Todo parecía indicar que la campaña electoral nos iba animar el último coletazo invernal.
Los púgiles habían efectuado sus pesajes con prometedores ejercicios de calentamiento. Rajoy calificó al PSOE como el "partido de los líos", y a González de "retrógrado". Nuestro ínclito Presidente, alias Aserejé, se lanzó al campeonato todo proclamas y pasión desatada; y como hombre de estado aconsejó y reprendió a su protegido. En plena convención del PP reprochó al gallego su ausencia de ambición política, y le advirtió que quien sale a "empatar" suele "acabar perdiendo".
En esta línea de arrojo, el
Rasputín del Presidente,
Carlos Aragonés -mandamás de los 'fontaneros' de Moncloa-, aconsejó al candidato el ataque directo, el valiente cuerpo a cuerpo.
Las bocas comenzaron a calentarse: el presidente de Murcia, aseguró que Pasqual Maragall "bebe muchos hectólitros de vino al día"; la señora García Valdecasas acusó al PSOE de pactar con "asesinos", y Trillo con lo del euro y la periodista de la SER.
La cosa parecía que se animaba. Sí, sí, una ya se frotaba las manos: Así me gusta, que empiece la fiesta, que corra el champán, las serpentinas y papeluchos. Tanto número, tanto ajuste, tanto programa...
Una vana fantasía, llevamos casi una semana de campaña, y el gallego nos ha llevado a la aridez mesetaria del programa y las propuestas. Pues sí, una vez arremangado, se ha metido en harina: "Hay que terminar los líos y ponerse a gobernar", proclamó con seriedad el aspirante popular. Nada de duros ataques y tácticas de confrontación.
El señor Elorriaga, un antiguo y discreto 'fontanero' de Moncloa, y el señor Rajoy han optado por la seriedad en campaña, el traje azul marino y llevarse sabido todo el temario como en las "opos". Hasta el mismísimo
Pedro Arriola, gurú de las encuestas, siempre asesor de Aznar y marido de la señora Villalobos ¡Toma¡, para los que echaban de menos la pizca de corazón-, también recomienda prudencia en esta ocasión.
Y una se pregunta, si tanto proyecto y programa no tendrá algo que ver con el último barómetro del CIS, en el que el 67% de los españoles considera la gestión del gobierno del PP como regular, mala o muy mala; claro que el 76% considera la actuación del PSOE en la oposición como regular, mala o muy mala.
En viendo lo presente parece que la decisión del 14-M no se le presenta nada fácil a la tropa de votantes.
Dos veces por semana Flérida, con los ojos como platos y parlanchina, sacude en mi despacho las historias de cómo su marido perdió la pierna izquierda por la gangrena, de cómo ahora está algo mejor de la depresión, de que, ¡pobre!, ahora le van a cortar los dedos del pie derecho otra vez la gangrena-, de cómo la rusa que vino con su hijo y el bebé en la navidad del 2000- empeora de la enfermedad de Krohn y una vez por semana la hospitalizan para darle no sé que tratamiento. Mientras pasea la fregona por las baldosas color sepia y esparce el polvo de las carpetas, desgrana con voz quejosa cómo aquella noche navideña su hijo agarró la escopeta de caza y de varios tiros casi certeros hirió al dueño y a una de las chicas del puticlub de Pedrosillo; de cómo lleva más de cuatro años en la cárcel y le quedan tres, de cómo se volvería loco si no es por la rusa. Flérida recoloca el polvo esparcido con el impulso certero de un plumero, mientras la escucho absorta, con toses contenidas, y busco sobredosis de compasión entre las memorias y papeles dispersos.
Las meigas se confabularon para fastidiarle el finde a mi querido Lanzarote, y en plena tarde de asueto sabadil se le incendia el cascarón del barco amarrado en las dársenas del Tormes, se le inunda la Plaza Mayor y le queda a oscuras una buena parte del centro. Al brujerío solo le faltó arrojar más pintura a su querido medallón del Caudillo. 
Esta mañana, cuando aún no había conseguido quitarme las legañas de los ojos, sí pude entender claramente la noticia de la muerte de Cabrera Infante, y una ciudad y un recuerdo invadieron mi somnolienta cabecita: Santiago, invierno, 1980, Fernando y sus precisas, ávidas y apasionadas explicaciones, análisis y frases entresacadas de Tres tristes tigres o La Habana para un infante difunto.