi vida y las echo de menos en Navidad y en verano. No es que haga números a final de mes, ¡es que muchas veces no llego!"

El periodista Manuel Rico en su blog, "Periodismo Incendiario", propuso que se realizasen pequeñas donaciones para la presidenta madrileña. Los del ’Comité de Impulso y Agitación’ crearon la web y la colecta no ha hecho más que rodar, rodar y rodar… hasta que ha llegado a la portada de las agencias —Reuters, sin ir más lejos— y de los portales.

Pues nada..., a ver si alguno se anima y me monta una web de “a euro” y consigo llegar a fin de mes, que en esas ando como mi Espe.

Rápido, rápido, queridos niños, que en cualquier momento se termina.

Id a www.google.es
Poned “miserable” como argumento de búsqueda
Pinchad en “Voy a tener suerte” y...
¡Sorpresa!
Caperucita feroz

Un tipo delgado con manos grandes y musculosas, como de remero del Volga, de pelo gris acerado con corte de ejecutivo, excava un hueco en la arena de la playa de bahía del Duque con la parsimonia y el tesón de quien traza un preciso dibujo matemático.
—Stasi gladnost chejova jlestiakov lossky goncharova —murmura el hombre con voz pausada y caliente como trigo maduro mientras calcula de un vistazo la profundidad que necesita su pequeña rubiecita.
Al otro lado de la sombrilla una mujer rubia de figura siberiana y manos cuidadas, con las uñas pintadas de rojo amapola, aros de oro en los dedos pulgares y anillos de cristal chispeante en sus dedos delgados y severos, esparce la crema solar por su piel pulcramente tostada sin un pliegue mal colocado, ni una mancha despistada.
—Nadia stazhd tolstoi comenci spasiva vasiliev —repite despacio tratando de calmar a la pequeña de pelo amarillo limón que, bajo la sombrilla de triángulos blancos y azules, ha comenzado a patalear con el empeño de quién no tiene palabras.
El hombre de pelo gris platino plancha las paredes del hueco arenoso hasta dejarlas tan bruñidas como los anillos de la mujer, lo cubre con la toalla del ratón mickey tratando de ajustarla a la concha protectora, y con mimo acuesta a la pequeña en esa cuna con sabor marino.
Mientras tanto la rubia de ojos verde esmeralda se coloca la visera blanca de Dior a tono con el estampado de flores azules y blancas de su bañador, retira las asas del bikini, se parapeta tras un gafas azul titanio, y se tiende en la tumbona de lecho blando y crujiente dispuesta a sudar hielo bajo un sol generoso, sin escuchar el rumor de las olas.
—Troika vladimir zhdanov illich nasdriva malevich —musita el hombre de pelo gris a la pequeña de ojos azul boreal.
El hombre de pelo plateado limpia la arena de la cara y el pecho de la pequeña, acaricia sus diminutos pies, centra la sombrilla y se tiende a su lado con su manita entre sus dedos de remero.

Hago la maleta una vez más, y un sin fin de dudas comienza a asaltarme: ¿llevaré el pantalón negro? ¿dos o tres bikinis? Los zapatos blancos, las zapatillas de vichy, alpargatas negras, bolso blanco, lo peor no encuentro las alpargatas blancas, y ¿las rojas? ¿Hum!..., ni con los piratas rosa desteñido ni el short estampado playero me cuajan, un horror... ¿Dónde habré metido las blancas? ¿las habré tirado a la basura? La toalla, la lencería –que milena no expone al vecindario-, una chaqueta..., las camisetas: blanca, negra, naranja, pistacho, ¡ah!..., el modelito pantalón marinero francés con camiseta de listas rojas –¡tan chanel!-, el pijama, los cargadores -porque, ahora, se viaja con mucha tecnología a cuestas-, un par de regalos, la cremas y alrededores.

El libro de Cesar Aria o ¿Pitol?, aunque no sé..., tal vez con el “Vivir para contarla” voy sobrada, y tres me parecen demasiados, ni cabrán; los diskettes, la libreta azul y las notas de la boa que últimamente se traen un ajetreo de casa al trabajo y vuelta, y paseos varios por las provincias, pero ni con ésas avanzo, espero que las alturas gélidas de la atmósfera le sienten bien, y vuelva del paraíso con la boa compuesta y rematada, lista para entregar al susodicho.

Se cierra el telón, ¿cómo se titula la película?

Lo que más me gustaba de la Navidad era el calvo, Clive Arrindell, del anuncio televisivo del sorteo navideño de la lotería; ese tipo elegante y tierno, de ojos transparentes y figura oscura. Aquella mirada envolvente de dulce ilusión y su silencio seductor me cautivaban. Durante estos últimos ocho años noviembre dejaba de ser noviembre al sentir sus sinceros deseos de suerte unos míseros segundos. Un calvo para un gordo que trampea y se nos resiste. Este año no hay calvo. Adiós al anuncio mágico y juguetón. Ahora el color y la tierna infancia se imponen con un spot en plan “ahora toca jugar a la lotería”. Una memez.

Anda que llevo una temporada de animalitos..., entre la sirenita, los angelitos, la rata..., y todavía tengo pendiente por ahí una boa que conquista y engulle mujercitas para educarlas –un pigmalión, vaya- que me ronda, me ronda la cabeza pero continua hibernada por el momento, me temo. Sí, ya sé que los angelitos no son animales, más bien onda fauna fantástica, siempre tan ausentes... Todo empezó con la sirenaza de Fontcuberta, desde ahí parece que tengo instalado un bestiario en mi vida, luego la sirenita de julio huésped de mi bañera; me escapo a Varsovia y ¡zas! el mito lugareño es una sirena en pie de guerra con escudo y espada. El pasado sábado, me voy a la Noche blanca y, después de escribir hará un mes un relatillo irreverente sobre un arcángel Gabriel yesista, lo primero que se me ocurre ver es Tombés du ciel del Circo da Madrugada, un espectáculo circense plagado de ángeles que después de 500 años bajan a la tierra para regarnos de plumas blancas y clavarnos las flechas de cupido:
"Toi, le ciel, qui ce soir me fit soufrir
Et toi, la mer, qui blesse le rocher
Souvenez vous, qu'en un temps de délire
Je vous ai dit, ce soir, que je l'aimais."
(livre de Cupidon, acte I)
Tanta fauna empieza a preocuparme, no sé..., si esto tendrá alguna interpretación psicoanalítica profunda, menos mal que por el momento no atacan como el carballo asesino del señor Andrés en su viaje a las Galias.

Por cierto, muy acertado Gallardin con los eventos de la nuit blanche, numerosos, variados y de calidad: la instalación de Canogar, Clandestino, en la Puerta de Alcalá, con todas aquellas figuras que la escalaban, o la de la Casa de America con proyecciones en las ventanas al hilo de la famosa leyenda del palacio de Linares, o el concierto de música de los autómatas en el antiguo salón de baile del Círculo Mercantil.

Busco las predicciones meteorológicas para Varsovia y Cracovia en weather.com. Mala suerte: el domingo, sol, pero lluvia y fresco para el resto de la semanita hasta el jueves en Cracovia. ¡Zas!, otro vaquero más colgado del manubrio de la puerta para añadir a la maletilla. Y vuelta a revolver en el armario entre los trapitos otoñales rebuscando algo que no ocupe para sumar a la ristra de camisetas, pares de zapatos, a la gabardina y la chaqueta apilados en la cama. La verdad después de ver el parte tengo la cabeza hecha un revuelto. Que si un cisne para la humedad, algo más ligero para el día de sol, que si algo fashion para la noche, más algo que tape y..., sin olvidar el neceser y el libro de Werfel. Todo esto a meter en 30 x 50 cm. Necesito una mano hierro que los aprisione. ¡Oh dios!, ya no cabe el osito. La verdad creo que con menos me las apañaría, o no, para pasear por las calles Copérnico o Chopin, tumbarme a las orillas del Vístula o meditar en la plaza de la Catedral de Cracovia, uno de los enclaves sagrados para los hindúes que lo consideran uno de los siete centros de energía mística del mundo. ¿Será uno de esos lugares tan especiales como el santuario de Delfos o el teatro de Epidauro? Estoy impaciente por saberlo. Ya os contaré, pequeños.

Tres petirrojos en línea sobre la tapia del patio de luces me observan con la cabeza bien alta. Llevan varios minutos entregados a husmear tratando de desvelar mi intimidad. Sin pudor alguno y maneras de avezados tertulianos televisivos, comentan con gorjeos de sabelotodo lo sucios que tengo los cristales, que me estoy pasando con el tabaco... Y el que tiene pintas amarillas en la cabeza y la cola, apostilla con aire decidido adelantando una patita delgaducha y deslucida: “¡Anda que ya era hora de que lavase! Lleva seis días sin poner la lavadora.”

Con rapidez acabo de tender la última camiseta, corro la cortina amarilla y les vigilo atenta con mi cámara esperando un paso en falso.

“...y el espectáculo consiste, sobre todas las cosas, en poder asistir a la otra intimidad. La intimidad del otro como correlato de aquella verdad mejor guardada. La degustación de lo secreto en cuanto sustancia todavía sin adulterar”.

Mi sirenita no se parece a Daryl Hannah. Es de otra raza, más bien mediterránea, por su piel tostada, el lunar caprichoso en el hombro y sus escamas azul platino como el mar de Ulises.

Después de dos días de jugueteos con el cubo y la palita, de siestas entre algas deshidratadas —que, al fin, encontré tras recorrer todos los herbolarios de la ciudad —, y de atracón diario; su apetito comenzó a desfallecer. Su canción perdió el entusiasmo de las olas contra los acantilados de Pharos. Una música tristona y melancólica sin rumor de orilla, ni vaivén de deseos, brotaba sin cesar de lo más hondo de su cola.

Ni la sal a paladas, ni las raciones extras de algas selectas de las Rías Bajas le arrancaron nuevas sonrisas. Detrás de la puerta entreabierta, escuché sus lamentos de voz oscura: “Una sirena en una bañera... ¡qué triste es tu suerte! Medrosa tirita tu aleta menguada.” Sus escamas cada día más resecas por las tardes de calor de fuego perdieron el brillo de la luna en el mar.

Su corazón ya no duerme, está despierto, despierto, los ojos abiertos, la frente arrugada y la aleta callada. La madrugada refresca a eso de las seis. La campana del convento de Dueñas repica con fuerza. El viento del amanecer trastea con saña la ventana de la salita. Ya no huelo a mar salado; ya no escucho el lamento silencioso: “¡Qué triste es tu suerte!”. En tres pasos estoy en el baño. Mi pie tropieza con el tapón que rodaba hacia la puerta. La bañera está vacía, cerca del agujero de desagüe un diminuto fósil de unos ocho centímetros, un pequeño caballito de mar, descansa entre las ramitas de algas verde arrugado. ¡Qué precioso regalo!

La Hydropithecus tormelensis Fontanus, alias la sirena de Fontcuberta, hallada en el cerro de San Vicente tiene un esqueleto de gran vertebrado, bien formado, con miembros anteriores desarrollados, falanges bien marcadas y el pulgar perfectamente visible es oponible, por lo que se trata de una “mano” realmente capaz de asir objetos.
El cráneo con su frente corta, mentón prominente y garganta próxima a los labios nos indican una posición general del cuerpo apta a la bipedación. Su dentadura es típica de un omnívoro pero sufre un adelgazamiento del esmalte dental, debido probablemente a una malnutrición. Esta carencia alimentaria podría explicar que durante un período de hambruna hubiesen emigrado hacia zonas más meridionales en busca de alimentación más favorable a las orillas del Tormes hace unos 6 millones de años. Todas estas cualidades, junto con las características de la base craneal, le inclinan a pensar que nos hallamos ante el cráneo de un animal muy próximo al homínido de tipo moderno.
Sin embargo, las características de la columna vertebral, que muestra dos curvaturas en lugar de las cuatro existentes en los bípedos humanos, y la morfología de la aleta caudal, que tiene forma de media luna y está articula al resto del cuerpo mediante la columna, le llevan a pensar que se trata de un vertebrado acuático.

Mi sirenita no es un fósil, aunque luce algo esquelética, es cierto; está tan viva como que me parta un rayo ya mismo delante de la TFT. Es más, ahora escucho un glu-glu acompañado de un batir de palmas para jalear la cuatro ranas de la cena —es su forma de dar las gracias, pobre—. Apareció después de las inundaciones del sábado con carita de no haber roto nunca un plato; y aquí lleva cuatro días a cuerpo de reina tirada en la bañera, atiborrándose a pescado –que me está costando un riñón—, sacando lustre a las escamas y cepillándose la melena de ondas espumosas. En las horas muertas, practica el aleteo sin olas y canta con voz de mar de los sargazos teñida de verde caribe. La verdad, me pone el baño hecho una piscina, y yo arrugo el morro a lo “bulldog” mientras seco todo aquello, pero es de mentiras... Mientras retuerzo la fregona tan sólo deseo: “Me embriagaré una noche de cielo negro y bajo para cantar contigo, orilla al mar salado, una canción que deje cenizas en los labios.”

Bush y Merkel expresan su total acuerdo sobre la crisis de Irán.
Eric de Riedmatten: “En 2050 habrá desaparecido la última gasolinera, ya que el hidrógeno se habrá generalizado, al igual que las energías eólica y solar.”
USA debe admitir que el dólar necesita depreciarse. (Lo dice M. Felstein, economista de Harvard).
USA teme la chavinización de Nicaragua.
El director de la CIA presenta su dimisión por sorpresa tras año y medio en el cargo.
Javier Arenas dice: “El estatuto andaluz es de segunda”.
ERC opta por el “no” rotundo al Estatuto.
El PP rentabilizará que el “no” deje de ser anticatalán.
El Gobierno ve insostenible que ERC siga en el tripartito.
Blair sufre un batacazo en las municipales. El laborismo se sitúa como la tercera fuerza política del país.
Las Fuerzas Armadas no pueden ser una ONG, ni sustituir a Protección Civil o a los bomberos, lo dice Jesús A. Núñez Villaverde
Un soldado muerto y 11 escolares heridos en una exhibición militar en Zaragoza.
Rubalcaba y Alonso subrayan que la Guardia Civil seguirá teniendo naturaleza militar.
Los policías eran ladrones: dos policías nacionales y un mosso entre los 26 detenidos por robar droga y secuestrar a narcos.
Detenidos en Málaga dos terroristas del IRA Auténtico que traficaban con tabaco para financiar a la banda.
Roma excomulga a los dos obispos ordenados por la Iglesia china y condena con palabras durísimas a la llamada Asociación de la Iglesia Católica en China, dirigida por el Partido Comunista local.
El cardenal Amigo defiende una ley para los transexuales.
La Junta permitirá el tabaco en los bares de las empresas si habilitan zonas de fumadores.
Medio Ambiente permitirá hacer fuego al aire libre en verano. (Barra libre a las barbacoas).
La señora Thyssen amenaza, no sólo con atarse a un arbol, sino con subirse a él con la cestita de la merienda para evitar la tala de los árboles del paseo del Prado.
Picasso reina en las subastas: “Dora Maar con gato” alcanzó 75,3 millones de euros el miércoles en Sotheby’s
La Generalitat catalana regula la prostitución: fomentará que las prostitutas autogestionen los burdeles.
El Consejo de Administración de Unión FENOSA cobró un 28,8% más que el año anterior.
Tele 5 ganó un 13,6 % más que el mismo trimestre del año anterior.
Un ex ministro de Berlusconi ingresa en prisión, condenado por sobornar a un juez.
El presidente de E-ON arremete contra Zapatero, al que acusa de inmiscuirse con medidas proteccionistas en un mercado libre.
Botín alerta de la pérdida de competitividad de España en la junta de accionistas de Universia.
El hermano del pentapléjico de Valladolid da las gracias a quienes le hayan ayudado a morir.

¿Y tú que sabes?

Con ustedes el presentador Bob Dylan.

Joyce Vincent ha pasado estos dos últimos años frente a un televisor encendido que no podía ver ni escuchar. El cadáver de esta londinense de 40 años fue descubierto en enero, después de que su casero echase de menos el alquiler y se decidiese a tirar la puerta abajo. En la salita se encontró con una inquilina apestosa y descompuesta, sentada en su butaca favorita a la lado de la bolsa de la compra y los regalos de Navidad. Joyce murió sola. Nadie la echó de menos. En estos dos últimos años la televisión no dejó de vociferar día y noche acompañando su descanso eterno, sin importar a los vecinos.

En Madrid, un hombre de 30 años apuñala a una compañera de trabajo, golpea al encargado y se tira de un quinto piso, después de recibir la carta de despido de la empresa Mallorca para la que trabajaba. Requiebros del destino han querido que el hombre de 30 años salvase su vida al rebotar en el morro de una furgoneta de la empresa Mallorca, que pasaba por allí.

El jaleo mediático de la semana comenzó, sin duda, cuando: "Euskadi Ta Askatasuna ha decidido declarar un alto el fuego permanente a partir del 24 de marzo de 2006". Tres tipos enmascarados de blanco, con txapela y jersey negros, sin arquear una ceja y mas tiesos que un garrote, ante una mesa de operaciones y con el famoso anagrama de la serpiente y el hacha como telón de fondo daban el marco solemne y grandioso a tal declaración contada por una voz femenina bien modulada, tranquila y candenciosa que intrigó a más de uno. ¿Quién es la voz de ETA que parece de locutora de telediario?

Desde ese momento de todo como en botica: corrió el champán –mejor dicho el cava—, declaraciones de Zapatitos, la cara de vinagre Acebes en el Congreso, respuestas de Mariano, opiniones de las víctimas, comentarios de politiqueros varios, interpretaciones de la judicatura, lecturas entre líneas de periodistas, desconfianza en los más viejos e ilusión en los que gobiernan y allegados. Tres jubilados al sol en un banco de la plaza de Julián Sánchez, "El Charro", llegaron en un tris al acuerdo de que "el gobierno se ha bajado los pantalones" y, liquidado de un trago el tema estrella de la semanita, pasaron a debatir el siguiente punto del orden día, a saber, la artrosis galopante después de estos días lluviosos.

Lo mejor de todo este aluvión —que me temo no ha hecho más que comenzar sobre todo ahora que ETA ha decidido entrar a lo grande en los mass media dosificando los comunicados, ya vamos por el segundo en cuatro días—: la viñeta de Forges con sus viejitas declarando "que se ha acabado la última guerra carlista". (Repasemos queridos niños: la primera guerra carlista permitió a los territorios vasconavarros mantener sus fueros, más tarde respetados por el Caudillo por el apoyo que le prestaron los carlistas, antecedente del peculiar sistema de financiación del País Vasco en la actualidad). No me veo tan optimista con las doñas. Veremos. De unos figuras con corazón de bronce que han llegado a liquidar a diestro y siniestro, incluso a su propia gente por abandonar la organización -recordemos a Yoyes-, cualquier cosa.

Tres Dominicas de la Presentación con el mismo corte de pelo, de piel blanquita, pelo negro, cara redonda, mejillas sonrosadas y chaqueta a juego, como buenas hermanas, contestan de buena fe a las preguntas de un sarasa recién casado y una finolis que se ha operado la delantera y luce escote de los que permiten ver a gusto el canalillo de las tetas. Las hermanas les explican con paciencia de convento cómo se les ha ocurrido lo de mivocación.com: que es un medio de llamar la atención, que desde varias partes del mundo se han puesto en contacto con ellas, que han tenido 25000 entradas en dos días. Las monjitas de seglar siguen parloteando de espiritualidad ante el vacío del mundo, de la llamada de Dios, de que también ellas han estado antes en el mundo, de sentir el fuego del Evangelio, que Santa María Magdalena también fue pecadora, en fin lo de siempre..., de lo divino y lo humano con estilo sor Citroen tertuliana del siglo XXI.
—Pero..., ¿cómo las puedes aguantar? —me espeta Misombra con voz revuelta, removiendo el azúcar con la cucharilla.
—Para ya, deja de revolver, parece que estás tocando la campanilla y que nos llaman a maitines —le contesto mirándola con ojos de obtusa, preguntándome qué mosca le habrá picado a ésta.
—Me ponen del hígado, no las trago, me recuerdan a sor Piedad, la que nos daba filosofía y labores del hogar, ¿no te acuerdas? No las puedo soportar. Siempre con esas mañas de no haber roto nunca un plato, ese paripé compasivo —Su voz adquiere temple de mala follá y de un golpe se escurre como una anguila entre la mesa y el sofá, abre el balcón y se tumba al sol entre los tiestos de los narcisos.
—¡Niña! Qué ya es primavera... Apaga eso.

La lluvia repiquetea en la ventana y la humedad se cuela entre los tulipanes y la escuálida adelfa que dormitan en el balcón ateridos y temblorosos por el norte implacable. Aunque, al menos me libro de otro fin de semana atrapada en el mundo de blancanieves pero sin enanitos a los que atosigar un rato. Es sábado, me he levantado tarde, entre gramo y gramo de cafeína enciendo las sinapsis neuronales y logro untar la mantequilla de higos en la tostada y minutos más tarde cuando ojos y cerebro sincronizan leo en La Gaceta que la venta de pollos enteros ha descendido un 20% sin embargo no ha bajado el consumo de huevos ni de pechugas. Vuelvo a leer el titular: “El consumo de pollo entero cae, pero no las pechugas” pensando que no había atado todos los cabos de los titulares y la entradilla. Algo similar pasa con el pollo asado, ya no comemos pollo de asador, a juzgar por los datos. Perpleja no sé muy bien qué pensar, parece que ha entrado la paranoia general de la gripe aviar pero a rachas: no tomamos pollo entero, pero sí a trozos o sus derivados. Parece que nuestra sesuda cabecita ve al difunto de cuerpo presente, sin mutilar, y en un rápido reflejo piensa: ¡zas! pollo–gripe aviar-gripe mortal, y sin más salimos corriendo de la sección de carnicería. Pero a tres pasos, ni dos pasillos más allá del Gadis, nos encontramos con las estanterías repletas de bandejas con pechugas de pollo, de pavo, etc., tan blanquitas y bien colocadas, y tres bandejas de golpe para el carrito de la compra semanal. Algo así nos sucede cuando caminamos por la selva y vemos entre los matorrales una cuerda pintada de amarillo y negro simulando el estampado de tigresa que se agita a lo lejos, salimos de estampida sin más. No paramos a pensar lo que estamos viendo, nuestro cerebro asocia rápidamente tigre-peligro y en su afán de supervivencia nos lanza a doscientos por hora en dirección opuesta al falso tigre. Con este ejemplo Francisco José Rubia ejemplificaba su tesis de que el cerebro nos engaña y quizás pueda añadir este comportamiento absurdo de los consumidores a su colección. Sí, sin duda, Rubia tiene razón nuestro cerebro nos engaña, vemos al pollito sin descuartizar y salimos corriendo: aunque no lo acabo de comprender, la verdad, siempre pensé que a la gripe aviar le daría lo mismo que, una vez contagiado el pollito, lo tomemos entero, descuartizado o pelado, pero ya se sabe recién levantada y sin duchar no tengo los hemisferios para pensamientos de hondo calado.

Bueno, ya está, otro que lo ha conseguido, otro que se ha forrado... El pequeño Alex, un inglesito de provincias, pura raza anglo —tan sólo basta con verle en las fotos—, con unos ojos azules brillantes que dan ganas de tumbarse bajo su cielo, pero tan blanquito que da frío, y con cara de no romper nunca un plato. Este aplicado universitario ha vendido los píxeles de su página web y ha ganado más de un millón de dólares. Y por encima, hasta le ha quedado mona: un collage multicolor plagado de enlaces.

Todo comenzó el 26 de agosto de 2005, según Alex nos cuenta en su blog, cuando tuvo una "pequeña idea" para poder ganar dinero fácil y rápido: dividir su web en un millón de píxeles y venderlos a dólar. Claro que también pensó que quizás no funcionase, pero después de todo: "I’ve got nothing to lose by trying. And I’m sure it’ll be fun". Este es el secreto, queridos niños y niñas, pensar que no se pierde nada por intentarlo y divertirse con ello. Desde ese momento la bola comenzó a rodar... y en un tris –en su blog van contando el proceso día a día- llegaron la fama, las entrevistas, NYC, la TV y por último la subasta en eBay de los últimos 1000 píxeles. Nada, otro que ha dado un braguetazo en la red. Y otros imitadores que no sé yo...

Bueno, a ver... estos charri-niños, queridos, que tan amablemente me leen ¿alguna idea para forrarse? Necesito retirarme ya!...
"Atención, comencemos la lluvia de ideas", que decía el cura de religión de mi cole. Abramos los paraguas. ¿Ninguna sugerencia?

¡Huy!, tengo una: subastar los papeles de las 507 cajas del Archivo en eBay
¡Quién da más, señores!

En estas nuestras provincias de la España profunda sabemos que aquellas artimañas de caciques tan bien ejecutadas durante épocas republicanas no han sido erradicadas; persiste el reparto de papeletas casa a casa, persona-persona, favor-favor, incluso bien cerca de los colegios electorales los mismos días de las votaciones.

Nuestros populares reúnen a sus Alcaldes, provincia a provincia, con un claro objetivo de movilización: “hay que movilizar a la gente” ( para que les vote, claro. No se trata de votar en general), “hay que sacar un diputado más...”.

Cual perros de caza han comenzado el rastreo de votos.

Los unos, plazas de educación infantil para que alcancen a 300.000 familias. Reducción del IVA de la música del 16% al 4% y el de los libros y publicaciones escritas al 1%. Desmantelamiento de las centrales nucleares en 20 años. Alcanzar un 40% de los alumnos de bachillerato, FP y Universidad becados dentro de 10 años. Ordenador en las aulas para cada dos alumnos a partir de los 8 años. Reducir el tipo máximo del Impuesto de Sociedades a la media existente en los países de la Unión Europea, que ronda el 30%.Aulas matinales desde las 7.30 y comedores escolares. Ampliar el horario de los colegios a 12 horas al día, once meses al año.

Los otros, crear 32.000 plazas de policías y guardias civiles en cuatro años. 900.000 viviendas protegidas. 2.000 oficinas de atención al ciudadano con horario ininterrumpido y accesos gratuitos a Internet. Pronto nos prometen más.

¿En este país nadie duerme?
Y la gran pregunta: ¿Quién va a pagar toda esta fiesta, Amancio Ortega o el vecino del 5º? Ya me diréis, queridos.