Me ha costado un invierno sietemesino,  noches atravesadas en el balcón. Palabras y gotas  a deshoras.  Portazos madrugadores. He tenido que tragarme el paraguas con sal y pimienta, sin adobo. Sufrir una semana de digestión, las varillas picoteando los pulmones, el puño machacando el útero. Durante semanas he mitigado  el viento con la cabeza rapada; pero al fin el SOL ha llegado. Tan solo quedan los gases plomizos por despedirse.  

Es como un lunes: sensato y mirón, pero ya es miércoles, sin cuota de cansancio.

"pues es quien hace iguales
al duque y al ganadero,
poderoso caballero
es don Dinero."

"Diego Torres está presionando a la Fiscalía para que se avenga a cerrar un acuerdo de conformidad que implicaría que tanto él como Iñaki Urdangarin se declaren culpables a cambio de la imposición de una pena inferior a dos años. Esta transacción evitaría, en la práctica, el ingreso en prisión del número uno y el ’número dos’ del Instituto Nóos.

Diego Torres ha hecho saber tanto a Anticorrupción como a los otros letrados personados que en su poder obran "200 e-mails más comprometedores aún" que los que, a modo de aviso a navegantes, hizo públicos el pasado 16 de abril. En los conocidos hace dos semanas quedaba claro que el Rey y la Infanta hicieron gestiones a favor de Nóos.

El que fuera mano derecha del duque de Palma no duda en repetir que si sale a la luz su contenido se "carga" a la institución."

El mundo, 2-5-2012

Los vientos de Petra han enroscado las sábanas tendidas y revuelven el café sin cucharilla.    Una canción tantos años después estremece las tostadas bañadas en mermelada de higos. Grandola, vila morena, terra da fraternidade. Dos claveles vuelan azorados sin rumbo por las calles entre la nube de arena que ha madrugado por la ciclogenésis explosiva. Dentro de ti, ó cidade.  Para desayunar, hace unos 84000 años, los neandertales que acampaban a orillas del Jarama, se zamparon un mamut,  ajenos ambos a su  cercana extinción. Se ha hecho tarde para desayunar.  El cartero siempre llama dos veces antes de darse la vuelta y desaparecer, nos trae una carta amiga.   Em cada esquina um amigo.

Jurei ter por companheira

Grândola a tua vontade.

Tenemos el país hecho una piltrafilla: los jubilados mosqueados por pagar los medicamentos, los universitarios por la subida de las tasas, los profesores por el aumento de horas lectivas, los españolistas sulfurados con la expropiación de YPF, miss Aguirre insumisa por no poder contratar profesores nativos, los griposos por pagar un 10% más las medicinas, los parados inquietos porque se les acaba la prestación, los funcionarios al minuto contando las horas, los médicos sin el sobresueldo de las horas extras por las intervenciones vespertinas, los sindicatos airados por la reforma laboral.  Los mass media cada uno con su tema. El Mundo aireando a cada paso las novedades de Sir Urdangarín: cuentas en Suiza, requetemillones manejados a lo loco;  en un día ventoso y lúcido Raúl del Pozo titula Mogambo al affaire real en Botsuana con princesa austríaca incluida.  El País cargando las tintas en el desmantelamiento del estado del bienestar.  Y Misombra duerme bajo el cobertor republicano, susurra el himno de Riego a modo de nana dormilona, dice que Alemania gana la guerra sin disparar ni un solo tiro y ha colgado una pancarta en el balcón con el último chiste de El Roto.

ya estoy harta de ver todos los días la p... mantilla, por dios que empacho.

Necesito esta canción para cambiar de rumbo.

España y yo somos así señora.

Estoy pero no… estoy. Si es que no gano para sustos publicitarios. Me tropiezo literalmente con el anuncio gigante de AVET  en la avenida de Portugal, frente a la sucursal del banco del señor Botín:  una rubia desmelenada me mira fijamente embutida en una faja negra que le llega al sostén. ¡Ha vuelto la faja! Un hilillo,  solamente un frágil e insinuante hilillo de piel  entre el borde de la faja y el sujetador. Del susto he pisado el freno tan a fondo que mi cochecito se ha clavado y un Megane  resuelto casi me trasquila el trasero. ¡Y yo sin faja!  Es negra, despampanante, comprime grasas de hierro en guante de terciopelo, estiliza la densidad de los años o las pasadas por el frigorífico, ni un michelín al descubierto, el sueño de las walkirias. Mi tía,  la moderna, se pasó los sesenta quemando fajas en las calles de Londres, abandonar la faja fue la revolución de su generación, como el sufragio femenino lo fue en la de mi abuelita, y ahora volvemos a las andadas, a la faja de lycra o politnoséqué con el touch glamuroso del negro para que no se diga.  Y si ligas una noche de sopetón ¿qué haces, vas al baño a quitarte la faja o no ligas?  Porque en los años de mi abuelita no se ligaba de repente…

Unas horas más tarde, todavía con la cabeza bullendo a preguntas, leo que Sara Blakely, una americana tan rubia como la del anuncio de AVET, es  la millonaria número 1.153 de la lista Forbes —¡a sus 41 años!—  gracias a su ¡faja!!! —conocida como el “secreto de la alfombra roja”—.  Su empresa Spanx de ropa interior reductora, o sea fajas de todos los tipos y colores, desde la rodilla a los hombros, que mantienen a raya los michelines, la ha llevado a la cumbre en 10 años.

Será el momento de recuperar el camisón monja. ¿Llegaré a la lista Forbes con la nueva versión de la túnica sagrada?

Desde  que Heidemarie, mi astronauta favorita, perdió su cajita de herramientas en su paseo espacial en las noches estrelladas me preguntaba cómo este campo charro se vería desde allá arriba, qué constelaciones y estrellas podría contemplar  desde la Estación Espacial ISS. Hoy he encontrado la solución en este vídeo, realizado con las imágenes tomadas por el astronauta  Don Petit, colgado en Space.com

 Cada 90 minutos la ISS da una vuelta alrededor de la tierra. En una día pasas más de seis veces por Charrilandia y millones de estrellas y constelaciones giran una y otra vez delante de tus ojos. ¡Dios qué vértigo!

Lo último en publicidad: "Es un rollo esto de hacerse mayor.

Estar enamorada es  super guay, super guay porque es como... todo te da vueltas, son como mariposas. 

La frase mítica de una película de mi madre es Arriba la pestaña.

Es que España es única, sólo hay una, y es... es que Spain is diferent

Me bajó del avión, me pinto, me visto y... ¡pumba!  ya estoy.

El secreto de un buen beso es darlo con ganas."

Una cucada todo.

¿Qué levante la mano el juvenil que puede comprarse el bolsito de marras a 1600 € el ejemplar?

Lo único salvable la fotografía, de Daniel  Riera,  y  la música que pertenece a la banda sonora de una de mis películas favoritas: Un, dos tres de Billy Wilder. Comedia  que transcurre en el Berlin de la guerra fría, cuando la hija del presidente de Coca Cola se enamora de un comunista, y venga trajín de un lado a otro de la puerta de Brandenburgo. 

Ya era hora, por dios. El largo invierno hundido de crisis pierde escarcha. Los últimos meses nos habían encrespado las neuronas y teñido la paletilla con un barniz timorato. Tanto déficit fiscal, tanta estabilidad presupuestaria, tanta crisis de la deuda, Grecia y su quita, los mercados y el honor por demostrar, que estos balbuceos primaverales me suspiran y  colorean de azul la mirada.

Las hojas secas todavía prendidas en los árboles de la avenida luchan por cotizar ante el despunte de los primeros brotes en las ramas de los castaños de indias.