16 enero 2014
Era una mañana rugosa y oscura que estrujaba el corazón entre las bocinas de los autos. Pasan las horas, las arrugas se convierten en lluvia
— EMMA B (@Emma_B_sa) enero 16, 2014
Era una mañana rugosa y oscura que estrujaba el corazón entre las bocinas de los autos. Pasan las horas, las arrugas se convierten en lluvia
— EMMA B (@Emma_B_sa) enero 16, 2014
"No, encanto, no volveremos a conjugar nuestras pieles nocturnas; no volverán las noches a ciegas, confundidas con el alba."
— EMMA B (@Emma_B_sa) enero 14, 2014
Emma B. Diario de una chica de provincias.
Casi a punto.
Un domingo de enero silencioso. Las puertas del balcón están abiertas y desde la calle llegan los gritos de un hombre alargado y enjuto, con patillas grises y tez morena.
—¡Zorra! Qué te piensas que no me entero... ¿Qué hacías por Bordadores? ¿A ver, qué hacías?
Un taconeo crepita sobre la acera. Una mujer morena brillante grita a los cuatro vientos.
—¿Y tú...? ¿Tú, que hacías por allí? ¿No trabajabas hoy? Pues en la calle no se trabaja, digo yo.
—No me has contestado, ¡zorra! ¿A ver..., qué hacías en esa calle?
(...)
Los tacones han dejado de sonar. Las voces se esconden tras el quiosco de la esquina. En el balcón, Elvis canta Suspicious minds.
"Estamos atrapados
pero no puedo irme
porque te amo demasiado, nena.
¿No ves
lo que me estás haciendo
por no creer una palabra de lo que digo?"
Emma B. Diario de una chica de provincias.
Muy pronto en tu kiosco.
Hay un silencio blanco que duerme bajo mi almohada. Un silencio que extraña la sed, que quisiera besar tus labios sin dejar huella.
— EMMA B (@Emma_B_sa) enero 9, 2014
Mi Nancy de Reyes.
Queridos Reyes Magos:
Después de años de plegarias ronroneantes, listas insensatas y creencias sin grietas, siento que la ingenuidad se ha ido a criar malvas. La culpa no es mía, pero a la vista está, los resultados cantan: los amores piadores son fugaces, la felicidad en tragos cortos y por puntos, los picaflores carceleros acechan con sus pistolas de láseres paralizantes y, por si fuera poco, los cuervos cenizos han tomado las riendas del planeta.
Pero como soy una provinciana tenaz y me he portado estupendamente vuelvo a la carga una vez más, y os pido un año de amores piadores, la felicidad a mordiscos, los amigos a bandadas y una cabeza a pájaros; que me libréis de los picaflores que me quieren en una jaula, y de los buitres carroñeros siempre al acecho.
Son las 5:10, me asomo a la ventana, vuelve a llover. Un cielo gris cerrado en esta tarde invernal con un aire cercado por agujas.
— EMMA B (@Emma_B_sa) diciembre 25, 2013
Con las Navidades, una nunca sabe si acabará hundida en el letargo de campiña irlandesa, o afinando la zambomba cuesta abajo en un cotillón.
— EMMA B (@Emma_B_sa) diciembre 22, 2013
Estas luces de Navidad SI QUE MOLAN! pic.twitter.com/cDVuPZVTm7
— Pedro Torrijos (@Pedro_Torrijos) diciembre 21, 2013
Otra noche salada. Sexo al descubierto, sin fantasía ni novedad que echarse a la boca. Los balanceos sobre la mesa de la cocina.
— EMMA B (@Emma_B_sa) diciembre 21, 2013
Entre burbujas y fragmentos voy matando el sábado. Burbujas transparentes que suenan a noche, de sol invernal que templan el alma.
— EMMA B (@Emma_B_sa) diciembre 14, 2013
Fragmentos instalados en los pliegues cotidianos como parásitos aferrados a la piel de una ballena que nos someten, se alimentan de nosotros
— EMMA B (@Emma_B_sa) diciembre 14, 2013
No, encanto, no volveremos a conjugar nuestras pieles nocturnas. No volverán las noches a ciegas. Ya he aprendido las tres conjugaciones.
— EMMA B (@Emma_B_sa) diciembre 1, 2013
Cuerpos ondulados en convulsión latente. El frío rondaba de lejos.
— EMMA B (@Emma_B_sa) noviembre 29, 2013
Un viento helador con ráfagas de batir de alas y un cierzo de olvidos alivian la inquietud.
— EMMA B (@Emma_B_sa) noviembre 23, 2013
Frío sin nieve, pocas palabras, dos claveles blancos, un perro escuálido olfatea mis botas, me abandona, se tumba al sol bajo el porche.
— EMMA B (@Emma_B_sa)
Ahora que las noches son frescas, muy frescas, el ruido de los pasos suena puntiagudo, amarillo limón, como los gritos de las ratas.
— EMMA B (@Emma_B_sa) 14 noviembre 2013
Si no te hubiese creído todavía estarías aquí escondiendo tu pelo gris en mi pecho, anudando tus besos a los gritos madrugadores.
— EMMA B (@Emma_B_sa) November 9, 2013
“El mundo parecía estar a siglos de distancia”, lejos de las calles mojadas, de las gotas de lluvia que daban un lustre hiriente a sus manos
— EMMA B (@Emma_B_sa)
Descubriendo las fotografías de Dora Maar. Me encantan. El surrealismo y el sueño - Museo Thyssen-Bornemisza. http://t.co/WYqdAWEekN
— EMMA B (@Emma_B_sa) November 5, 2013