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Emma B. El diario de una chica de provincias

siempre vuelve

siempre vuelve

Las hojas de ciruelos caen despacio hastiadas del peso de las gotas de lluvia.  Las nubes han dejado de pasar. Las manzanas se pudren sobre la hierba y los limones han engordado demasiado. Comienza el otoño, y apenas he visto el verano. Cuando vino a saludar  estaba entretenida en los bailongos nocturnos de las Conchas  Electrónicas. Bufó despechado, dejándome plantada con dos bofetones de calor sahariano,  y noches tiritando en las escaleras de la Pontificia. 

Todo ha quedado en un visto y no visto:   

Un suspiro entre Os Anjos lusitanos del Museo  Alberto Sampaio.  

Una gitana arrugada en bata de madrugar y camisón de hospital,  con mascarilla de oxigeno canta a Camarón en los bancos de Anaya,  y fuma sin parar. Otra madrugada de calor bajo los pinos.   

Copas de aguardiente blanco en la madrugada de agosto bajo una sombrilla trenzada con las camisas de los amantes olvidados.

Una femme fatale con los hombros desnudos, caderas escuálidas y ladillas en el pubis a la puerta del bar en una callejuela de medieval, como una Ginebra desmemoriada esperando a su Lanzarote del Lago.

Muertos que levantan el puño y vivos que ansían un lugar bajo el sol a salvo de los incendios.

 Los aromas de quesos frescos, de oveja, de cabra, curados, en aceite  o picantes en la nevera vegetariana.

         Aferradas a sus manos, las mujeres inciertas apoyan sus vientres contra la barandilla del  ferry de Staten Island,  observan  los reflejos del sol poniente sobre los edificios acristalados de Wall Street. Los encajes de espuma de la estela del barco nos señalan el camino.

 ¿Qué esperamos congregados en el foro?
Es a los bárbaros que hoy llegan.
¿Por qué esta inacción en el Senado?
¿Por qué están ahí sentados sin legislar los Senadores?
Porque hoy llegarán los bárbaros.
¿Qué leyes van a hacer los senadores?
Ya legislarán, cuando lleguen, los bárbaros.

Esperando a los bárbaros. Kavafis. 


(Instalación en una plaza de Guimaraes. Gracias a The Passenger por la fotografía)

ausencia

 

 

Cuando los santos se van marchando, y toca volver a empezar una vez más, escuchaba mañana, tarde y noche El último trago. Ella cantaba como nadie la canción de José Alfredo Jiménez, con esa voz de muchos tragos, muchos dolores y muchos nos vamos. Su desgarro era mi fuerza cada vez que cantaba:

"Nada me han enseñado los años 
siempre caigo en los mismos errores 
otra vez a brindar con extraños 
y a llorar por los mismos dolores. 
Tómate esta botella conmigo, 
en el último trago nos vamos" 

Que la tierra te sea leve, doña

 

 

 

El último trago.

Tómate esta botella conmigo 
en el último trago nos vamos 
quiero ver a qué sabe tu olvido 
sin poner en mis ojos tus manos 
esta noche no voy a rogarte 
esta noche te vas que de veras 
que difícil trata de olvidarte

y que sienta que ya no me quieras.


Nada me han enseñado los años 
siempre caigo en los mismos errores 
otra vez a brindar con extraños 
y a llorar por los mismos dolores. 

Tómate esta botella conmigo 
en el último trago me dejas 
esperamos que no haya testigos 
por si acaso te diera vergüenza 
si algún día sin querer tropezamos 
no te agaches ni me hables de frente, 
simplemente la mano nos damos 
y después que murmure la gente. 

Nada me han enseñado los años
siempre caigo en los mismos errores
otra vez a brindar con extraños, 
y a llorar por los mismos errores. 

Tómate esta botellita conmigo, 
en el último trago nos vamos. 

 

héroes

 

"Es necesario que comprendan: nosotros no tenemos capacidad para acomodar a los muertos en el lugar de lo eterno. 


 Nuestros difuntos desconocen su condición definitiva: desobedientes, invaden nuestra vida cotidiana, se inmiscuyen en el territorio donde la vida debería dictar su exclusiva ley. 

 

La consecuencia más seria de esta promiscuidad es que la propia muerte, al no ser respetada por sus inquilinos, pierde la fascinación de la ausencia total. La muerte deja de ser la más incurable y absoluta diferencia entre los seres."  

 

Rosalinda, la ninguna. Mia Couto. 

la noche del día D

la noche del día D

 

 

 

 

Rune Guneriussen

 

Después de un miércoles de ceniza, un algo de silencio y belleza en la noche.  

 

madrugas?

 

Esta mañana he terminado las cerezas, me las he comido todas en monodosis, estilo coitus interruptus  que casi me cuesta un grave padecimiento. Cada mañana desayuno con las noticias picoteando la magdalena,  estos días le añadía un entremés de cerezas, tal combinación ha tenido efectos sorprendentes: que la roja ha triunfado,  varias pepitas enjaezan  unas sevillanas en el aire antes de dormir la mona; que  bolsa y la prima de riesgo patean a míster Dragui y tocan a rebato,  las pepitas afilan la trayectoria más corta para hundirse en el cubo de la basura; que se cumplen 120 años del nacimiento de Kafka, pasitos de escarabajo exploran mi paladar, resbalan lengua adentro camino del esófago huyendo de mis  toses y atragantos. Un electricista, padre de familia, del Milladoiro esconde en el trastero el Códice Calixtino dentro de una bolsa del mercadona, y un millón de euros en una bolsa del corte inglés, y varios incunables para seguir haciendo caja; vuelvo a mirar la caja, vacía, abro la nevera, las cerezas han desaparecido, solo queda el café mirándome con mueca de extremaunción, ojos de adiós.  Mañana, melocotones.     

¿cerezas o guindas?

¿cerezas o guindas?

 

 

Las cerezas son frutos dulces pulposos, ricos en nutrientes como calcio, potasio, fibra, hidratos de carbono, vitamina A y C, magnesio, flavonoides, ácido elágico.Se pueden consumir frescas o en preparaciones cocidas -¿en deconstrucción?-. Se Maneras de preparar cerezas:  tartas, postres, mousses, sorbetes, confitadas, como relleno de bombones, como condimento para acompañar carnes de caza. En postres, es muy popular la preparación de un flambeado de cerezas en brandy acompañando un sorbete de vainilla (Cherries Jubilee). La fermentación de cerezas negras produce aguardiente y otras bebidas.

 

Las guindas, denominadas griottes en Francia, son una variedad de cerezas silvestres que se caracterizan por su sabor agrio. Su origen se haya en el Mar Negro y en el Mar Caspio. Su piel es de color rojizo y negruzco, tiene forma redondeada y presenta una depresión en el ápice, de pequeño tamaño -2 centímetros de diámetro-, contiene un pequeño hueso en su interior y presenta un tallo algo más corto que el de las cerezas. Su carne es blanda y jugosa y presenta un sabor más ácido por lo que suelen usarse para conservas o acompañar carnes.


Tortilla de cerezas:

Ingredientes:

- 4 huevos
- 100 gr de azúcar
- 100 gr de mantequilla
- 1/2kg de cerezas
- 1 vaso de licor de naranja o Kirsch
- 1 pizca de sal y 1 pizca de azúcar

Rehogar las cerezas deshuesadas con la mitad de la mantequilla. Agregar el azúcar y dejar cocer hasta que se ablanden. En un bol batir los huevos con una pizca de sal y azúcar. Agregar las cerezas bien escurridas y mezclarlo todo bien (reservar el jarabe de las cerezas). En una sartén, derretir el resto de la mantequilla y cuajar la mezcla anterior como para preparar una tortilla. Servir la tortilla de cerezas con el jarabe reservado y flambearla con el licor previamente calentado.

 


 

 

 

 

 The Asteroids Galaxy Tour ayer en Salamanca. Apenas se escucha pero no hay otro.

 

  

 

soros, la brisa y lagarde

Ha amainado la brisa del norte, el calorcillo primaveral me tienta y hago un hueco para sentarme en la terraza del Mauro y otear el montaje del escenario en la Plaza. El bum, bum de las pruebas, los ruidos me desenchufan del vaivén de webs aturdosos del iPad, de la tormenta EURÁSICA en la que estamos hundidos y que desde las declaraciones de Soros sobre el euro: “Las autoridades europeas tienen tres meses, en los cuales aún pueden corregir los errores y revertir las tendencias”; y la entrevista a la señora  Lagarde en la CNN, ayer, en la que ha advertido que quedan tan solo  tres meses de plazo para salvar el euro —confirmando lo declarado por Soros— ha caldeado este ambiente como si en el “ferragosto” nos encontrásemos.

 

Un verano pasado, mis neuronas me traicionan más que el iPad y no recuerdo el año, La Voz de Galicia publicó un reportaje en el que varias personalidades del mundo financiero —directores de agencias de calificación, gerentes de grandes fondos de inversión de esos que manejan cifras astronómicas de la City y de USA—  coincidían en que el euro estaba sobrevalorado respecto al dólar, los más flojos hablaban de que su valor real estaría entorno al 1,15 - 1,20, los más radicales apostaban por la paridad  EURO-DÓLAR. Ahí me quedó claro que ésta era la guerra del EURO-DÓLAR y esto no se detendría hasta esa —¿temida paridad? ¿por qué? ¿por quién?—, ya estamos entorno al  1,24.  Después de estos tres meses de veranillo efemeioso ¿llegaremos a la paridad, o tendremos que aguantar un invierno de rigor mortis en plan batalla de Stalingrado?  

¿qué tal estáis?

 

 

Es una pena que esta semana no nos puedan entretener con otro tránsito de Venus por el Sol para  aliviarnos  el estrés  sufrido el  fin de semana  con tamaño rescate y con tanta rueda de prensa sorpresa!  La primera le ha tocado a de Guindos,  el sábado a las 7:30, qué desparpajo,  al primero que le preguntó en inglés le respondió al vuelo con un  lo dejó para el final por preguntar en inglés: “primero respondo las preguntas en castellano”, qué tronío, sí, señor!;  ya metido  en harina vueltas y más vueltas a la  “financiación europea para recapitalizar los bancos", al  “apoyo financiero”, a   “No es un rescate, es un préstamo en condiciones muy favorables”.

 

Tal novedad millonaria trastornó todas las conversaciones nocturnas, de copas y hablando del rescate, lo más de lo más…, a las cuatro de la madrugada con la mente efervescente por el alcohol y añadidos las soluciones que he escuchado iban desde “el nada, qué bien, todo solucionado”, al “aquí hay gato encerrado y veremos los ajustes que piden  a cambio”,  o al “una derrota plegarnos a Bruselas, lo que hay que hacer es irse del euro”,  “esos de Bruselas están al servicio del cártel  de la industria química farmacéutica y lo dice ”.

 

Superada la farándula nocturna y en plena procesión del Corpus, sale Mariano en rueda prensa para darle otra vuelta de tuerca a la “línea de crédito” y  presumiendo de presionar.  

 

Una penita…, si tuviésemos el tránsito de Venus, un eclipse o algo podríamos observar  las estrellas,  los planetas lejanos, la  vía láctea, los agujeros negros,  alguna supernova, una estrella fugitiva,   filosofar sobre la inmensidad del universo – nuestra menudencia,  y descreernos todas las ruedas de prensa, la euforia del IBEX y de la prima del riesgo; pero esta semana a lo más que podemos aspirar es a un cuarto menguante en Piscis, ¡bah!, una bobada.  ¡Uhmm!..., seguro que  el vídeo de los niños y el barrendero que cantan  a Bob Esponja nos anima los madrugones.

 

 

para un lunes soleado

 

 

  

Los sueños olvidados

 

Helena soñó que se había dejado los sueños olvidados en una isla. Claribel Alegría recogía los sueños, los ataba con una cinta y los guardaba bien guardados. Pero los niños de la casa descubrían el escondite y querían ponerse los sueños de Helena, y Claribel enojada les decía;

- Eso no se toca.

Entonces Claribel llamaba a Helena por teléfono y le preguntaba:

- ¿Qué hago con tus sueños?

 

El libro de los abrazos.  Eduardo Galeano.

 

 

del ardor al eclipse en 7 días

del ardor al eclipse en 7 días

 

 Los calores del fin de semana pasado no presagiaban nada bueno. La cabeza se le caliente de repente a los mercados y nos zarandean sin piedad: Bankia tirada por los suelos —y no precisamente de risa—,  Misombra sin dormir pensando que los ahorrillos al recaudo de Bankia se habían volatilizado, la prima de riesgo rozando el Everest,  la bolsa cantando aquello de “Arrástrate”, Gibraltar animando  las noches de los pesqueros de Cádiz,  y los telediarios, unos cenizos nos desvelan  el nuevo mal del orbe occidental —por si no tuviéramos bastante—:  el síndrome post-orgásmico que se resume en: echas un polvo o te la cascas y te pones a morir, y no se cura con aspirinas; tan solo los rusos se han apiadado de nosotros y nos han mostrado la tierra con sus mares azulones, su tierra parduzca, las borrascas blancas como la nieve, y un verde alga continental que me recuerda a la pampa más que al renegrío Sagel,  gracias a una fotografía que desmonta la fábula del planeta azul.  Con este panorama la niña comenzó a cantar el “Mira como tiemblo”  el martes, y  el viernes por la noche padecía doble tembleque de horror  y  frío.  Siempre le queda el consuelo de que charrilandia se va convertir en el capital del ciclismo, si no fuera por esto continuaría tiritando pensando que hoy no podrá ver pero ocurrirá el último eclipse solar profetizado hace siglos por astrónomos Mayas, y adelanto del fin de los tiempos para los agoreros milenaristas. Siempre nos quedará París, o el ciclismo.

sous le soleil

 

 

Me ha costado un invierno sietemesino,  noches atravesadas en el balcón. Palabras y gotas  a deshoras.  Portazos madrugadores. He tenido que tragarme el paraguas con sal y pimienta, sin adobo. Sufrir una semana de digestión, las varillas picoteando los pulmones, el puño machacando el útero. Durante semanas he mitigado  el viento con la cabeza rapada; pero al fin el SOL ha llegado. Tan solo quedan los gases plomizos por despedirse.  

 

pactos de familia

 

Es como un lunes: sensato y mirón, pero ya es miércoles, sin cuota de cansancio.

 

 

"pues es quien hace iguales
al duque y al ganadero,
poderoso caballero
es don Dinero."

 

 

"Diego Torres está presionando a la Fiscalía para que se avenga a cerrar un acuerdo de conformidad que implicaría que tanto él como Iñaki Urdangarin se declaren culpables a cambio de la imposición de una pena inferior a dos años. Esta transacción evitaría, en la práctica, el ingreso en prisión del número uno y el ’número dos’ del Instituto Nóos.

Diego Torres ha hecho saber tanto a Anticorrupción como a los otros letrados personados que en su poder obran "200 e-mails más comprometedores aún" que los que, a modo de aviso a navegantes, hizo públicos el pasado 16 de abril. En los conocidos hace dos semanas quedaba claro que el Rey y la Infanta hicieron gestiones a favor de Nóos.

El que fuera mano derecha del duque de Palma no duda en repetir que si sale a la luz su contenido se "carga" a la institución."


El mundo, 2-5-2012

 

claveles rojos, viento y arena

Los vientos de Petra han enroscado las sábanas tendidas y revuelven el café sin cucharilla.    Una canción tantos años después estremece las tostadas bañadas en mermelada de higos. Grandola, vila morena, terra da fraternidade. Dos claveles vuelan azorados sin rumbo por las calles entre la nube de arena que ha madrugado por la ciclogenésis explosiva. Dentro de ti, ó cidade.  Para desayunar, hace unos 84000 años, los neandertales que acampaban a orillas del Jarama, se zamparon un mamut,  ajenos ambos a su  cercana extinción. Se ha hecho tarde para desayunar.  El cartero siempre llama dos veces antes de darse la vuelta y desaparecer, nos trae una carta amiga.   Em cada esquina um amigo.

Jurei ter por companheira

Grândola a tua vontade.

recortes, medidas y Mogambo

Tenemos el país hecho una piltrafilla: los jubilados mosqueados por pagar los medicamentos, los universitarios por la subida de las tasas, los profesores por el aumento de horas lectivas, los españolistas sulfurados con la expropiación de YPF, miss Aguirre insumisa por no poder contratar profesores nativos, los griposos por pagar un 10% más las medicinas, los parados inquietos porque se les acaba la prestación, los funcionarios al minuto contando las horas, los médicos sin el sobresueldo de las horas extras por las intervenciones vespertinas, los sindicatos airados por la reforma laboral.  Los mass media cada uno con su tema. El Mundo aireando a cada paso las novedades de Sir Urdangarín: cuentas en Suiza, requetemillones manejados a lo loco;  en un día ventoso y lúcido Raúl del Pozo titula Mogambo al affaire real en Botsuana con princesa austríaca incluida.  El País cargando las tintas en el desmantelamiento del estado del bienestar.  Y Misombra duerme bajo el cobertor republicano, susurra el himno de Riego a modo de nana dormilona, dice que Alemania gana la guerra sin disparar ni un solo tiro y ha colgado una pancarta en el balcón con el último chiste de El Roto.

 

e la nave va

 

ya estoy harta de ver todos los días la p... mantilla, por dios que empacho.

Necesito esta canción para cambiar de rumbo.

 

 

viernes santo

viernes santo

 

 

 

España y yo somos así señora.

 

 

el secreto está en la faja

Estoy pero no… estoy. Si es que no gano para sustos publicitarios. Me tropiezo literalmente con el anuncio gigante de AVET  en la avenida de Portugal, frente a la sucursal del banco del señor Botín:  una rubia desmelenada me mira fijamente embutida en una faja negra que le llega al sostén. ¡Ha vuelto la faja! Un hilillo,  solamente un frágil e insinuante hilillo de piel  entre el borde de la faja y el sujetador. Del susto he pisado el freno tan a fondo que mi cochecito se ha clavado y un Megane  resuelto casi me trasquila el trasero. ¡Y yo sin faja!  Es negra, despampanante, comprime grasas de hierro en guante de terciopelo, estiliza la densidad de los años o las pasadas por el frigorífico, ni un michelín al descubierto, el sueño de las walkirias. Mi tía,  la moderna, se pasó los sesenta quemando fajas en las calles de Londres, abandonar la faja fue la revolución de su generación, como el sufragio femenino lo fue en la de mi abuelita, y ahora volvemos a las andadas, a la faja de lycra o politnoséqué con el touch glamuroso del negro para que no se diga.  Y si ligas una noche de sopetón ¿qué haces, vas al baño a quitarte la faja o no ligas?  Porque en los años de mi abuelita no se ligaba de repente…

Unas horas más tarde, todavía con la cabeza bullendo a preguntas, leo que Sara Blakely, una americana tan rubia como la del anuncio de AVET, es  la millonaria número 1.153 de la lista Forbes —¡a sus 41 años!—  gracias a su ¡faja!!! —conocida como el “secreto de la alfombra roja”—.  Su empresa Spanx de ropa interior reductora, o sea fajas de todos los tipos y colores, desde la rodilla a los hombros, que mantienen a raya los michelines, la ha llevado a la cumbre en 10 años.

Será el momento de recuperar el camisón monja. ¿Llegaré a la lista Forbes con la nueva versión de la túnica sagrada?

 

el más allá

Desde  que Heidemarie, mi astronauta favorita, perdió su cajita de herramientas en su paseo espacial en las noches estrelladas me preguntaba cómo este campo charro se vería desde allá arriba, qué constelaciones y estrellas podría contemplar  desde la Estación Espacial ISS. Hoy he encontrado la solución en este vídeo, realizado con las imágenes tomadas por el astronauta  Don Petit, colgado en Space.com

 Cada 90 minutos la ISS da una vuelta alrededor de la tierra. En una día pasas más de seis veces por Charrilandia y millones de estrellas y constelaciones giran una y otra vez delante de tus ojos. ¡Dios qué vértigo!