viernes kitch
"Oh Écoutez-Moi Camarade
Laisse tomber cette fille
Tu m'entends
Elle va te rendre malade
Et tu vas souffrir longtemps
Je sais bien que tu laimes
Tu lui as donne ton âme
Je sais bien que tu laimes
Tu lui as donne ton âme
Ne compte plus sur ses promesses
Elle taimera pas
Meme a cent ans
Elle ta joue la double face
Elle changera a chaque instant"
Écoute-moi camarade.
Rachid Taha
andando cada vez más rápido
Ya estamos en la jornada de reflexión, y apenas me he enterado de la campaña electoral, salvo por los carteles de Miguel Duran desperdigados por las aceras charris y otras menudencias. He visto la coronilla de Rubalcaba a los lejos, ronroneando por Fonseca. He escuchado algo de un Falcon volador y de unos trajes cortados al "curita". He visto un anuncio de una mujer sola y apesadumbrada en un autobús que parecía Carmen Maura en Que he hecho yo para merecer esto o en Volver.
La semana ha estado cargada de los "men in black" que pululan por el Festival de las Artes, de los aplausos rabiosos al maravilloso-violento montaje de Jan Fabre, y las palmas temblorosas y emocionadas a la danza de los Última Vez, lo mejor de la semana, que consiguieron seducirnos con sus cuerpos y movimientos sin echar mano de los nuevos zapatos mejicanos. Sí queridas niñas con los nuevos zapatitos, que no son de cristal, podréis tener al príncipe a vuestros pies con tan solo caminar, nada de madrastras y cenicientas. Los nuevos zapatos estimulan la producción de las tan deseadas feromonas que dejan tumbados a incautos fetichistas. Una camina como si nada por la calle Toro y acaba tal flautista de Hamelín con una grey de caballeros a sus pies. Los veo ideales para políticos en campaña, unos paseítos y la ciudadanía arrastrándose por el fango. ¡Las ciencias adelantan avanzan que es una barbaridad!
sonría, por favor!
Esta mañana el típico enano profesional con cara de ratón llámese ingeniero, abogado o arquitecto, da igual todos cojean del mismo pie, el de la tontería con motazo "que cagas" para el verano y autito de marca para el invierno ha cargado el ambiente de despachos y pasillos de pomposidad provinciana, autosuficiencia euclídea y colonia con aroma de "soy tu hombre irresistible" que he necesitado un café de dos horas y un cigarro para calmar la ciática que se había sublevado de cuajo.
Ciberinspiración
Hoy, con este día tan soleado, he logrado descongelarme de todo. Claro, que Misombra continua hibernada en la nevera esperando tiempos mejores dice.
He tratado de convencerla con dimes y diretes, con cine y poesía, pero ni este nuevo invento de la poesía asistida por ordenador lo ha logrado. Sin embargo, mis días han pasado veloces gracias a esta nueva ciberinspiración. Pones un verso, lo sacudes y ¡zas! otro verso. Si hay suerte tiene su punto de gracia pero la más de las veces disparata.
El terror de los pasos persigue mis sueños. Un agitar y...
El terror de los avances persigue mis sueños
(qué soso!)
Probemos con un toque de Machado:
de tu soñar gitano. Sacudimos y...
De tu imaginar iconoclasta
(¿?, si suena a tratado de Menéndez Pidal)
Veremos que dice la cibermáquina de este verso de la gran Marina Tsvietáieva:
Malos presagios: herrumbre y hojalata. El gran sacudón y...
Los presagios atroces: cima de oxidación y taponazo
(¡jua, jua!, tiene su gracia, cáustica...)
Y ahora probemos con un clásico amoroso nerudiano:
Puedo escribir los versos más tristes esta noche". Sacudimos de nuevo, y...
Puedo mano los versos más en estancamiento esta oscuridad
(¡jesús, qué ruina, qué destrozo! Esto empieza a cabrearme. Les dejo que se entretengan un rato. Y me dejen las muestras de los versos del sacudón.)
trabalenguas
No corras tanto, no puedo con todo, me tienes deslomada.
-Calla, tonta, y apura que se nos van a descongelar el pescado.
-¿A descongelar qué...? Ilusa, con el frío que hace aquí no se descongela nada. Estaríamos más a gusto en la sección de congelados, entre las bolsas de espinacas o las rodajas de atún del Mercadona. Casi vuelvo y me instalo. Opina Misombra toda llena de razón.
El gélido ambiente invernal acompaña al clima del momento: congelada la economía, congelada la crisis, congelado Zapatero hasta las cejas han abandonado el tradicional pico por un punto de inflexión-, congelado Rajoy, congelada la banca, congelados todos. Los congelados el producto estrella del momento. Y mi querida Espe: Mira como tiemblo.
Caminamos otro trecho más por la Avenida de Los Cipreses, bordeamos la rotonda, cruzamos, seguimos calle abajo, subimos la cuesta y ya estamos congeladas.
El momento está congelado. ¿Quién lo descongelará? El descongelador que lo descongele buen descongelador será.
tras los pasos
Rubia, ¿ese tipo de la mesa, el que lee el periódico no te suena de nada? No te quita el ojo Susurró Misombra semanas atrás. No lo conocía de nada pero el aviso y su buena planta me sirvieron para echarle un par tejos, una tarde de café sosa e invernal.
¿Has visto ese Ford Mondeo plateado? Lleva bastante rato detrás de nosotras. Apuntó nerviosa una tarde que volvíamos de Peñaranda.
Ese coche blanco lleva más de una semana aparcado en el mismo sitio, ahí enfrente ¿lo ves? me informó a los pocos días. Será de algún vecino, pensé.
Este fin de semana, que me has dejado tirada como de costumbre, te han llamado no se cuantas veces pero no han dejado mensaje. Esto no es normal. Me contó con aire de reproche Misombra.
Hoy han llamado varias veces al timbre. Primero en el telefonillo y luego en casa. Y yo aquí sola guardándote las espaldas. Niña, esto ya pasa de la raya, demasiadas coincidencias Se apresuró a anunciarme nada más llegar del trabajo. Empiezo a preocuparme.
Han abierto mi buzón, dentro no queda nada ni un papelillo del Pizza Hut. Se lo cuento a Misombra que corre alterada pasillo arriba, pasillo abajo, gimoteando:
Te lo dije, te lo dije. ¡Nos vigilan! ¿En qué andas metida? Nunca me haces caso y así te va.
Tengo una pesadilla espantosa. Camino por la Avda de Portugal, otra vez en obras, no hay más que zanjas, barro, tuberías tiradas y vallas por todas partes. El hombre del bar me sigue los pasos. Siento su aliento en la nuca, y sus manos rebuscando entre los papeles de mi cartera. De repente me empuja a la zanja. Una tubería rugosa y caliente se enrosca en mi garganta. Me despierto con un sofocón terrible con las manos en la garganta y la frase de la semana todavía repitiéndose en mi cabeza: "Quién vigila al vigilante".
cuatro días
El lunes, Moratinos convertido en correo de ZpAR viajó a Moscú a todo correr, nada de puentes.
El miércoles, en el Congreso, dijo que si bien el gobierno de Azar permitió escalas en territorio español de aviones con personas con destino a Guantánamo, el Pentágono no hizo uso de la misma.
Las negociaciones para la compra de la participación de Sacyr en Repsol por Lukoil siguen su camino, a pesar del silencio reinante.
El Ejército es la primera institución en que confían los españoles según la última encuesta del CIS, por encima de la Monarquía. Miss Chacón dice estar emocionada y muy orgullosa.
Arde Atenas
Me atraganto con las gominolas en la fiesta de nochevieja charry. Nuestros universitarios se divierten.
Esta mañana llueve a cántaros pero no tenemos agua ni para mojar la puntita de la nariz (cruel destino).
Otro pufo millonario en Wall Street. Entre los estafados BBVA y Santander, dicen las malas lenguas.
Ha comenzado a nevar.
casi una estrella
La astronauta Heidemarie Stefanyshyn Piper, en su afán mister Proper, perdió la bolsa de herramientas mientras reparaba la Estación Espacial Internacional (ISS).
Desde entonces la caja de herramientas no hace otra cosa que dar vueltas alrededor del globo terráqueo, como toda esa otra basura espacial. El asunto quedaría ahí, pero en la web de la NASA te dicen con exactitud matemática cuando va a pasar por cualquiera de los pueblos del mundo. En Madrid podrá verse mañana a las 07:44:53 pm, y no sé cuantos días más. Pero en el cielo de Salamanca todavía no podremos ver la cajita de Heidemarie.
los zares vienen para quedarse
El culebrón de la Dacha sigue su curso inexorable. Sacyr y La Caixa necesitan la pasta para sobrevivir, y Lukoil está dispuesta a chinchar unos 27-28 euros por acción, bastante más que su cotización actual (Sacyr ha cerrado a 8,07). Mientras tanto el amigo Aznar que se ha pasado el finde tirándole de las orejas a Mariano, y algunas dagas, corre un tupido velo sobre la compra rusa(Recordemos que José María le ha buscado comprador al presi de Sacyr), mientras Rajoy la tilda de inmoral.
El señor Sebastián reitera que prefiere una Repsol YPF española, pero puntualizó que la intervención del Gobierno se limitará a garantizar la seguridad del suministro y el interés estratégico de España. Y ZP en la nube, encadilado con el savoir faire de Obama.
En el horizonte: Hoy mismo acaba de comenzar el nuevo serial de los chinos y árabes al rescate de Martinsa Fadesa: Fondos de inversión soberanos (respaldados por estados), como los de Qatar, Dubai y China están interesados en la compra de activos inmobiliarios de la inmobiliaria.
"El telón se movía y la orquesta pasó largo rato afinando sus instrumentos. Los ojos de Gurov buscaban ansiosamente, sin cesar, entre el público que ocupaba sus sitios. Anna Sergueevna entró también. Al verla tomar asiento en la tercera fila, el corazón de Gurov se encogió, pues comprendía claramente que no existía ahora para él un ser más próximo, querido e importante. Aquella pequeña mujer, en la que nada llamaba la atención, con sus vulgares impertinentes en la mano, perdida entre el gentío provinciano, llenaba ahora toda su vida, era su tormento, su alegría, la única felicidad que deseaba. Y bajo los sonidos de los malos violines de una mala orquesta pensaba en su belleza. Pensaba y soñaba."
La dama del perrito. Antón Chéjov.
¿todas como pamela anderson?
La argentinita me cuenta que lo último en su país son los sorteos de operaciones de pecho, y cirugía plástica variada, en las discotecas. Pues sí, queridos, lo mismo que han empezado a hacer los de Pachá en Valencia, pero con un abanico más variado. Claro que la gran mayoría de sorteos son de operaciones de pecho, pero también los hay de nalgas, guitagrasas... Al parecer el asunto tiene un éxito pavoroso, y llevan una temporadita todas las discos con el plan tómese unas copas y salga con lolas nuevas término usado por los ches para referirse a los senos. En Argentina, el asunto ha criado polémica por cuestiones un tanto distintas. Al parecer el gremio de cirujanos plásticos ha protestado porque cada finde se sortean un montón de operaciones en todo el país y al parecer los beneficiados son para unos pocos que previamente lo han apalabrado con el gremio discotequero. La operación toca hacérsela en la clínica seleccionada por la disco, en fin, con el que te toque como en la seguridad social.
En la madre patria, este primer sorteo ha levantado polvaredas varias desde Ana Rosa a Luis del Olmo, y comentarios de traca: es una frivolidad, repulsivo...
El Gobierno, vía ministro B. Soria, ha recordado que desde el Ministerio siempre se ha recomendado "un uso muy responsable de ciertas técnicas quirúrgicas", por lo que le disgustaría que "el marco de promoción de ciertas actividades fuese el ocio ligado a una discoteca"; y que este tipo de campañas entra en contradicción con la labor desarrollada por el Ministerio para dar una imagen saludable de la mujer
Yo no sé a qué tanta moral de colegio de monjas. Ellos sortean a cada poco miles de millones de euros, que buenas rentas les producen, con los que el agraciado puede pagarse las operaciones de cirugía plástica que le dé la real gana.
Y ya veremos lo que acaba diciendo la Iglesia
La verdad, me da lo mismo que sorteen operaciones de pecho, que jamones de Guijuelo seguro que a mi amigo el vegetales le parecería otro crimen, la gran duda que me asalta es: ¿Si te toca la operación y no quieres hacértela o no puedes que todo podría ser, ¿te dan la pasta?
Por último, una propuesta: el siguiente sorteo una operación de barriguita para los amigos del género masculino, que necesitan urgentemente eliminar las grasas después de los atracones a cerveza y tapitas de todo el año.
repasamos
Todo comenzó más allá de Finisterre, más allá del océano, a causa de unas hipotecas basura muy contagiosas que se propagaron como la peste.
Sin embargo, por aquí seguíamos tan contentos. Eso es allá lejos. Aquí no llega la contaminación, tal vez al norte pero en el sur, ¡quiá! Tranquila, caperucita, que el lobo feroz no se come a las niñas buenas. Pero, luego, resultó que Jordi tenía un fondo de pensiones con La Caixa, quién una tarde tonta se fue de compras y esas subprime le parecieron una monada. Ahora le dicen a Jordi que su fondo ¡uhmm..! padece raquitismo.
El euro subía y subía. El petróleo se disparaba para perplejidad general hasta casi 200 dólares el barril.
Los agoreros querían fastidiarle la campaña a ZP, pero él nada, el rey del profidén. Los pisitos pasaron a rellenar los estantes de los especuladores. Las inmobiliarias a echar el cierre. Y seguimos sin vender un clavel.
Y la bolsa? Hay la bolsa, mi hermano, comenzó una cuesta abajo en su rodada allá por los hielos de enero que todavía sigue (Ya lo avisó Finito), con el dólar de compañero.
Con los calores, ya se desataron los nervios. Los liberales y mercantiles más rancios deciden recurrir al estado redentor que salve lo que pueda del sistema financiero. Mas de un senador yanqui sigue sin entender nada. No se hace otra cosa que hablar de la puta crisis como si fuera la primera de la historia de la economía.
El petróleo no para de bajar. Ayer iba por los 62 dólares, cuando en julio andaba por los 146 dólares, a pesar de que la OPEP ha reducido la producción. En mi casita ya han encendido la calefacción. Y, mira tú por dónde, el dólar no deja de subir. Resulta que se ha convertido en activo refugio ante el temor de la bancarrota de Rusia -por dios qué país, mal fario tiene-.
Sarkozy quiere refundar el capitalismo.
Los gringos preparan un sarao para el 15 N sólo con VIPS y el menú de siempre: mercados libres, libre empresa, libre comercio.
El más cool de los gurús económicos, el señor Roubini dice que "El miedo se ha adueñado de los mercados, todo el mundo quiere vender y nadie compra, sólo va quedando la alternativa de cerrarlos un tiempo". Los 'brokers' pasarán halloween y acción de gracias en casita, me temo. Veremos si en Navidades todavía continúan de vacaciones. Lo peor de todo es que nuestra crisis será de L mayúscula: larga y dolorosa, una cruz, que es más nuestra. Y yo sin mantilla.
celtismo
Las nubes no han dejado de pasar. La lluvia viene, sacude su pelo mojado, y se va. En la esquina del Toural, he metido los pies en un charco al tratar de arranca un cartel sobre El resurgir de las raices celtas. Un maestro druida, esperto en celtismo y en la filosofía druídica, profesor de amtropología mágica ritual y técnicas holísticas. Maestro en teúrgia y especialista en alta magia., anuncia sus conferencias y jornadas prácticas al aire libre, en lugares mágicos de nuestro entorno. ¿Tendrá este nuevo Panoramix la receta de la poción mágica? No estaría mal un sorbito de poción los lunes aciagos. Sería el remedio ideal para salir de la cama en volandas y de un apretón mandar al jefe a Tejares. Despego el cartel con cuidado. Está tan húmedo que se puede romper en cualquier momento. Necesito tener todos los datos y con esta lluvia no puedo pararme. Horror la jornadas fueron en septiembre. No hay poción, ni fiesta druídica. Me he quedado sin remedio para el largo invierno de estepa. Quizá en el casino puedan consolarme.
Cuando ya tengo el pie izquierdo dentro del zaguán del casino mi paraguas pincha un pequeño panfleto naranja. Dice: Profesor gran ilustre Baki. Gran mago con poderes naturales, rápido y eficaz, con 27 años de experiencia en todos los campos de la alta magia... Verá a sus enemigos de rodillas. ¡Dios! Aquí tengo el remedio a punta de paraguas, el gran Baki con su teléfono de la esperanza resolverá cualquiera de mis avatares. Un druida de pura cepa, invocar a Panoramix, por ejemplo, y al gran Baki juntos necesitará el señor Sarkozi para refundar el capitalismo y eliminar los paraísos fiscales. Mañana hablaremos del gobierno.
en vela
dati, dati
Todo el orbe intrigado con el padre de la criatura, ahora que Aznar, vía FAES, se ha despachado con un comunicado oficial desmintiendo el notición.(pues mira si fuese verdad, hasta habría mejorado este chico de santa)
El planeta convertido en una portería.
mundo babel
Lo nuestro ha sido de una fidelidad persistente, rayando en la obsesión enfermiza, desde el principio, desde antes de tener uso de razón, incluso, ya le escuchaba en las buhardillas húmedas y oscuras.
Me ha descubierto personajes bizarros y entrañables, libros inimaginables, músicas lejanas, exóticas, dulces y cadenciosas, algo fanfarronas, de tiempos modernos, desconocidas, febriles, saladas u olvidadas. En mi cabecita, a pesar de la atrofia neuronal veraniega, persisten recuerdos sueltos de sus distintas épocas: aquella jaracarandosa entrevista a Celia Cruz en Escápate Mi Amor, o al gitano filósofo o Eric Burdon en Mundo Babel.
Y ahora, al fin del verano, nos hemos quedado sin nuestro Babel, ni nada que le sustituya a manos de nuestro querido Juan Pablo Silvestre, gracias al buen hacer de la señorita Lara López y su adjunto. Ayer fue su último programa, una reposición del grabado sobre Radio Nicosia y sus hacedores como Maruja la cachonda buenísimo el affaire de la faja escondida en el congelador-, sin ni una nota, ni una despedida, tan sólo al final en los últimos minutos volvió a sonar aquel estremecedor Silenci:
Si mheu de fer callar
que sigui ara,
ara que puc dir no,
i res teniu per a comprar-me.
.../...
Que no em sap cap greu
dur la boca tancada,
sou vosaltres qui heu fet
del silenci paraules.
Esperemos que la dirección se lo piense, y los oyentes de Mundo Babel no tengamos que conformarnos con el silencio.
Mis quejas rabiosas y dardos envenenados.
por la boca muere el pez
La mujer de las gafas milagrosas pide disculpas por sobrevivir. No dejan descansar a los muertos en paz. Cando unha peste arrebata homes tras homes, nhai máis que enterrar de presa os mortos, baixala frente, e esperar que pasen as correntes apestadas... ¡Que pasen..., que outras vendrán!.
El hielo del Ártico crea nubes tormentosas en agosto, los osos polares baten records de natación sincronizada.
¿Tan poco vales que tienes que pagar?.
Ella era él.
Estancia El Retiro
El tiempo juega un ajedrez sin piezas
en el patio. El crujido de una rama
rasga la noche. Fuera la llanura
leguas de polvo y sueño desparrama.
Sombras los dos, copiamos lo que dictan
otras sombras: Heráclito y Gautama.
E.A.P.
Los sueños que he soñado. El pozo y el péndulo.
El hombre de las multitudes. Ligeia...
Pero también este otro.
La luna
Hay tanta soledad en ese oro.
La luna de las noches no es la luna
que vio el primer Adán. Los largos siglos
de la vigilia humana la han colmado
de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.
Llueve
¿En qué ayer, en qué patios de Cartago,
cae también esta lluvia?
Jorge Luis Borges
una semana
Los ingleses llevan camiseta de manga corta bajo la camisa de popelín blanco, cenan en el patio del Delicatessen en una noche de abanico y helados, la rubia de negro impecable y piercing en el labio soba la pierna del lindo inglesito con los pies de rojo.
La petunia blanca se chamuscó a la sombra entre manos ajenas. Mañanas fresquitas bajo lomas de trigos recortados. Y tu morena carne los trigos requemados, y el suspirar de fuego de los maduros campos.
La nevera vacía, entre silencios nocturnos, estertores quejosos de judías tiernas y muslos de pollo de corral recién adobados. Una frase mata el hambre de tanto darle vueltas, ni con otra vuelta de tuerca logra el efecto deseado. Los aniversarios confunden, no ponen los años en su sitio. Juventud, divino tesoro. ¡Ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar no lloro, y a veces, lloro sin querer.
Los patos con vértigo miran incrédulos el canal de la Hacienda Zorita. Una nube de plumas deja un reguero de patos blancos arrollados en la autovía de Castilla. Sagitario888: la espía que surgió del frío. Alguien que pide un papel de fumar... Alguien que baila sin brújula al fondo del local. Underground, Ibiza underground.... Una semana trabajando.
¿miedo, quién dijo miedo?
En enero hablar de crisis económica era puro catastrofismo, lo dijo Zapatitos en la entrevista publicada por El Mundo. Entre febrero y marzo todo se reducía a desaleración suave, luego se trataba de una intensa desaceleración, Solbes dixit.
Y ya con los rigores de julio sobre las cejas, Zapatitos utilizó la palabra maldita -¿un lapsus?-, crisis, en la entrevista que le realizaron en Antena3, de la que salió con el famoso vinilo de Supertramp, ¿Crisis, what crisis? Me acuerdo perfectamente de la portada: un chicuelo en bañador, tumbado en la hamaca, tomando el sol bajo la sombrilla más fresco que unas pascuas, y a su alrededor todo lleno de basura. Poco originales los plumillas, casi le hubiese caído mejor aquella canción de Siniestro Total: Todos en el paro y yo me estoy forrando...
En su comunicado nocturno de suspensión de pagos, los de Martinsa-Fadesa hablan sin pelos en la lengua de la clara recesión por la que atraviesa actualmente la economía española en general y el mercado inmobiliario en particular". No han conseguido los 150 kilos que necesitaban, ya le deben a Caja Madrid y La Caixa al menos 1.700 millones, otras 43 entidades financieras más atrapadas en la deuda. La bolsa sigue sin levantar cabeza.
Tras el ágape parisino, Zapatitos dice que la crisis económica no será la prioridad en el encuentro que mantendrá con Rajoy, el próximo 23 de julio, ha dicho que lo prioritario será la renovación de los órganos judiciales.
El País ha publicado una encuesta según la cual el 63% de españoles cree que el gobierno no hace frente a la crisis económica, mientras que el 75% opina que la situación económica del país es mala o muy mala. Zapatitos y Marianín suspenden en junio, sólo Gallardín se salva de la quema con un ramplón 5,6, es el político mejor valorado.
Y mi bola cristal no se aclara: coas cadeiras bamboleantis entre un crack -el IBEX vive jornada de pánico- y la vida más allá de Orión -el petróleo cae seis dólares el barril-.
agua
"Esta vez el agua era poca, sucia, y al ir a la cama, como en la noche anterior, le volvió a parecer que el agua la observaba; ahora era por entre hojas que no alcanzaban a nadar. (...) Tal vez por ero, cuando la señora Margarita estaba por dormirse, tuvo un presentimiento que no sabía si le venía de su alma o del fondo del agua. Pero sintió que alguien quería comunicarse con ella que había dejado un aviso en el agua, y por eso el agua insistía en mirar y en que la miraran. (...)
Apenas puso sus ojos sobre el agua se dio cuenta que por su mirada descendía un pensamiento. (Aquí la señora Margarita dijo estas mismas palabras: un pensamiento confuso y como deshecho de tanto estrujarlo. Se empezó a hundir, lentamente, y lo dejé reposar. De él nacieron reflexiones que mis miradas extrajeron del agua y me llenaron los ojos y el alma. Entonces supe, por primera vez, que hay que cultivar los recuerdos en el agua, que el agua elabora lo que en ella se refleja y que recibe el pensamiento. En caso de desesperación no hay que entregar el cuerpo al agua; hay que entregar a ella el pensamiento; ella lo penetra y él nos cambia el sentido de la vida. Fueron éstas, aproximadamente, sus palabras." Tales eran los pensamientos de Margarita en La Casa Inundada.
Décadas más tarde, el científico japonés Masaru Emoto, tras sus experimentos y miles de fotografías de gotas de agua congeladas llega a afirmar que el agua no solo almacena información sino también sentimientos y conciencia, reaccionando a cualquier mensaje. Los pensamientos, los sentimientos, la oración, las palabras, la música, influyen sobre la estructura molecular del agua.
Sin imaginarlo, el amigo Felisberto Hernández al crear este personaje taciturno y estrambótico que decide inundar la vieja casona en la que vive siguiendo los planos de un arquitecto de Sevilla, se estaba anticipando a las controvertidas teorías del científico japonés.
el dragón azul
El señor Punset escribe: Hay quien me dice que el nuevo Ministerio de Igualdad en España solamente se va a ocupar de las desigualdades entre hombres y mujeres. Puede que sea así al comienzo, pero mi apuesta es que, a medida que el nuevo ministerio avance en la lucha contra el depredador machista y consiga reducir la desigualdad y el maltrato de género, se dará cuenta de que la amenaza de abuso de poder y de violencia es todavía más cruel e ilimitada cuando el delincuente tiene a su disposición todo el poder coactivo del Estado. Eliminar esta injusticia será la gran tarea de los próximos diez mil años.
En El dragón azul, Tai Wei Foo nos recuerda que el estado chino ha condenado a sus mujeres a un hijo por pareja, que las madres solteras no tienen derecho a las ayudas del gobierno, que para las mujeres solteras es muy difícil adoptar en China. Robert Lepage dice que la China de Hoy es un gigante que ha despertado y que va tener impacto mundial.
La OPEP -que aporta más de un tercio de la producción mundial de petróleo- no estima necesario producir más petróleo, considera que hay suficiente petróleo en el mercado, que el precio del petróleo es injustificado y no obedece a motivos de mercado. ¿Quién produce los otros dos tercios? ¿USA y Rusia, cuánto producen? ¿Entonces, a qué se debe el incremento del precio del petróleo? ¿Tan sólo al aumento de la demanda de China? ¿Cuánto han ganado las Cías Petrolíferas? La psicosis general ante la huelga de transportes colapsa las gasolineras.
Si no deja de llover, tendré que invocar al dragón azul para que su lengua de fuego me caliente un poco. O cantar aquello de Tápame, tápame, tápame que tengo frío...