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Se muestran los artículos pertenecientes al tema el mundo.

17 octubre 2013

 

 

 

 

 

 

Como dijo Leguina si sólo son 9.400 millones de eurazos, se los damos y que se callen ya. 

17/10/2013 13:04. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

11 octubre 2013

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12/10/2013 20:49. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

barra libre

 

 

La locutora de radio 5 con voz cantarina como de quien acaba de desayunarse un martini proclama a los cuatro vientos: “barra libre del crédito.  Mario Draghi, el presidente del BCE, anunció que prepara medidas para reactivar el crédito y prolongó la barra libre de liquidez un año más, hasta julio de 2014”.

 

¿Barra libre? ¿Crédito? El despertador de las grullas comienza sonar y la  luz azulada no deja de parpadear. Misombra aplaude, de un brinco se encarama al cuadro de los pasos perdidos oscuro palio que vela mis sueños.  

 

¿Barra libre? Pero…,  qué es esto,  el gran capital de bodorrio, tirando de chequera… Me levanto disparada, abro el armario pensando el modelito en que embutirme para subyugar a un  interventor del Popular que me suelte uno de esos créditos soft para renovar el vestuario de primavera.   

 

Con el primer sorbo del café un cuchicheo se instala en el tímpano derecho:  Vuelve a la cama. Sueña libre, esconde la barra,  siembra el crédito.

04/05/2013 02:14. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

no damos abasto

 

Para desayunar me han puesto el discurso de Rajoy en el estado de la nación y para comer adobo el filete con el discurso de Rubalcaba diciendo que el primero ha ido al parlamento a “reinventarse”.  ¿? La salsa se corta y el filete apesta. Busco un cigarrillo en los ceniceros, sin respuesta. Me lo invento.

 

Tú  pensabas que hoy era el día del Estado de la nación —¿qué hay de lo mío?—, que las cadenas están a otra cosa mariposa, pero no, siempre nos queda radio 5 para el servicio público al radioyente —radio escucha que dicen ahora los profesionales—, y podrías atropellarte a noticias un día más: qué nuevo correo largará Torres, habrá escapado algún millón más para  Sepúlveda, te habrán intervenido los teléfonos —volver al tantán en el momento WhatsApp?—, o te dará los buenos días otra de mujeres esclavizadas en un macroprostíbulo. Pero un discurso de hora y media con la bancada dormitando no entraba en los planes mañaneros de sol a medias tintas, café en la terraza del Novelty,  unos tragos duplicados y un cigarro de propina.

 

Los escritores, por lo general, han sido y son grandes fumadores. Pero es curioso que no hayan escrito libros sobre el vicio del cigarrillo, como sí han escrito sobre el juego, la droga o el alcohol. ¿Dónde están el  Dostoyevski, el de Quincey o el Malcolm Lowry del cigarrillo?  La primera referencia literaria al tabaco que conozco data del siglo XVII y figura en el Don Juan de Moliére. La obra arranca con esta frase: “Diga lo que diga Aristóteles y toda la filosofía, no hay nada comparable al tabaco… Quien vive sin tabaco, no merece vivir”.

Solo para fumadores. Julio Ramón Ribeyro.  

 

Un día sin tabaco sería el colmo del aburrimiento, sería para mí un día absolutamente vacío e insípido y si por la mañana tuviese que decirme hoy no puedo  fumar creo que no tendría el valor para levantarme.

La montaña mágica. Thomas Mann.

 

21/02/2013 01:14. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

se caldea el ambiente

Ayer,  mientras leía la última página del libro de relatos “Tierra desacostumbrada” de  Jhumpa Lahiri  he escuchado en la radio la noticia de que otra mujer india fue violada por siete hombres, otra vez en un autobús, otra vez una violación múltiple, otra vez la India. Muchas, demasiadas otras veces. Ya sabes si vas a India, querida, nada de autobuses aunque tal vez las blanquitas no les pongan a estos neandertales o como diría el gitano “estos que acaban de caerse del árbol”.

Jhumpa Lahiri, nacida en Inglaterra pero afincada  en USA, de padres bengalís cuenta en su libro una serie de historias cuyos protagonistas son también de ascendía bengalí que me han sorprendido porque a pesar de su educación, sus años viviendo bajo una cultura occidental como la americana, mantienen tradiciones como los matrimonios concertados: padres empeñados en presentar pretendientes bengalís a sus hijas, e hijas que acaban cediendo y se casan con hombres a los que apenan conocen.

 

  “Al final de esa semana, Navin llegó para casarse conmigo.  Me repugnó lverlo, no porque lo hubiera traicionado sino porque todavía respiraba, porque aún estaba allí para mí y tenía incontables días más que vivir.”

Hacia la orilla. Jhumpa Lahiri.

 

Ahora solo falta que la mega mancha solar nos fría la pelambrera y terminemos en plan “la cantante calva” y sin conexiones.

15/01/2013 23:59. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

de negro

 

Chávez ha ganado las elecciones por 10 puntos de diferencia.  

Feijoo las volverá a ganar por mayoría absoluta. 

El PNV and Cía arrasarán en el País Vasco. 

Los chicos malotes del facebook no paran de compartir las fotos de Soraya y Cospedad con la mantilla

La CiU conseguirá la mayoría absoluta gracias a la torna independentista.  

 

"Tampoco el catalanismo como movimiento (conservador) cultural y lingüístico se remonta más allá del decenio de 1850 y la fiesta de los Jocs Florals (análogos a los Eisteddfodau galeses) no se resucitó antes del 1859. La lengua misma no se estandarizó eficazmente hasta el siglo XX, y el regionalismo catalán no se interesó por la cuestión linguística hasta mediados del decenio de 1880 o más tarde. Se ha sugerido que el desarrollo del nacionalismo vasco llevaba unos treinta años de retraso respecto del movimiento catalán, aunque el desplazamiento ideológico del autonomismo vasco de la defensa o restauración de los antiguos fueros feudales a a un argumento lingüístico-racial fue repentino: en 1894, menos de veinte años después del fin de la segunda guerra carlista. Sabino Arana fundó su Partido Nacionalista Vasco (PNV), inventando de paso el nombre vasco  del país (Euskadi), que hasta ese momento no existía."  

Naciones y nacionalismo desde 1780. E.J. Hobsbawm 

14/10/2012 22:46. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

la noche del día D

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Rune Guneriussen

 

Después de un miércoles de ceniza, un algo de silencio y belleza en la noche.  

 

12/07/2012 00:29. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

soros, la brisa y lagarde

Ha amainado la brisa del norte, el calorcillo primaveral me tienta y hago un hueco para sentarme en la terraza del Mauro y otear el montaje del escenario en la Plaza. El bum, bum de las pruebas, los ruidos me desenchufan del vaivén de webs aturdosos del iPad, de la tormenta EURÁSICA en la que estamos hundidos y que desde las declaraciones de Soros sobre el euro: “Las autoridades europeas tienen tres meses, en los cuales aún pueden corregir los errores y revertir las tendencias”; y la entrevista a la señora  Lagarde en la CNN, ayer, en la que ha advertido que quedan tan solo  tres meses de plazo para salvar el euro —confirmando lo declarado por Soros— ha caldeado este ambiente como si en el “ferragosto” nos encontrásemos.

 

Un verano pasado, mis neuronas me traicionan más que el iPad y no recuerdo el año, La Voz de Galicia publicó un reportaje en el que varias personalidades del mundo financiero —directores de agencias de calificación, gerentes de grandes fondos de inversión de esos que manejan cifras astronómicas de la City y de USA—  coincidían en que el euro estaba sobrevalorado respecto al dólar, los más flojos hablaban de que su valor real estaría entorno al 1,15 - 1,20, los más radicales apostaban por la paridad  EURO-DÓLAR. Ahí me quedó claro que ésta era la guerra del EURO-DÓLAR y esto no se detendría hasta esa —¿temida paridad? ¿por qué? ¿por quién?—, ya estamos entorno al  1,24.  Después de estos tres meses de veranillo efemeioso ¿llegaremos a la paridad, o tendremos que aguantar un invierno de rigor mortis en plan batalla de Stalingrado?  

13/06/2012 15:14. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

pactos de familia

 

Es como un lunes: sensato y mirón, pero ya es miércoles, sin cuota de cansancio.

 

 

"pues es quien hace iguales
al duque y al ganadero,
poderoso caballero
es don Dinero."

 

 

"Diego Torres está presionando a la Fiscalía para que se avenga a cerrar un acuerdo de conformidad que implicaría que tanto él como Iñaki Urdangarin se declaren culpables a cambio de la imposición de una pena inferior a dos años. Esta transacción evitaría, en la práctica, el ingreso en prisión del número uno y el ’número dos’ del Instituto Nóos.

Diego Torres ha hecho saber tanto a Anticorrupción como a los otros letrados personados que en su poder obran "200 e-mails más comprometedores aún" que los que, a modo de aviso a navegantes, hizo públicos el pasado 16 de abril. En los conocidos hace dos semanas quedaba claro que el Rey y la Infanta hicieron gestiones a favor de Nóos.

El que fuera mano derecha del duque de Palma no duda en repetir que si sale a la luz su contenido se "carga" a la institución."


El mundo, 2-5-2012

 

03/05/2012 00:53. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

claveles rojos, viento y arena

Los vientos de Petra han enroscado las sábanas tendidas y revuelven el café sin cucharilla.    Una canción tantos años después estremece las tostadas bañadas en mermelada de higos. Grandola, vila morena, terra da fraternidade. Dos claveles vuelan azorados sin rumbo por las calles entre la nube de arena que ha madrugado por la ciclogenésis explosiva. Dentro de ti, ó cidade.  Para desayunar, hace unos 84000 años, los neandertales que acampaban a orillas del Jarama, se zamparon un mamut,  ajenos ambos a su  cercana extinción. Se ha hecho tarde para desayunar.  El cartero siempre llama dos veces antes de darse la vuelta y desaparecer, nos trae una carta amiga.   Em cada esquina um amigo.

Jurei ter por companheira

Grândola a tua vontade.

25/04/2012 23:58. emma b #. el mundo Hay 5 comentarios.

recortes, medidas y Mogambo

Tenemos el país hecho una piltrafilla: los jubilados mosqueados por pagar los medicamentos, los universitarios por la subida de las tasas, los profesores por el aumento de horas lectivas, los españolistas sulfurados con la expropiación de YPF, miss Aguirre insumisa por no poder contratar profesores nativos, los griposos por pagar un 10% más las medicinas, los parados inquietos porque se les acaba la prestación, los funcionarios al minuto contando las horas, los médicos sin el sobresueldo de las horas extras por las intervenciones vespertinas, los sindicatos airados por la reforma laboral.  Los mass media cada uno con su tema. El Mundo aireando a cada paso las novedades de Sir Urdangarín: cuentas en Suiza, requetemillones manejados a lo loco;  en un día ventoso y lúcido Raúl del Pozo titula Mogambo al affaire real en Botsuana con princesa austríaca incluida.  El País cargando las tintas en el desmantelamiento del estado del bienestar.  Y Misombra duerme bajo el cobertor republicano, susurra el himno de Riego a modo de nana dormilona, dice que Alemania gana la guerra sin disparar ni un solo tiro y ha colgado una pancarta en el balcón con el último chiste de El Roto.

 

20/04/2012 23:17. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

el más allá

Desde  que Heidemarie, mi astronauta favorita, perdió su cajita de herramientas en su paseo espacial en las noches estrelladas me preguntaba cómo este campo charro se vería desde allá arriba, qué constelaciones y estrellas podría contemplar  desde la Estación Espacial ISS. Hoy he encontrado la solución en este vídeo, realizado con las imágenes tomadas por el astronauta  Don Petit, colgado en Space.com

 Cada 90 minutos la ISS da una vuelta alrededor de la tierra. En una día pasas más de seis veces por Charrilandia y millones de estrellas y constelaciones giran una y otra vez delante de tus ojos. ¡Dios qué vértigo!

 

29/03/2012 01:12. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

punto de inflexión

Ya era hora, por dios. El largo invierno hundido de crisis pierde escarcha. Los últimos meses nos habían encrespado las neuronas y teñido la paletilla con un barniz timorato. Tanto déficit fiscal, tanta estabilidad presupuestaria, tanta crisis de la deuda, Grecia y su quita, los mercados y el honor por demostrar, que estos balbuceos primaverales me suspiran y  colorean de azul la mirada.

Las hojas secas todavía prendidas en los árboles de la avenida luchan por cotizar ante el despunte de los primeros brotes en las ramas de los castaños de indias.

12/03/2012 23:41. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

chimenea del diablo

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Se confunde la línea de las alas

en los roquedos grises, sigue el vuelo

las grietas y los líquenes, se posa

en una sombra de su forma el águila.

 

La cascada invisible bajo el musgo

hace olvido las amenazas. Manos

y garras solicitan asidero.

Irrumpe el sol y la ladera dulce.

 

El esqueleto de la zorra marca

la divisoria de la lluvia. Vamos,

vienen los cazadores.

 

El agua de la fuente se ha cerrado,

una raya de frío se ha trazado en tu frente.

 

  Aníbal Núñez (diciembre, 1983).  

15/11/2011 23:29. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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"escalofrío cursicional"

(Ramón Gómez de la Serna .

24/10/2011 00:09. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

mercado de otoño

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La indiferencia de las setas, tan bien acostadas en sus cajitas de madera, la mantenía en vilo. Sólo esperaba una señal para huir.

 

 

09/10/2011 01:59. emma b #. el mundo Hay 9 comentarios.

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Un hilillo de sudor desciende por mi espalda. El sorbete de mango vira  rumbo a sotavento, encalla en el paladar.

Escoramos.

Nos hundimos.

 



(gracias a S. por su foto)
26/09/2011 22:51. emma b #. el mundo Hay 9 comentarios.

del duero

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Gracias a the passenger por la foto.

11/08/2011 23:56. emma b #. el mundo Hay 5 comentarios.

el duero

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 Régua, 16 de septiembre de 1962

 

Sudor, río, dulzura.

(En el principio era el hombre…)

De cocción en cocción,

El mosto va corriendo

en su lecho de piedra.

Corriendo y reflejando

el bifronte paisaje

marginal.

Corriendo como corre

un dorado caudal

de sufrimiento.

Corriendo, sin

saber

si avanza o retrocede.

Corriendo sin correr.

La desesperación nunca desagua.

 

Miguel TORGA, Diario IX (1964). Traducción de José Luis Puerto.

08/08/2011 00:38. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

lunes, aguas y lobos

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Como buena caperucita dormiré feliz: han matado al lobo feroz y lo han enterrado en el fondo del mar.

 

02/05/2011 23:06. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

 

 

Japón, en alerta máxima tras el vertido de plutonio. Encontrado material radioactivo en el suelo de la centra de Fukushima.

Ante las próximas elecciones comienza el desfile. "Sin ti no soy nada" cantan a babor.

El niño Mañueco dice que lo mejor de su vida son su mujer y sus hijas. ¡Qué bonito es el amor!

¿Tendrá plutonio el amor?

29/03/2011 23:52. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

nuclear, sí, por supuesto

 

El pánico nuclear hunde la bolsa de Japón.

Japón amanece con un nuevo incendio en el reactor 4 de Fukushima

 Merkel cierra las centrales nucleares anteriores a 1980

 El seísmo desplaza a Japón cuatro metros hacia el Este.

El eje de la tierra se ha desplazado 6,5 pulgadas (16,7 centímetros) y aceleró el movimiento de rotación, acortando la duración del día en 1,8 millonésimas de segundo.

El 10 de marzo fue el día de las auroras boreales en gran parte de América del Norte,  provocadas por  la mayor de tres tormentas solares detectadas dos días antes por los satélites.

Titulares para desayunar después de las aguas de marzo.

 

 

16/03/2011 00:17. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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Cementerio, Túnez.

 

07/02/2011 20:47. emma b #. el mundo Hay 1 comentario.

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¡la niebla!  ¡qué me come!

 

18/01/2011 23:13. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

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Córdoba, 2008.  

 

12/12/2010 21:04. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

secretos de alcoba

 

Tanta teoría de sistemas, tanto realismo político, tanta teoría de la integración, para que luego llegue un guaperas con artimañas de pirata de teclado y acabe dando al traste con toda la parafernalia teórica de las relaciones internacionales, que se convierten en un patio vecinas pringado de cotilleos y secretos a voces: Cristina Kichner que le pasaba todos los papeles importantes al maridito -¿qué ahora sola, fané y descanyada?-, Morales que se opera en secreto de un tumor, que si Sarkozy es un mandón y demasiado susceptible, que si Putin y Berluscconi son demasiado amigos, de la Vega y su “interés” por los casos que investigan los jueces y afectan a los gringos, o corrupción en Marruecos.

Enfurecidos porque Mister Wikileaks se ha ido de la lengua acaban de ponerle precio a su cabeza. Como siga largando a éste lo fulminan como a la periodista rusa, Anna Politkóvskaya, o al ex-espía ruso, Litvinenko.

 



02/12/2010 23:32. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

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Llegó el invierno y se los llevó. Atrancaron la puerta y  enlucieron el buzón de las cartas. El tiempo se ha tragado los cristales.

(Na rua... Guarda, Portugal)

24/11/2010 18:40. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

el frío acecha

Un domingo de sol radiante que se refleja en los cd’s tendidos en el balcón ladrillos rojizos. El viento del norte quiebra las esperanzas del deseado calorcito otoñal. El fresco entumece los dedos de los pies que asoman por las madrugadoras sandalias.

Desde la cueva del moro, en los riscos de Calvarrasa de Arriba diviso los antiguos campos de batalla, a lo lejos, hacia el sudoeste, el teso desde el que Wellington dirigía la batalla de Los Arapiles, a la derecha la ermita donde se produjo la primera escaramuza de la batalla.

Campos de trigo pelados en los que ovejas holgazanas rillan la paja que queda, cercados por los resecos bosques de encinas, no revelan restos de luchas, bayonetas, ni cañones, tan solo el lejano monolito conmemorativo en lo alto del teso. No resuenan en los cerros los ecos de las voces moribundas de los soldados ingleses, franceses, españoles, portugueses o alemanes. El sol en el rostro, el silencio en la brisa norteña cortada por el temblor de las campanillas de las ovejas; la tarde se desliza con cautela hacia un lunes madrugador.

 

26/09/2010 23:43. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

¡oh sole mío!

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Fuente: NASA. últimas imágenes del sol. ¡dios! realmente churruscante.

03/09/2010 00:22. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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vACaciOneS! 

 

 

11/08/2010 20:33. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

los europeos

"Visto desde las ventanas de un hotel de austera apariencia, un cementerio pequeño en el corazón de una ciudad agitada e indiferente no es nunca motivo de regocijo; y el espectáculo no mejora cuando las musgosas lápidas y el fúnebre arbolado han recibido el ineficaz  refresco de  una mísera nevada ue no llega a cuajar. Si además, mientras la helada llovizna espesa el aire, el calendario señala que la bendita estación primaveral comenzó hace ya seis semanas, hay que admitir que la escena reúne todos los elementos para causar la depresión más profunda. Todo esto lo sentía intensamente un 12 de mayo, hace ua más de treinta años, una señora asomada a una de las ventanas del mejor hotel de la parte vieja de Boston."

(Los europeos. Henry James)

Menos mal que "la roja" ha ganado el partido de ayer porque si no el sentir del país podría compararse al de la señora asomada a la ventana del hotel.

 

 

22/06/2010 22:26. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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La casita de los enanitos en la zona de La Garganta (Cacéres)

22/06/2010 22:05. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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Cementerio judío de Cracovia.


Pienso: tal vez el sufrimiento sea arrojado a las multitudes a puñados y tal vez la mayor parte caiga sobre unos y un poco o nada sobre los demás. No el dolor, no las piernas torpes de manchas negras, no las costillas partidas que se unen entre la sangre pisada, no la cabeza que se rompe en tentáculos como rayos, no la piel de las pasiones agotadas que abren hondas grietas en la carne como latigazos de una impotencia absoluta; sino el sufrimiento, permanente y constante, como todos los huesos expuestos que atraviesan los músculos y la piel.

Nadie nos mira. JOSE LUIS PEIXOTO.

09/04/2010 13:43. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

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reloj no marques las horas

Reloj de sol en Urueña (Valladolid)

27/03/2010 21:11. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

de Madrid al cielo

Las nubes se tragan las Cuatro Torres Business Area (CTBA). La lluvia reblandece el asfalto de la N-VI y los neumáticos croan como ranas encharcadas. Erika sube en Retiro, oculta sus grandes ojos verdosos bajo la curva de su frente, presume de musgosos labios de fresa, tuesta su piel de tundra pálida mientras mira hacia las luces del vagón. "¿Rusa...? Solamente falta el perrito y Chejov de la mano." Erika baja en Noviciado de la mano de su hermana pequeña. Los Teatros del Canal: cristal, maderas claras, tapizado rojo. Joglars. 2036 OMENA-G: decadencia octogenaria, subsistencia paupérrima, actores=hombres frustrados, un deseo: morir en escena como Moliére, , una certeza: eutanasia, una merced: logran su deseo frustrado. La lluvia resbala torpe sobre las cristaleras del teatro. Boadella viene desde la noche de enfrente con el cabello blanco y el abrigo negro. Las nubes exprimen hasta la última gota.

07/03/2010 23:40. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

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¡Qué aburrimiento de invierno, por dios! Algo así estoy necesitando.

(Tourist en la web valpnow)

25/02/2010 23:54. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

al sol

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en blanco y negro: casitas blancas, ventanas azules y verdes, balcones de madera, matorrales raquíticos, arenas negras, piedras de lava, viejos cráteres, olas de invierno y esqueletos al sol.
08/12/2009 12:06. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

rumbo al sol

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30/11/2009 01:22. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

mi viernesito querido

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Gente al sol. Edward Hopper.

20/11/2009 00:00. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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27/10/2009 23:59. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

ciudades, graffitis y palabras

20090901193133-piedra.jpgseñales del destino.

Monasterio de Santa María de Aguiar. Castelo Rodrigo. Portugal.
01/09/2009 19:33. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

ciudades, graffitis y palabras

Estoy en un tris de abandonar el club de fans de Milanzarote y pasarme al de Pepiño Blanco. Una infidelidad, lo sé pero tanta actividad frenética vacacional del pequeño mil homes me tiene sobrecogida. Lo mismo aparece en la plaza de toros de Pontevedra, donde es recibido por las peñas al grito de "Pepiño traenos o AVE" con ovación cerrada que deja boquiabierto y molesto al maestro en el ruedo, que se presenta en el concierto de Leonard Cohen con jersey salmón y sonrisa merengue bajo los castaños de Castrelos, que lanza el pregón de fiestas en Vilagarcía trajeado y con bronceado de la Illa de Arousa (Villa PSOE ¿recordáis niños queridos); o sale al paso del apagón veraniego de Barajas, o aclara con voz de señuelo los entresijos de los 400 € para los parados.

Tanto ir y venir, tanta fiesta y evento estival, ¿cuándo descansa? ¿Qué busca? ¿Prepara su candidatura a la Xunta?

19/08/2009 12:00. emma b #. el mundo Hay 6 comentarios.

ciudades, graffitis y palabras

20090814120357-rotonda-che.jpgAvda. del Che Guevara. Oleiros. A Coruña.





Hemos dejado a miss piernas a merced de los torrentes caudalosos del Paseo de la Estación, y nos hemos venido al sol. Misombra deslumbrada por tanto verde y azul, choca a cada paso con una piedra, un árbol, unha silveira, un macizo de gardenias o un campanario, resbala por la arena o tropieza con las dunas o se pierde en la rotonda del Che. Los arañazos y rasguños no la dejan dormir. Y cuando lo hace sueña con miss piernas convertida en sirena seduce a los bañistas en el Tormes.


14/08/2009 12:03. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

la niña del foro


Sin un mar en las ventanas pecamos en nuestras ciudades de tierra adentro. Cierto que entre las callejuelas oscuras y malolientes del Raval, entre las piedras del Borne no vemos el mar al fondo, pero su fragancia está incrustada entre el feldespato y el cuarzo, sus vahos penetran la piel venas adentro. Paseando por el Barrio Gótico, entre las bandadas de walkirias y nens locales, camino del museo Picasso de la exposición de Van Klees, cerca de la plaza de Sant Jaume, en el patio de una casona sede de algo como muy catalán, me encuentro con los restos del templo dedicado al emperador Augusto situado en el foro de Barcino. No hay nadie en el minúsculo recinto. La elegancia y grandeza de las tres columnas que se conservan me sorprende. Me asombra porque nunca había oído hablar de restos romanos en pleno Barrio Gótico, y porque ese patio sin gracia pudiese esconder al fondo a la derecha tal sorpresa.

—Impresionante! Quien se lo iba a esperar. Aquí en cada rincón... Es lindo! ¿Verdad? — me pregunta con ojos incrédulos el ejecutivo, con pelo alborotado y canoso, y voz sudorosa que acaba de llegar.

-Sí, la verdad. Es lo que menos me esperaba en este el laberinto de callejuelas.

Medio perdida sin plano, ni guía tratando de llegar al museo Picasso y zas esto. ¿Un argentino?, sin acento... pero lo de lindo lo ha delatado.

—Es lo que me gusta de España, de Europa....

Por la puerta del patio acaban de entrar un hombre rubio de unos 55 o 60 años de pasos lentos y expresión doblada como el que soporta un oscuro secreto que no puede revelar, con una pequeña de unos 12 años, de melena negra tiznada, delgaducha y desgarbada. Demasiado mayor para ser su padre pero demasiado joven para ser su abuelo. Una pareja rara. El hombre maravillado por las columnas se detiene para leer el cartel explicativo. La pequeña se sienta cerca de mí, y observa el suelo. Vuelve la cabeza y me mira. Sus ojos verdes acuosos son tristes, de una tristeza lejana y eterna. Su piel blanca y mortecina, como de enferma desahuciada me sobrecoge, los pelos de mis brazos se erizan.

Recuerdo a la niña vampira de Déjame entrar, la película del sueco cuyas huellas pisotean mis sueños desde anteayer. El amor del niño acosado por sus compañeros de colegio y la niña de sexo mutilado que se alimenta de sangre en una Suecia de nieve cegadora es de una poética estremecedora. Esta niña con su vestido de soles y mariposas de colores tiene en sus ojos la misma tristeza inmortal que la niña vampira. Se acerca, me dice algo en no sé qué lengua y señala las columnas. El argentino se ha marchado. La pequeña continua con su manita enclenque señalando las columnas. Le doy mi mano y la acerco a la columna más grande. Su mano helada estremece mi cuerpo sudoroso. Nieve en mis venas.
04/07/2009 20:01. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

25 de abril


"À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade
Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade"

Grandola Vila Morena. Jose Afonso.

25/04/2009 23:01. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

2008

Enero: Cartita a los Magos de Oriente y primeras toses de la bolsa. El tándem oro-petróleo escalando.

Los sabios sintetizaron el genoma artificial de la bacteria Mycoplasma genitalium.

Por mi cumple, me regalaron la camiseta de "Soy la niña de Rajoy". Hablar de crisis económica es "puro catastrofismo". ZP gana las elecciones. Savater y Cía. obtienen más votos que el PNV. Comienza el mar de fondo en el PP.

En un arrebato de infiernos primaverales, un hombre mata a su madre y pasea con su cabeza envuelta en una camiseta por las calles de Murcia.

"No. Es mejor comerse el corazón primero. Así no se siente tanto el frío, ni el dolor... Es el corazón el que nos traiciona, el que nos hace llorar, el que nos hace enterrar a nuestros amigos cuando deberíamos seguir adelante.... Para sobrevivir al invierno bajo cero y aquella guerra, hicimos una pira con nuestros corazones y los dejamos a un lado para siempre. No hay casas de empeños para el corazón. No se le puede llevar allí, dejarlo envuelto en un trapo limpio y rescatarlo cuando vengan tiempos mejores.” La Pasión. Jeannette Winterson.

Eclipse de sol siglo XXI, ni los cielos se abrieron, ni los valles temblaron, la web de la Politécnica colapsada.

Todo comenzó más allá de Finisterre, por culpa de unas hipotecas basura muy contagiosas que se propagaron como la peste. El euro subía y subía. El petróleo se disparó hasta 150 dólares el barril —ha vuelto a 39 dólares—. Se desataron los nervios. El Estado, salvador del sistema financiero. Y ZP encandilado con el "savoir faire" de Obama.

Un mileurista necesita 30 años para pagar una hipoteca de un piso de 32 metros cuadrados.

Las luces me recuerdan donde estoy. El temblor del deseo bajo la escarcha a ciento cuarenta por hora. Un camión lituano, otro camión portugués, un zorro plateado. Luces fugaces que ignoran los deseos de los amantes. La llanura negra de tus ojos más allá de las barreras de la autovía.

El gran pufo millonario de Madoff en Wall Street. Afuera, el silencio a siete grados bajo cero y 76 mujeres muertas.

Queridos Reyes Magos...

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21/12/2008 21:03. emma b #. el mundo Hay 5 comentarios.

córdoba, góngora, salamanca

20081209230440-cordoba.jpg

Llevo un año que..., para empaquetar o casi mejor envasar al vacío para que no escape nada y dejarlo bien arrinconado en la cajita de Heidemarie dando vueltas al planeta ad infinitum. Voy a Córdoba y no sólo ni un rayito de sol por poniente o naciente, sino que llueve sin parar todo un día en plan Santiago de Compostela. En fin... Los naranjos pingando, el Guadalquivir color beig y los patios con olor a humedad y piedra mojada igualito que la plaza de Platerías.

A última hora, un joven taxista de patillas estilizadas y voz cantarina nos cuenta la historia de Córdoba a toda pastilla en los diez minutos del trayecto de la mezquita a la estación del AVE. Desde el esplendor de los tiempos de Roma, oculto bajo las calles empedradas; el saber de Séneca; las poetisas árabes; la belleza de las mujeres cordobesas —resultado de las guapas mujeres persas o de Damasco, traídas para los harenes de los omeyas, y las hijas de los reyes de Navarra casadas con príncipes omeyas—; los conocimientos y nobleza de la dinastía omeya; la mala sangre de Almanzor; la grandeza de Góngora —quien, por cierto, estudió en Salamanca—, de quién los cordobeses han heredado el graciejo y el punto satírico; a la pintura de Julio Romero de Torres. Varias enciclopedias en una carrera de siete euros.

“Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
que eres mío.”

Luis de Góngora

Y como tengo el día juguetón, a pesar de ser un lunes frío, lluvioso y desapacible, esta otra letrilla –mi favorita-:

"Quien quiere un juguete
No lo vendo por travieso
ni porque a nadie ofende
es alegre y juguetón
y por las niñas se pierde
Niñas, guardaos de enojarle
que vive dios que arremete
y cuando estéis más seguras
por vuestro postigos entre.
Que ni hiere, ni mata,
ni pica, ni muerde.
Es alegre a todas horas
y amanece o no amanece
hay vecina que daría
cuanto tiene por tenerle.
Porque le conoce ya
y porque son más de siete
las noches que por pecar
ha amanecido a la muerte.

Que ni hiere, ni mata,
Ni pica, ni muerde.
Es su condición tan noble
que cuanto más furia tiene
las niñas juegan con él
al juego del esconderse
a mí me daba Juanilla
la esposa de Antón Llorente
una hora de descanso
por un palmo del juguete."

Luis de Góngora.

09/12/2008 22:53. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

saudade

Tras unas semanas de cloroformo y pereza, aquí estoy en la costa atlántica. Me gusta el mar en otoño. Olas marchitas y sol poniente. Las algas invaden la orilla. El mar ya no borra los pasos de los amantes sobre la arena.

15/10/2008 18:06. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

los días

El jardín tiene dos limoneros, varios manzanos chatos con ramas que rozan la hierba, un peral de cargado de miniperas tostadas por el sol, un ciruelo retorcido y manco, sin hojas ni ciruelas. El cerezo ajado y somnoliento ha conocido épocas mejores. Un año más nos ha dejado sin cerezas. El viejo naranjo alto y desgarbado, todavía cargado de naranjas. Cerca de la camelia, un rosal de flor solitaria soporta como puede la compañía de los pulgones.
El mismo pájaro de todos los días camina por el empedrado, picotea una brizna de hierba, levanta la cabeza y nos mira con ojos ribeteados en blanco.
Al fondo, el mar azulplata refleja los rayos del sol.
El pájaro despliega las alas.


"Este nuevo mundo pesa un attogramo.
Sin embargo, todo tiene un tamaño experimental, es invisiblemente diminuto o ambiguamente inmenso. Hay en él hojas que han crecido como ciudades y pájaros que anidan en la concha de berberechos.
(...)
Huevos de cáscaras color azul celeste, con un peso equivalente a un universo en ciernes.
Y, debajo, champiñones blandos y pequeños como la oreja de un ratón. Una grieta como un corte, y dentro, millones y millones de microbios preguntándose qué hacer después. Esporas a la espera del viento que no vuelven la vista atrás.
Musgo concentrado en ser verde."
El Planeta Azul. Jeanette Winsterton.


Esta mañana la hierba brilla. El cielo gris esponjoso vuela hacia el Este. El jardín huele a campo mojado. En el suelo, las naranjas caídas están cubiertas de moho, su olor a esporas reventonas esconde el aroma del azahar.
Vuelve a llover. El pájaro negro se refugia en la caseta del perro.
Al fondo, el mar envuelto en nubes añora los rayos del sol.
El pájaro despliega las alas.

11/08/2008 21:24. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

eclipse del siglo XXI

Ni los cielos se abrieron, ni los valles temblaron, sino que la web de la Universidad Politécnica de Madrid se colapsó a resultas de tanto ocioso forofo de eventos estelares.


02/08/2008 21:08. emma b #. el mundo No hay comentarios. Comentar.

fulghafen

Fulghafen München, Daglfing, Hauptahnhof, Theresienwiese.

No puedo dormir, pero cuando escucho su respiración lenta y ruidosa, me levanto y miro por la ventana. La calle está silenciosa y brillante. Las hojas de los tilos todavía gotean. Un hombre alto y corpulento sale de entre las sombras del callejón que atraviesa hasta Goethe str., se tambalea arrastrando una bandera alemana. Mira hacia la ventana, se apoya en el palo de la bandera, la levanta y la agita sin dejar de mirarme. Comienza a llover de nuevo. El hombre me dice adiós con la mano. Le devuelvo el saludo y cierro la cortina. Sus ronquidos han parado, ha comenzado a hablar pero no entiendo sus sueños. Me acuesto a su lado. Llueve más cerca.

Prielmayer str., Königs platz, Elisen str., Neptun brunnen, Luisen str.,
Lenbachhaus.

25/06/2008 20:54. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

20080616015543-hoepker-tokyo.jpg


Thomas Hoepker
Japón. Tokio. 1977. Sombrillas delante del Jasukuni Shrine.
16/06/2008 01:55. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

hoepker

20080616014103-hoepker-berlin.jpg


Thomas Hoepker (Munich 1936)

Germany. Berlín Oeste. 1963. Un hombre hace fotos a sus hijos en el muro de Berlín cerca de Bernauer Strasse.


(Buscando personajes de Munich acabo de descubrir a este estupendo fotógrafo)

16/06/2008 01:41. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

el océano, al sur

Lo bueno de volar es que puedes ver las nubes al revés; el sol siempre brilla varios miles de pies más arriba. Lo malo es que el avión va atestado –como varios miles te has acordado de la cancioncilla de “Tenerife tiene seguro de sol”—, sólo sirven gratis el vaso de agua; una caterva de infantes de todas las edades no para de gritar, llorar, reír, preguntar; y a los que miden más de un metro setenta las piernas le chocan contra el asiento delantero.

Desde la ventana atlántica de la habitación no hueles un mar que se deshace, a lo lejos, en dentelladas de espuma rizada. Las palmeras, las tulipas, el jacarandá, las buganvillas, las adelfas del camino quiebran el aire pero, tampoco, las hueles. Olisqueas el azahar de los naranjos y los bosques de musgo y eucaliptos. La arena de la playa huele a mojado. Las pieles se tienden al sol lejos de capirotes, soledades, azucenas, lirios morados, claveles reventones, nazarenos, palios, cera, nubarrones, nieve y madrugadas gélidas.

El océano es un estado de ánimo que se infiltra. Ch Baudelaire

24/03/2008 22:10. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

6 de febrero


Le dijeron que hoy era un gran día. Un cuchillo afilado rasgó su clítoris, la aguja y el hilo amputaron su deseo para siempre.


Día Mundial de Tolerancia Cero contra la Mutilación Genital Femenina.

06/02/2008 23:34. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

feliz año, niños queridos!

año nuevo, vida nueva...

31/12/2007 18:03. emma b #. el mundo Hay 3 comentarios.

el viaje

El viento sacude las hojas amarillas de los castaños en Puebla de Sanabria. La niebla se encoge tras los cristales del autobús, una radio grita adentro. Los pinos reverdecen la luz del atardecer. Una chica de ojos pequeños y voz perfumada no deja de hablar por el teléfono móvil. Los viajeros dormitan sin hablarse. La luna despierta la noche, el olor del mar del Oeste atraviesa los cristales.
El viaje.

“Solamente silencio a lo largo del camino. El cuerpo de un chico en el suelo. Un hombre arrodillado. Hasta las últimas luces del día”.
Seda. Alessandro Baricco.

29/11/2007 23:41. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

espejismos

“En los pueblos fronterizos miran el paso de los trenes, las rutas desiertas de Tozeur”, dice Battiato en su canción. Cerca de la frontera con Argelia y de las estribaciones del Atlas, pedregosas, resecas , asfixiantes, duras, la vieja Thusurus romana respira aliviada gracias al gran oasis de mil hectáreas y doscientas mil palmeras que dan sombra y humedad a las granadas, jazmines, tomates o plataneras que crecen entre palmera y palmera.

Ya no volveremos a encontrar otra colina verde hasta Douz. En medio el gran eufemismo del lago salado: Chott el Jerid, en el que casi toda el agua se ha evaporado después de un largo y cálido verano. Un desierto salino en esta época otoñal, tan sólo quedan algunas charcas de múltiples colores: rosas, azules, rojas o grises, según la densidad y composición del agua; charcas de bordes blanquecinos o grises en esta vasta y estéril estepa de un blanco nevado que choca con el calor sofocante del ambiente. Aquí no hay el frío helador de la tundra rusa deslumbrante bajo el sol; aquí la llanura es de un blanco nieve, con reflejos violáceos o plateados, la luz cegadora del sol de la tarde se refleja en demasiados cristales del sal, un viento húmedo y denso, cargado de polvo del desierto ahoga la garganta, la neblina en el horizonte difumina el abismo entre el cielo y la tierra. Las gaviotas apiñadas sobre los acantilados escuchan el batir de las olas. A los lejos, los espejismos.
Este inmenso desierto helado es el paisaje de la música de mi admirado Anouar Brahem, el tunecino de laúd sereno y cálido. Después de esta travesía por los territorios que poseen la belleza de lo sencillo, a unas decenas de kilómetros, Douz, la puerta del Sahara. A un lado otro enorme oasis de palmeras “Deglat Nur” —dedos de luz—, las que producen los mejores dátiles del mundo; al otro lado de la ciudad las primeras y raquíticas dunas del Sahara, arena pulverizada, otro de los paisajes del tunecino.

13/10/2007 21:04. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

cartago

Es necesaria una buena dosis de imaginación para reconocer en todos esos restos trasquilados, limados por el sol y rayados por el viento, a la ciudad de astutos comerciantes y emprendedores navegantes que llegó a contar con 400.000 habitantes, en sus momentos de máximo esplendor, y que mantuvo en jaque a Roma durante una buena temporadita.
La estación de Cartago-Salambó nos deja cerca de los puertos púnicos. Camino del puerto comercial nos encontramos con la huella del Tophet, el santuario de la diosa Tanit de la que la bella Salammbó —la hija de Amílcar Barca que en la novela de Flaubert enamora a Matho, el general libio que se atrevió a robar el velo de la diosa — era sacerdotisa.

“El palacio se iluminó de pronto en la terraza más alta, la puerta del medio se abrió y una mujer, la misma hija de Amílcar, cubierta de ropas negras, apareció en el umbral... Su cabellera, empolvada con una arena violeta y recogida en forma de torres según la moda de las vírgenes cananeas, la hacía parecer más alta. Trenzas de perlas atadas a las sienes le descendían hasta los extremos de la boca, rosa como una granada entreabierta. Lucía en el pecho un juego de piedras preciosa, que imitaban, por su abigarramiento, las escamas de una morena. Los brazos adornados con diamantes, le salían desnudos de la túnica sin mangas, estrellada con flores rojas sobre un fondo completamente negro. Llevaba entre los tobillos una cadenilla de oro para regularle los andares y su gran capa de púrpura oscuro, cortada de un tejido desconocido, arrastraba detrás de ella, formando a cada paso una gran ola que la seguía.”

“Salammbó estaba invadida por una flaqueza en la que perdía toda conciencia de sí misma. Algo a la vez íntimo y superior, una orden de los dioses, la forzaba a abandonarse a ella, unas nubes la levantaba y, desfalleciendo, se echó sobre la cama en la melena de león. Matho le agarró los talones, la cadenita de oro se partió y los dos extremos, al volar golpearon la tela como dos víboras que rebotaban. El zaimph cayó, la envolvía; vislumbró el rostro de Matho que se le inclinaba sobre el pecho.
—¡Moloch, me estás quemando!
Y los besos del soldado, más devoradores que las llamas, la recorrían; se sentía como arrastrada en un huracán, prendida por la fuerza del sol.”

Salammbó. Gustave Flaubert.

08/10/2007 22:41. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

las invasiones bárbaras

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"En la mañana del último día de octubre desembarcamos en Túnez.
.../...en aquel país nuevo, nada me atraía fuera de Cartago y algunas ruinas romanas: Timgat, de las cuales me había hablado Octavio, los mosaicos de Susa, y sobre todo el anfiteatro de El Djem, al cual, me proponía acudir sin tardanza. Era preciso llegar en primer término a Susa, y de allí seguir en el coche del correo;
...La diligencia de Sfax sale de Susa a las ocho de la noche, y atraviesa El Djem a la una de la mañana.
.../... Arribamos a El Djem, y no había albergue; en su lugar un horrible bordj. ¿Qué hacer? La diligencia reanudaba su viaje. El poblado estaba dormido; en la noche que parecía inmensa se entreveía vagamente la masa lúgubre de las ruinas; aullaban los perros.
.../... Recorrido en unos instantes, el anfiteatro me decepcionó; incluso me parecía feo bajo ese cielo opaco. Tal vez mi cansancio ayudaba, hacía crecer mi hastío. A mitad del día volvía a él, por falta de otra cosa, buscando en vano alguna inscripción en las piedras.”
El inmoralista. André Gide.

06/10/2007 19:38. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

sousse

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El balcón de mi terraza es blanco, opaco, rugoso. En el jardín, al borde de la playa, un ciruelo. La tapia es blanca, las terrazas son blancas. El sol acaba de salir por la esquina del golfo. El mar todavía duerme, azulado, en acompasados suspiros. Suena lejana la plegaria desde el minarete de la mezquita de piedra dorada. Las palmeras aplauden. ¿Y las gaviotas? ¿Dónde están las gaviotas?

04/10/2007 23:35. emma b #. el mundo Hay 4 comentarios.

llanuras de acero

Era un día pálido, azulado y nervioso. Todavía las diez, la maleta medio vacía y la tercera llamada de la mañana volvía a sonar. Camisas de lino, pantalones de algodón, el salacot y el rifle, las gafas de sol, mi sombrerito de paja, el abanico y la brújula. ¡Ah! imprescindible, la bolsa repleta de monedas si uno viaja al país de los hábiles mercaderes con un zoco en cada aldea.

La tecnología se rebeló en Barajas, y el personal de tierra afiló el lápiz y se ajustó los manguitos antes de comenzar el embarque a mano como treinta años atrás. Con un retraso de horas y un cielo agujereado, la bolsita de dátiles regalo de Tunis Air fue la primera miel del viaje. El viento cálido y salado del mediterráneo retorcía las hojas de las palmeras, mi piel respiraba bajo las estrellas.

“Los árabes comparan a Túnez con un albornoz desplegado, y esta comparación es exacta. La ciudad se extiende en la llanura, ligeramente levantada por las ondulaciones de la tierra, que hacen sobresalir por espacios los bordes de esta gran mancha de casas pálidas de donde surgen las cúpulas de las mezquitas y los campanarios de los minaretes. Apenas si se distingue, apenas si se imagina uno que aquello sean casas, tan compacta, continua y rampante es aquella placa blanca. En torno de ella hay tres lagos que, bajo el durísimo sol de Oriente, brillan como llanuras de acero. Al Norte, a lo lejos, la Sebkra-er-Bouan; al Oeste la Sebkra-Seldjoum, vista por encima de la ciudad; al Sur, el gran lago Bahjira o lago de Túnez; luego, subiendo hasta el Norte, la mar, el golfo profundo, semejante a un lago en su lejano marco de montañas.”

Túnez – Guy de Maupassant

Siglo y medio después, Túnez asombra no por sus casas pálidas sino por las manadas humeantes de coches y por el enjambre de antenas parabólicas que abarrotan las terrazas y cuelgan de sus balcones. De los acerados lagos que la rodeaban ni rastro.

01/10/2007 18:28. emma b #. el mundo Hay 2 comentarios.

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