chismes

tarifa plana

 

 

 

Como no estoy en el listado de los posibles sobres no puedo cantar aquel temita de los Siniestro Total, Todos en el paro y yo me estoy forrando,  himno glorioso de cuando la crisis total de los primeros 80 azotaba sin piedad, ¿os acordáis?  Es lo que tiene vaguear todo el día, los recuerdos se bajan gratis al cien por cien,  tarifa plana 24 horas, 100 GB a máxima velocidad: 

Recuerdo sin orden ni  horario:

 — el edredón de flores verdes y amarillas cubriendo la cama de Ricardo, su reflejo en el espejo colgado del techo;    

 —la reluciente hoja de una gastada navaja de Taramundi con mango de madera  que he perdido hace muchos años;    

—el musgo aterido al tronco de la Palmera en el jardín de la casa de la Choupana. 

foi na cruz

 

 

Maquinaba la lista de la compra tan ricamente tumbada en la chaise longue y con mi   I-pad en ristre —que por cierto, está hecho un marrullero y me tiene tola—;  entre tanto deslizar los índices arriba – abajo,  termino cayendo en los brazos de la listas contables de míster Bárcenas. Una pena no haber caído directamente  en la lista, concretamente en la lista de los apuntes del haber con cuatro dígitos me conformo, no hay que ser avaro, me habrían salvado de mañanas enviando el maldito curriculum ahora que el divino del jefe nos ha aplicado un ERE.

Varias décadas de libretita,  días de  afilar el lápiz y chupar la punta,  enfundarse los mitones y frotarse la manos a lo Mr. Scrooge de Dickens, antes de asentar los dineritos en el debe y el haber,  para que venga El País y la tecnología,  y a golpe de uña puedas fisgar todo lo recibido por M.R.,  la propina para la comunión de no sé qué vástago de la señora Mato, o  los regalos de tal Piñeiro, que son muchíiisimos,  todo el cotilleo al viento de la red. Con tanto chismorreo se ha esfumado la lista del Mercadona, he pillado un cabreo del cinco y clavaría en la cruz a los del listado al grito de “Meus pecados castigados”. 

juguetito

 

  Cuando menos te lo esperas, cuando nada pedías y te conformabas con carbones y un roscón relleno de nata,  baja la sorpresa por la chimenea y te dejan un iPad, negro grafito, “pequeño, peludo, suave; tan blando por  fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos” que me tiene encandilada. Los días transcurren veloces pegada a su pantalla, más desquiciada que silente, con un látigo afinado tratando de poner orden entre tanta aplicación que se desmarca sola –cositas de esta mente predigital—, añorando aquellos lejanos tiempos del MS-DOS marcados por un largo listado de instrucciones que había que aprenderse de memoria como la lista de los reyes godos: cd dir, rd dir, md dir...,  que ahora se solucionan con  un click o deslizando suavemente el dedito por la pantalla del juguetín. ¡Cuánto manoseo, por dios!

¿qué tal estáis?

 

 

Es una pena que esta semana no nos puedan entretener con otro tránsito de Venus por el Sol para  aliviarnos  el estrés  sufrido el  fin de semana  con tamaño rescate y con tanta rueda de prensa sorpresa!  La primera le ha tocado a de Guindos,  el sábado a las 7:30, qué desparpajo,  al primero que le preguntó en inglés le respondió al vuelo con un  lo dejó para el final por preguntar en inglés: “primero respondo las preguntas en castellano”, qué tronío, sí, señor!;  ya metido  en harina vueltas y más vueltas a la  “financiación europea para recapitalizar los bancos", al  “apoyo financiero”, a   “No es un rescate, es un préstamo en condiciones muy favorables”.

 

Tal novedad millonaria trastornó todas las conversaciones nocturnas, de copas y hablando del rescate, lo más de lo más…, a las cuatro de la madrugada con la mente efervescente por el alcohol y añadidos las soluciones que he escuchado iban desde “el nada, qué bien, todo solucionado”, al “aquí hay gato encerrado y veremos los ajustes que piden  a cambio”,  o al “una derrota plegarnos a Bruselas, lo que hay que hacer es irse del euro”,  “esos de Bruselas están al servicio del cártel  de la industria química farmacéutica y lo dice ”.

 

Superada la farándula nocturna y en plena procesión del Corpus, sale Mariano en rueda prensa para darle otra vuelta de tuerca a la “línea de crédito” y  presumiendo de presionar.  

 

Una penita…, si tuviésemos el tránsito de Venus, un eclipse o algo podríamos observar  las estrellas,  los planetas lejanos, la  vía láctea, los agujeros negros,  alguna supernova, una estrella fugitiva,   filosofar sobre la inmensidad del universo – nuestra menudencia,  y descreernos todas las ruedas de prensa, la euforia del IBEX y de la prima del riesgo; pero esta semana a lo más que podemos aspirar es a un cuarto menguante en Piscis, ¡bah!, una bobada.  ¡Uhmm!..., seguro que  el vídeo de los niños y el barrendero que cantan  a Bob Esponja nos anima los madrugones.

 

 

del ardor al eclipse en 7 días

 

 Los calores del fin de semana pasado no presagiaban nada bueno. La cabeza se le caliente de repente a los mercados y nos zarandean sin piedad: Bankia tirada por los suelos —y no precisamente de risa—,  Misombra sin dormir pensando que los ahorrillos al recaudo de Bankia se habían volatilizado, la prima de riesgo rozando el Everest,  la bolsa cantando aquello de “Arrástrate”, Gibraltar animando  las noches de los pesqueros de Cádiz,  y los telediarios, unos cenizos nos desvelan  el nuevo mal del orbe occidental —por si no tuviéramos bastante—:  el síndrome post-orgásmico que se resume en: echas un polvo o te la cascas y te pones a morir, y no se cura con aspirinas; tan solo los rusos se han apiadado de nosotros y nos han mostrado la tierra con sus mares azulones, su tierra parduzca, las borrascas blancas como la nieve, y un verde alga continental que me recuerda a la pampa más que al renegrío Sagel,  gracias a una fotografía que desmonta la fábula del planeta azul.  Con este panorama la niña comenzó a cantar el “Mira como tiemblo”  el martes, y  el viernes por la noche padecía doble tembleque de horror  y  frío.  Siempre le queda el consuelo de que charrilandia se va convertir en el capital del ciclismo, si no fuera por esto continuaría tiritando pensando que hoy no podrá ver pero ocurrirá el último eclipse solar profetizado hace siglos por astrónomos Mayas, y adelanto del fin de los tiempos para los agoreros milenaristas. Siempre nos quedará París, o el ciclismo.

el secreto está en la faja

Estoy pero no… estoy. Si es que no gano para sustos publicitarios. Me tropiezo literalmente con el anuncio gigante de AVET  en la avenida de Portugal, frente a la sucursal del banco del señor Botín:  una rubia desmelenada me mira fijamente embutida en una faja negra que le llega al sostén. ¡Ha vuelto la faja! Un hilillo,  solamente un frágil e insinuante hilillo de piel  entre el borde de la faja y el sujetador. Del susto he pisado el freno tan a fondo que mi cochecito se ha clavado y un Megane  resuelto casi me trasquila el trasero. ¡Y yo sin faja!  Es negra, despampanante, comprime grasas de hierro en guante de terciopelo, estiliza la densidad de los años o las pasadas por el frigorífico, ni un michelín al descubierto, el sueño de las walkirias. Mi tía,  la moderna, se pasó los sesenta quemando fajas en las calles de Londres, abandonar la faja fue la revolución de su generación, como el sufragio femenino lo fue en la de mi abuelita, y ahora volvemos a las andadas, a la faja de lycra o politnoséqué con el touch glamuroso del negro para que no se diga.  Y si ligas una noche de sopetón ¿qué haces, vas al baño a quitarte la faja o no ligas?  Porque en los años de mi abuelita no se ligaba de repente…

Unas horas más tarde, todavía con la cabeza bullendo a preguntas, leo que Sara Blakely, una americana tan rubia como la del anuncio de AVET, es  la millonaria número 1.153 de la lista Forbes —¡a sus 41 años!—  gracias a su ¡faja!!! —conocida como el “secreto de la alfombra roja”—.  Su empresa Spanx de ropa interior reductora, o sea fajas de todos los tipos y colores, desde la rodilla a los hombros, que mantienen a raya los michelines, la ha llevado a la cumbre en 10 años.

Será el momento de recuperar el camisón monja. ¿Llegaré a la lista Forbes con la nueva versión de la túnica sagrada?

 

un, dos, tres

 

 

Lo último en publicidad: "Es un rollo esto de hacerse mayor.

Estar enamorada es  super guay, super guay porque es como... todo te da vueltas, son como mariposas. 

La frase mítica de una película de mi madre es Arriba la pestaña.

Es que España es única, sólo hay una, y es... es que Spain is diferent

Me bajó del avión, me pinto, me visto y... ¡pumba!  ya estoy.

El secreto de un buen beso es darlo con ganas."

 

Una cucada todo.

¿Qué levante la mano el juvenil que puede comprarse el bolsito de marras a 1600 € el ejemplar?

Lo único salvable la fotografía, de Daniel  Riera,  y  la música que pertenece a la banda sonora de una de mis películas favoritas: Un, dos tres de Billy Wilder. Comedia  que transcurre en el Berlin de la guerra fría, cuando la hija del presidente de Coca Cola se enamora de un comunista, y venga trajín de un lado a otro de la puerta de Brandenburgo. 

 

 

 

cumbre europea y Julio Camba

Antes  que Cameron se retirase a los cuarteles de invierno en su Isla Atlántica,  Intereconomía  publicó esta foto que no tiene desperdicio. Si los gestos hablasen… Este fragmento de mi admirado Julio Camba viene peripintado:

 “-¿Los poetas? – me dijo el hombre de la City-. Pero ¿usted cree que esa chusma sirve para algo?

Yo le expuse modestamente mi opinión:

-Los poetas, no tiene duda, sirven para poetizar la vida. ¡Si costasen muy caro!... Pero no comen casi nada. Un pueblo como Inglaterra podría sostener sin gran sacrificio, una porción de poetas.

-¿Para que nos poetizarán la vida? –me preguntó el hombre de la City.

-Precisamente. Los poetas nos humanizarían, nos impregnarían de ternura, nos harían sentimentales, ¿no es eso?

-Eso es. Pero ¿usted no ve que nuestros negocios irían entonces de cabeza? Hay que cerrar las costas de Inglaterra a toda invasión poética. Una invasión de poetas sería mucho más peligrosa para nosotros que una invasión de alemanes.”

 La acción de los poetas: el virus corrosivo. Julio Camba.

 

 

 

 

las cuentas del Gran Capitán

 

Entre tarimas, focos y cronómetros última generación,   540.000 euros. ¿Crisis? Quién

dijo crisis con este presupuesto para montar un montar este debate de sosainas. Que

luego nos vengan con recortes... ¡Me van a oir!

aguas de marzo

 

Las gotas de lluvia resbalan por los cristales, encharcan las macetas donde crecen  las ausencias.

 

 

 

corto

 

 

El señor Toisaras me ha pasado el enlace de este cortometraje que ganó el festival de Cannes de 2008.

Historia de un letrero está dirijido por el  mejicano Alonso Alvarez Barrera. Urgando, urgando por la red he descubierto que al señor Barrera le han reprochado que su peli es un fusilazo de un corto -muy corto- de Francisco Cuenca Alcaraz,  Una limosna, por favor.

Sin duda ambas historias cuentan lo mismo pero el corto está mucho mejor contado, le pasa lo mismo que al cartel del ciego. No solo es importante lo que quieres decir sino cómo lo dices.

 

   

res publica

Lo mejor de estos abrasadores días de verano son las noches cálidas de espaldas descubiertas y terrazas de madrugada. En la terraza del Edelweiss con vistas a la fachada lateral de la catedral y a los jardines de Anaya con sus imponentes cedros, los señoritos de la mesa de contigua comentan los resultados del último barómetro del CIS: los seis puntos de ventaja del PP sobre el PSOE, a pesar de que los resultados están apañados y la distancia es mucho mayor.

Me quedo con el dato de que la clase política y los partidos políticos ocupan el tercer lugar entre los principales problemas que existen actualmente en España, después del paro y la situación económica, ¡antes incluso que el terrorismo! Dato que se viene repitiendo en los últimos barómetros. La tropa cada vez más harta y preocupada por los políticos, mientras tanto éstos en su limbo de reproches, acusaciones, sueldazos, absentismo y prebendas, cuando no corrupción pura y dura. Y nuestros próceres sin darse por aludidos enfrascados en el estatuto catalán, que ya huele -y en el ranking de preocupaciones del respetable está por los suelos-, y con la prohibición de las corridas de toros -que a la mayoría nos parecen crueles pero no las prohibiríamos-. En este devenir la clase política y los partidos serán el primer problema de los españolitos.

Y 42 mujeres han muerto asesinadas por sus parejas o exparejas este año.

 

 

 

 

pintura, melancolía y vicios

Me llamo emma y soy adicta a los cuadros del señor Passy.
Desde hace años sigo su trabajo en internet. De vez en cuando, me doy una vuelta y veo lo nuevo que ha colgado.

Me gustan sus paisajes urbanos, desolados, sin caminantes, sin abuelos, sin parejas. Luminosos y nostálgicos.Ciudades bulliciosas vacías de humanos, sin verborrea ni gritos.

Mañana viernes, el señor Passy (MIGUEL LEACHE) inaugura su exposición en el Museo Gustavo de Maeztu de Estella, Navarra.

No podré verla, pero me gustaría tanto ver sus cuadros en vivo, fuera de esta pantalla. Y no digamos tener alguno bien cerquita, a mi lado. Mais... c’est la vie.

el mercado, los funcionarios y mi móvil

A las 11 el móvil empezó a sonar.

-Niña que me bajan el sueldo... -Me llora F. desde Orense-. Y aquí..., aquí que los paniaguados de B. no aparecen ni a fichar

-¿A todos?

-Sí, da igual que curres o te las pases resolviendo asuntos del bufete, preparando artículos para congresos o redactando el próximo libro a publicar. A todos nos sacuden por igual.

-¿Y las que se pintan las uñas? ¿Les llegará para el esmalte perlado?

-A todos, rica. -Será a ti, que las chicas de provincias llevamos las vacas flacas puestas todo el invierno.

A las 2,el móvil grita desesperado que la batería está por los suelos, y siguen las llamadas de lloriqueo. Y la bolsa tímida. ¡Dios! los nervios salen a chispitas, cuanto daría por uno de esos "portables" con melodía relajante, me hubiese aliviado la mañana y ahora estaría tan lozana como rosa, y no como una pasa. Vuelve otra vez el maldito ring estilo de antaño. Necesito uno de esos móviles japoneses con música de relax si quiero llegar a la noche.

cinexin

"La mujer y el monstruo" (Creature from de Black Lagoon). La criatura se encapricha de bella Julia Adams.

En los periódicos, en la tele privada, en la pública hasta que lo han retirado a petición del PP, en las paradas de los autobuses, en la web, en las columnas publicitarias, hasta en el kiosko de la esquina. ¿Por qué siempre nos toca a los mismos arreglar el desaguisado?

de motorizados y peatones

Pasas parte de tus días con las manos al volante practicando el despiste en el mundo peatonal: pasar a toda leche por los pasos de cebra y que se paren ellos, apuras hasta el último centímetro y le pasas rozando al caminante que viene cruzando, o los ves un poco despistados en la acera ¡zas palante!, y en una de éstas de tanto estirar casi te llevas por delante a más de uno que tiene que pararse en seco, acabas frenando gastando neumático y te paras al borde del bolso o del bastón del asustado viandante.

Otra gran parte de tus días transcurren como peatón, y ahí ya cambia la cosa. Paseas más chulo que un ocho por tus pasos de cebra, miras de lejos a los que se acercan con gesto de "anda, atrévete y no pares, ya verás...", cuando los autos frenan a tus pies chirriando te aplicas media sonrisa de complacencia, y si alguno te pasa rozando le enseñas en bolso, le sacudes el paraguas o le increpas con algo como: ¿qué? listo para matar...

Tal vez misombra ha conseguido escaparse del congelador en una de estas idas-venidas alzheimicas que padezco —voy a la cocina o al baño a buscar algo, llego y me he olvidado, esto me pasa varias veces al día, así que vuelta atrás al punto de partida y si hay suerte recupero el hilo y recuerdo—. Pues eso, en uno de estos paseíllos abrí la puerta del congelador, se ha escapado y ahora me tiene presa en este vivir bicéfalo.

ya lo tengo!

Ese fondo musical al estilo de "La Misión", ese ímpetu de declamativo, ese énfasis nacionalista -sólo le falta mentar a la selección andaluza de fútbol-, esa intensidad de cualidades -"no nos desabrochamos la camisa nos la partimos"-, esa fogosidad de imágenes, esa furia de colores, esa bandera ondeando al viento me ha dejado traspuesta. Cuando dice "y las rubias..." mi modorra cabecita de lunes la terminó con "y las rubias nos las bebemos", ¡cachis! en qué estaría pensando... Me gusta, me gusta el anuncio.

Ahora a ver con qué se descuelgan los de la Damm o Estrella Galicia, ya estoy viendo sus anuncios terminando con la senyera al vent y la blaquiazul embrabecida en lo alto de la Torres de Hércules.

cuidado con la nieve

Es una noche oscura y fría, bajo un cielo saciado de estrellas: Perseo, Cruz del Sur, Pegaso, Hércules. Olvidadas. Lejanas. "Tus ojos me recuerdan las noches de verano negras noches sin luna, orilla al mar salado, y el chispear de las estrellas bajo un cielo negro y bajo." Una noche perezosa y solitaria. El viento titubea helado. Villagonzalo de Tormes. Nada parece anunciar la nieve que se avecina. Autovía de Avila. Lucecitas dispersas a los costados. Perdidas. Las once de la noche. En la radio Maria Bethania canta Tua de Adriana Calcanhotto. Tres grados bajo cero. "Me embriagaré una noche de cielo negro y bajo, para cantar contigo, orilla al mar salado, una canción que deje cenizas en los labios." Diminutas a lo lejos, las siluetas de la Catedral y la Clerecía. Andrómeda, Leo, Libra, Orión, Cassiopea. Ha llegado del momento de guardarse de la nieve y esperar.

ciudades, graffitis y palabras

A las 6:30 suena el despertador en el piso de arriba. Me despierto con esa sensación desasosegante de estar soñando pero no puedo recordar nada. Incluso, tal vez he soñado ese despertador. No, el agua corre en la ducha. Un hilo de luz nocturna me llega a través de las rendijas de las cortinas. Abro la ventana. Hace fresco pero no la cierro. Intento recordar el sueño. Sentir la inquietud del despertar tratando de rescatar las imágenes, las palabras -si las había-. Nada, todos han quedado dormidos. Otro día más que madrugo. No consigo quedarme dormida. A las 7:10 los pájaros durmientes en los tilos del parque comienzan a gorjear desternillados de risa. Amanece por el Este. La arañita se descuelga en picado desde la barra de la cortina. Todo sigue en su sitio.


"2:15 Acabo de tener una de las experiencias más angustiosas de mi relación con el mundo de los sueños: estar convencido de que ya no duermo, pero no poder despertarme... Sé que me despertaría si pudiera moverme y lo intento poniendo toda mi atención, pero no puedo. Estoy seguro de que, si moviese alguno de mis miembros, conseguiría dejar el sueño atrás, pero esa especie de parálisis general me impide cualquier movimiento."
Tres semanas de mal dormir. José Mª Merino.