el amigo invisible

“!!Ayyyyy golosona!!” Éstas fueron sus últimas palabras. Desde entonces, silencio. Nada, ni un reproche, ni un consejo, ni ... Nada, ni una proposición indecente, siquiera. ¡Ni una despedida!

Un día llegó y dijo: “Nunca vieron los tiempos unos labios de faraón como los de Yul Briner.”, así de claro sentenció. De esto hace más de dos años. Mas tarde, se encaprichó con la alfombra de bolitas de colores. Por él me enteré que a Milanzarote le llamaban “Nanín” en el colegio. Se ofreció a hacerme la compra en el mercado central. Es fan de las pelirrojas con pelo ensortijado, y me importaba un pimiento. Ahí estaba él en los momentos en que a una le da por regarse con pesares: “Recupere el azul en su escritura, y el sabor de lima verde, verde, de sus adjetivos deje el gris para Pañerías Fernández.”

Los primeros días lo echaba de menos. Todos los días buscaba en el post de turno, esperaba uno de sus comentarios, sin éxito.

A los veinte días, comencé a preocuparme: ¿Le habrá pasado algo? ¿Estará enfermo gravísimo? ¿Me habrá dejado por otra? ¿He dicho algo inconveniente? La palabras me traicionan, salen de mis labios sin tan siquiera pedirme permiso.

A saudade se apoderaba de mí cada vez que abría el blog. Recordaba sus palabras cuando desaparecía por esos mundos de dios: “Sepa que mi corazón y lo que queda de mí, le guardamos la ausencia.”

Ahora, que han pasado cincuenta y nueve días desde su desaparición estoy fatalmente preocupada, lo peor no deja de rondarme por la cabeza.
Sí, Toisaras, querido, misombra, mi corazón y yo le guardamos ausencias. Pero, por dios, ¿dónde está? Diga algo. Haga algo, no sé..., una señal del cielo, un recado, una postal, una carta de amor, un ay, un miau...

(Misombra promete ser buena, y yo... “¡yo no sé qué te diera por... !")

charri nieve

el deseo

“Una puerta de entrada a la filosofía de Deleuze consiste en entenderla como una filosofía vitalista. Pero no basta pensar que un vitalista es alguien que ama la vida; es demasiado ambiguo, incluso trivial y anodino: a primera vista todos los humanos parecen amar la vida, puesto que se aferran a ella. Así que tomaremos prestada una idea de Nietzsche y definiremos a los vitalistas como aquellos que aman la vida no porque están acostumbrados a vivir, sino porque están acostumbrados a amar. Estar acostumbrado a vivir significa que la vida es algo ya conocido, que sus presencias o sus gestos o sus desarrollos se repiten y ya no sorprenden. Amar la vida porque estamos acostumbrados a vivir es un querer lo ya vivido. En cambio amar la vida porque estamos acostumbrados a amar no nos remite a una vida repetitiva. Lo que se repite es el impulso por el que nos unimos a las ideas, a las cosas y a las personas; no podemos vivir sin amar, sin desear, sin dejarnos arrastrar por el movimiento mismo de la vida. Amar la vida es aquí amar el cambio, la corriente, el perpetuo movimiento. El vitalista no ha domesticado la vida con sus hábitos, porque sabe que la vida es algo mucho más fuerte que uno mismo.”

El deseo según Gilles Deleuze. Maite Larrauri/Max.

cuatro días

El lunes, Moratinos –convertido en correo de ZpAR— viajó a Moscú a todo correr, nada de puentes.

El miércoles, en el Congreso, dijo que si bien el gobierno de Azar permitió escalas en territorio español de aviones con personas con destino a Guantánamo, el Pentágono no hizo uso de la misma.

Las negociaciones para la compra de la participación de Sacyr en Repsol por Lukoil siguen su camino, a pesar del silencio reinante.

El Ejército es la primera institución en que confían los españoles según la última encuesta del CIS, por encima de la Monarquía. Miss Chacón dice estar emocionada y muy orgullosa.

Arde Atenas

Me atraganto con las gominolas en la fiesta de nochevieja charry. Nuestros universitarios se divierten.

Esta mañana llueve a cántaros pero no tenemos agua ni para mojar la puntita de la nariz (cruel destino).

Otro pufo millonario en Wall Street. Entre los estafados BBVA y Santander, dicen las malas lenguas.

Ha comenzado a nevar.

córdoba, góngora, salamanca

Llevo un año que..., para empaquetar o casi mejor envasar al vacío para que no escape nada y dejarlo bien arrinconado en la cajita de Heidemarie dando vueltas al planeta ad infinitum. Voy a Córdoba y no sólo ni un rayito de sol por poniente o naciente, sino que llueve sin parar todo un día en plan Santiago de Compostela. En fin... Los naranjos pingando, el Guadalquivir color beig y los patios con olor a humedad y piedra mojada igualito que la plaza de Platerías.

A última hora, un joven taxista de patillas estilizadas y voz cantarina nos cuenta la historia de Córdoba a toda pastilla en los diez minutos del trayecto de la mezquita a la estación del AVE. Desde el esplendor de los tiempos de Roma, oculto bajo las calles empedradas; el saber de Séneca; las poetisas árabes; la belleza de las mujeres cordobesas —resultado de las guapas mujeres persas o de Damasco, traídas para los harenes de los omeyas, y las hijas de los reyes de Navarra casadas con príncipes omeyas—; los conocimientos y nobleza de la dinastía omeya; la mala sangre de Almanzor; la grandeza de Góngora —quien, por cierto, estudió en Salamanca—, de quién los cordobeses han heredado el graciejo y el punto satírico; a la pintura de Julio Romero de Torres. Varias enciclopedias en una carrera de siete euros.

“Vuela, pensamiento, y diles
a los ojos que te envío
que eres mío.”

Luis de Góngora

Y como tengo el día juguetón, a pesar de ser un lunes frío, lluvioso y desapacible, esta otra letrilla –mi favorita-:

"Quien quiere un juguete
No lo vendo por travieso
ni porque a nadie ofende
es alegre y juguetón
y por las niñas se pierde
Niñas, guardaos de enojarle
que vive dios que arremete
y cuando estéis más seguras
por vuestro postigos entre.
Que ni hiere, ni mata,
ni pica, ni muerde.
Es alegre a todas horas
y amanece o no amanece
hay vecina que daría
cuanto tiene por tenerle.
Porque le conoce ya
y porque son más de siete
las noches que por pecar
ha amanecido a la muerte.

Que ni hiere, ni mata,
Ni pica, ni muerde.
Es su condición tan noble
que cuanto más furia tiene
las niñas juegan con él
al juego del esconderse
a mí me daba Juanilla
la esposa de Antón Llorente
una hora de descanso
por un palmo del juguete."

Luis de Góngora.

casi una estrella

La astronauta Heidemarie Stefanyshyn Piper, en su afán mister Proper, perdió la bolsa de herramientas mientras reparaba la Estación Espacial Internacional (ISS).

Desde entonces la caja de herramientas no hace otra cosa que dar vueltas alrededor del globo terráqueo, como toda esa otra basura espacial. El asunto quedaría ahí, pero en la web de la NASA te dicen con exactitud matemática cuando va a pasar por cualquiera de los pueblos del mundo. En Madrid podrá verse mañana a las 07:44:53 pm, y no sé cuantos días más. Pero en el cielo de Salamanca todavía no podremos ver la cajita de Heidemarie.

una de hombres! marchando

"Durante miles de años, los hombres han regresado de cacería al final de la jornada y han pasado el atardecer simplemente dedicados a la contemplación del fuego. Un hombre podía permanecer sentado en esa especie de estado de trance durante largo tiempo, acompañado por sus amigos y sin comunicarse con ellos, quienes no le pedían que hablase o participase. Se trata, para el hombre, de una forma muy valiosa de liberar el estrés y de una manera de recargar pilas para las actividades del día siguiente.

El hombre moderno sigue contemplando el fuego al final del día, aunque ahora ello implique otras herramientas como periódicos, libros o mandos a distancia. En una ocasión, visitamos el delta del Okavango, situado al norte del desierto de Kalahari en Botswama, en el sur de África. Vimos, colgada de un mástil sobre una cabaña del poblado, una antena de televisión por satélite activada por energía solar. Entramos y nos encontramos con un grupo de bosquimanos de Kalahari vestidos con taparrabos sentados frente a un televisor y con un mando a distancia que se iban turnando para cambiar los canales."

Por qué los hombre mienten y las mujeres lloran. Allan y Barbara Pease.

Después de todo, parece que seguimos cómo en Atapuerca. Eso sí con tecnología en vez de hoguerita.

contra los maltratadores

22 de febrero
La nieve ha dejado un cadáver de paloma en el patio de mi casa. Ayer tenía una armadura de hielo blanco, fría y brillante. Esta mañana todavía estaba allí con sus plumas grises, blancas y negras agitadas por el norte helador.

29 de febrero
Más nieve, más frío y más noches con sus siete días. La paloma permanece en el patio, rígida y helada como la muerte. Sus plumas cansadas ya no se dejan agitar por el viento. Dos pinzas de plástico verde velan su cadáver.

10 de marzo
Los días van consumiendo a la paloma —y van diecisiete—. Ha perdido esos 21 gramos y todo el peso del alma. Más enjuta y delgada, toda piel y plumas. Tan solo añadir una pinza rosa y un calcetín al velorio. Ni tan siquiera huele: el frío conserva los muertos.

14 de marzo
Con el sol llegaron los pájaros, pero solo los enanos del quinto se atrevieron. Jugaron al “dale que no se mueve” dejando un rastro de canicas, un “pin y pon” jardinero con su maceta, el espejo dorado de barbie-princesa, una goma roja... Aquella esquina del patio ha tomado el aspecto de un panteón. Nuevas pertenencias acompañan a la difunta.

La mujer
El golpe de la puerta al cerrarse, el correr del agua en la ducha, las agrias voces del marido, el llanto suave y delgado de la mujer, el jaleo de los niños en el patio no presagiaban nada bueno. Como todos los días abrí la ventana y busqué con afán aquella compañía pero la paloma ya no estaba allí, ni rastro. El hombre del primero arrasó con todo: las pinzas, el cadáver escuálido, las canicas, el espejo...

25 de noviembre, contra la violencia doméstica

los zares vienen para quedarse

El culebrón de la Dacha sigue su curso inexorable. Sacyr y La Caixa necesitan la pasta para sobrevivir, y Lukoil está dispuesta a chinchar unos 27-28 euros por acción, bastante más que su cotización actual (Sacyr ha cerrado a 8,07). Mientras tanto el amigo Aznar que se ha pasado el finde tirándole de las orejas a Mariano, y algunas dagas, corre un tupido velo sobre la compra rusa(Recordemos que José María le ha buscado comprador al presi de Sacyr), mientras Rajoy la tilda de inmoral.

El señor Sebastián reitera que prefiere una Repsol YPF española, pero puntualizó que la intervención del Gobierno se limitará a garantizar la seguridad del suministro y el interés estratégico de España. Y ZP en la nube, encadilado con el “savoir faire” de Obama.

En el horizonte: Hoy mismo acaba de comenzar el nuevo serial de los chinos y árabes al rescate de Martinsa Fadesa: Fondos de inversión soberanos (respaldados por estados), como los de Qatar, Dubai y China están interesados en la compra de activos inmobiliarios de la inmobiliaria.

"El telón se movía y la orquesta pasó largo rato afinando sus instrumentos. Los ojos de Gurov buscaban ansiosamente, sin cesar, entre el público que ocupaba sus sitios. Anna Sergueevna entró también. Al verla tomar asiento en la tercera fila, el corazón de Gurov se encogió, pues comprendía claramente que no existía ahora para él un ser más próximo, querido e importante. Aquella pequeña mujer, en la que nada llamaba la atención, con sus vulgares impertinentes en la mano, perdida entre el gentío provinciano, llenaba ahora toda su vida, era su tormento, su alegría, la única felicidad que deseaba. Y bajo los sonidos de los malos violines de una mala orquesta pensaba en su belleza. Pensaba y soñaba."
La dama del perrito. Antón Chéjov.

¿todas como pamela anderson?

La argentinita me cuenta que lo último en su país son los sorteos de operaciones de pecho, y cirugía plástica variada, en las discotecas. Pues sí, queridos, lo mismo que han empezado a hacer los de Pachá en Valencia, pero con un abanico más variado. Claro que la gran mayoría de sorteos son de operaciones de pecho, pero también los hay de nalgas, guitagrasas... Al parecer el asunto tiene un éxito pavoroso, y llevan una temporadita todas las discos con el plan tómese unas copas y salga con “lolas” nuevas —término usado por los ‘ches’ para referirse a los senos—. En Argentina, el asunto ha criado polémica por cuestiones un tanto distintas. Al parecer el gremio de cirujanos plásticos ha protestado porque cada finde se sortean un montón de operaciones en todo el país y al parecer los beneficiados son para unos pocos que previamente lo han apalabrado con el gremio discotequero. La operación toca hacérsela en la clínica seleccionada por la disco, en fin, con el que te toque como en la seguridad social.

En la madre patria, este primer sorteo ha levantado polvaredas varias desde Ana Rosa a Luis del Olmo, y comentarios de traca: “es una frivolidad”, “repulsivo”...

El Gobierno, vía ministro B. Soria, ha recordado que desde el Ministerio siempre se ha recomendado "un uso muy responsable de ciertas técnicas quirúrgicas", por lo que le disgustaría que "el marco de promoción de ciertas actividades fuese el ocio ligado a una discoteca"; y que este tipo de campañas entra en contradicción con la labor desarrollada por el Ministerio para dar una imagen saludable de la mujer

Yo no sé a qué tanta moral de colegio de monjas. Ellos sortean a cada poco miles de millones de euros, que buenas rentas les producen, con los que el agraciado puede pagarse las operaciones de cirugía plástica que le dé la real gana.

Y ya veremos lo que acaba diciendo la Iglesia…

La verdad, me da lo mismo que sorteen operaciones de pecho, que jamones de Guijuelo –seguro que a mi amigo ‘el vegetales’ le parecería otro crimen—, la gran duda que me asalta es: ¿Si te toca la operación y no quieres hacértela o no puedes –que todo podría ser—, ¿te dan la pasta?

Por último, una propuesta: el siguiente sorteo una operación de barriguita para los amigos del género masculino, que necesitan urgentemente eliminar las grasas después de los atracones a cerveza y tapitas de todo el año.

siempre nos quedará dianne

ZP ha tenido su foto con Bush gracias a la sarkosilla —Espe dixit—. Como era de esperar, el evento se ha enredado entre las nubes y allí se ha quedado. Nada importante, tal y como, al parecer, habían pactado Bush y Obama, quienes estaban de acuerdo en restarle importancia.

Dianne Reeves presenta en Valladolid su nuevo disco “When You Know”, y nos embelesa con su colección de canciones de amor: la deliciosa Lovin’ you o Just my imagination, y esa alegría de la huerta para comenzar el día con ilusión, Today will be a good day. Una versión del I’m in love again sólo con guitarra española y piano para caer totalmente rendida a sus pies, perdidamente enamorada. Fall in love de su voz apasionada, maravillosamente dúctil que gira del grave pesar a la aguda alegría, con todos los matices posibles. Las improvisaciones a capella, sin letra, tan sólo con los "duduas" que nos dedicó me dejaron totalmente traspuesta, lejos, muy lejos..., más cerca de la luna que de la autovía de Castilla. Mi querida Dianne nos atrapó desde las primeras notas, nos sedujo durante hora y media de pasión y caricias tiernas, y nos dejó abandonados a nuestra suerte en la fría noche de noviembre después de desearnos enjoy, peace, good luck, love...

El Ibex y demás bolsas caen una vez más. La inmobiliaria Tremón suspende pagos. Citi despedirá hasta 50.000 empleados. La recesión yanqui se la espera hasta mediados del 2009. Ha vuelto a bajar el euribor. Un mileurista necesita 30 años para pagar una hipoteca de un piso de 32 metros cuadrados.

Siempre nos quedará Dianne.

pensamientos

"Creo que para ser grande en cualquier género que sea hay que ser uno mismo. Los libros inmortales han sido hechos pensando muy poco en el estilo. Me figuro que el autor arrastrado por sus ideas escribía por liberarse. En cambio, la afectación eleva un muro entre el autor y su lector. Da siempre un aire forzado. Extiende sobre todo un barniz de pequeñez. Y la afectación está tan de moda entre nuestros pedantes, que se puede afirmar que cada una de nuestras ciudades tiene su afectación particular y fácil de reconocer. La frase del pedante de Padua no es la misma que la del pedante de Turín, y el pedante de Bolonia no escribe como el pedante de Roma."

Diarios, 1818. Stendhal.

“Cualquiera que sea la cosa que se quiere decir no hay más que una palabra para expresarla, más que un verbo para animarla y un adjetivo para calificarla. Es preciso, pues, buscar hasta que se descubra esa palabra, ese verbo y ese adjetivo, y no contentarse jamás con la aproximación, no recurrir jamás a supercherías, ni siquiera afortunada, a payasadas de lenguaje para evitar la dificultad.

No hace falta el vocabulario extraño, complicado, abundante y extravagante que hoy se nos impone bajo el nombre de escritura artística, para fijar todos los matices del pensamiento.”

Prefacio al libro Pedro y Juan. Maupassant

“Es preciso, ante todo, que en las frases haya sangre en lugar de linfa, y cuando digo sangre se trata de corazón. Tienen que latir, palpitar, conmover. “

Sobre la creación literaria. Flaubert.

...y sigo en mi búsqueda de las palabras.

petites robes

Castañas, licor café y lluvia.

Dice Mario Conde, después de empacharse a Lao Tse, que "nos encontramos a las puertas de un nuevo paradigma”... “Lo que está en juego es el crédito, el papel del crédito, y por ende el modo de organizarse el sistema financiero.”
“Y es que sin un flujo adecuado de crédito la economía se para. Así, sin más, se para, se colapsa.”
“No tengo dudas de que la sociedad tomará conciencia de que es necesario un control social del crédito.”

Las nubes ocultan el fulgor de las estrellas. Un camión portugués, otro y otro más. Un beso redondo entre labios finos de galán. Las luces me recuerdan donde estoy. El temblor del deseo bajo la escarcha a ciento cuarenta por hora. Un camión lituano, otro camión portugués, un zorro plateado. Creo sentir las palpitaciones asustadas de tu respiración. Luces fugaces que ignoran los deseos de los amantes. La llanura negra de tus ojos más allá de los barreras de la autovía.
La voz estruendosa del locutor adelanta la victoria de Obama en el país de Barbie. Afuera el silencio a dos grados bajo cero. No llueve. Las nubes no han dejado de pasar. “Negras noches sin luna”.

La Maison Martín Margiela cumple veinte años de leyenda y de diseñador sin rostro: sus etiquetas blancas sin nombre, sus escasísimas entrevistas –a recordar la concedida a mi querido Felipe Salgado para Ajoblanco años ha—, los pantalones con faldas por encima, la deconstrucción de robes, los desfiles más allá del espectáculo, más allá del arte; los trajes artesanales.

los hilos del amor

“Extíngueme los ojos: puedo verte
Tápame los oídos: puedo oírte
Y aun sin pie puedo ir hasta ti
Y aun sin boca puedo conjurarte.
Arráncame los brazos: te toco
Con el corazón como con una mano
Arráncame el corazón: latirá el cerebro
Y si al cerebro prendes también fuego
He de llevarte entonces en mi sangre.”


Rilke a Lou Andreas Salomé.


"Rainer, quiero encontrarme contigo,
quiero dormir junto a ti, adormecerme y dormir.
Simplemente dormir. Y nada más.
No, algo más: hundir la cabeza en tu hombro izquierdo
y abandonar mi mano sobre tu hombro izquierdo, y nada más.
No, algo más: aún en el sueño más profundo, saber que eres tú.
Y más aún: oír el sonido de tu corazón. Y besarlo.”

Marina Tsvietaieva a Rilke (con quién nunca llegó a encontrarse)

Las nubes no han dejado de pasar. Vienen sacuden su melancolía y se van. La lluvia chisporrotea sobre el tejado del palacio de Monterrey. El ciprés cimbrea ladino sus ramas. El viento revuelve los cabellos y me deja en blanco.

lunesito amoroso

Hay que ver, qué contento va MiLanzarote a trabajar con su santa de la mano. Y eso que era lunes. ¡Qué bonito es el amor! Ahora que madrugar, no madruga.

repasamos

Todo comenzó más allá de Finisterre, más allá del océano, a causa de unas hipotecas basura muy contagiosas que se propagaron como la peste.

Sin embargo, por aquí seguíamos tan contentos. Eso es allá lejos. Aquí no llega la contaminación, tal vez al norte pero en el sur, ¡quiá! Tranquila, caperucita, que el lobo feroz no se come a las niñas buenas. Pero, luego, resultó que Jordi tenía un fondo de pensiones con La Caixa, quién una tarde tonta se fue de compras y esas ‘subprime’ le parecieron una monada. Ahora le dicen a Jordi que su fondo ¡uhmm..! padece raquitismo.

El euro subía y subía. El petróleo se disparaba para perplejidad general hasta casi 200 dólares el barril.

Los agoreros querían fastidiarle la campaña a ZP, pero él nada, el rey del profidén. Los pisitos pasaron a rellenar los estantes de los especuladores. Las inmobiliarias a echar el cierre. Y seguimos sin vender un clavel.

Y la bolsa? Hay la bolsa, mi hermano, comenzó una cuesta abajo en su rodada allá por los hielos de enero que todavía sigue (Ya lo avisó Finito), con el dólar de compañero.

Con los calores, ya se desataron los nervios. Los liberales y mercantiles más rancios deciden recurrir al estado redentor que salve lo que pueda del sistema financiero. Mas de un senador yanqui sigue sin entender nada. No se hace otra cosa que hablar de la puta crisis como si fuera la primera de la historia de la economía.

El petróleo no para de bajar. Ayer iba por los 62 dólares, cuando en julio andaba por los 146 dólares, a pesar de que la OPEP ha reducido la producción. En mi casita ya han encendido la calefacción. Y, mira tú por dónde, el dólar no deja de subir. Resulta que se ha convertido en activo refugio ante el temor de la bancarrota de Rusia -por dios qué país, mal fario tiene-.

Sarkozy quiere refundar el capitalismo.
Los gringos preparan un sarao para el 15 N sólo con VIPS y el menú de siempre: mercados libres, libre empresa, libre comercio.

El más ‘cool’ de los ‘gurús’ económicos, el señor Roubini dice que "El miedo se ha adueñado de los mercados, todo el mundo quiere vender y nadie compra, sólo va quedando la alternativa de cerrarlos un tiempo". Los 'brokers' pasarán halloween y acción de gracias en casita, me temo. Veremos si en Navidades todavía continúan de vacaciones. Lo peor de todo es que nuestra crisis será de L mayúscula: larga y dolorosa, una cruz, que es más nuestra. Y yo sin mantilla.

el hombre melancolía

El hombre melancolía usa perilla pero no sombrilla, y las penas le llueven grises, sin descanso. Cada día una nueva tristeza le abate desde las zapatillas felpudas; sube despacio, mustia y mohína desde la planta de los pies, fémur arriba, hasta asentarse en la barriguita, bien adentro entre los pliegues melosos del estómago.

El hombre melancolía siempre trabaja, no descansa. Tanto abatimiento da mucho que hacer. Trabaja bien duro con las murrias, las bate con melisa y una pizca de insomnio, las amasa suave con palabras y las tiende a secar entre las adidas rojas y la blusa negra.

El hombre melancolía teje una manta de palabras al abrigo de la languidez lluviosa del jueves santo. Cavila, desteje, intriga, deshila, y de tanto urdir el tedio la pesadumbre corre por las canales, baja por los sumideros, rebosa por las alcantarillas y va a parar al mar helado de las zangarrianas.

El hombre melancolía levanta la vista, templa los enormes ojos azules, levanta la tapa del occipital, y de un golpe seco y metálico arranca la nostalgia de la temporada otoñal. De nuevo, asienta la cabeza trasquilada, acaricia la perilla y abre la sombrilla: “Este sol de otoño templa las tristezas.”

celtismo

Las nubes no han dejado de pasar. La lluvia viene, sacude su pelo mojado, y se va. En la esquina del Toural, he metido los pies en un charco al tratar de arranca un cartel sobre “El resurgir de las raices celtas”. Un maestro druida, “esperto en celtismo y en la filosofía druídica”, “profesor de amtropología mágica ritual y técnicas holísticas. Maestro en teúrgia y especialista en alta magia.”, anuncia sus conferencias y jornadas prácticas “al aire libre, en lugares mágicos de nuestro entorno.” ¿Tendrá este nuevo Panoramix la receta de la poción mágica? No estaría mal un sorbito de poción los lunes aciagos. Sería el remedio ideal para salir de la cama en volandas y de un apretón mandar al jefe a Tejares. Despego el cartel con cuidado. Está tan húmedo que se puede romper en cualquier momento. Necesito tener todos los datos y con esta lluvia no puedo pararme. Horror la jornadas fueron en septiembre. No hay poción, ni fiesta druídica. Me he quedado sin remedio para el largo invierno de estepa. Quizá en el casino puedan consolarme.

Cuando ya tengo el pie izquierdo dentro del zaguán del casino mi paraguas pincha un pequeño panfleto naranja. Dice: “Profesor gran ilustre Baki. Gran mago con poderes naturales, rápido y eficaz, con 27 años de experiencia en todos los campos de la alta magia... Verá a sus enemigos de rodillas”. ¡Dios! Aquí tengo el remedio a punta de paraguas, el gran Baki con su teléfono de la esperanza resolverá cualquiera de mis avatares. Un druida de pura cepa, invocar a Panoramix, por ejemplo, y al gran Baki juntos necesitará el señor Sarkozi para refundar el capitalismo y eliminar los paraísos fiscales. Mañana hablaremos del gobierno.

saudade

Tras unas semanas de cloroformo y pereza, aquí estoy en la costa atlántica. Me gusta el mar en otoño. Olas marchitas y sol poniente. Las algas invaden la orilla. El mar ya no borra los pasos de los amantes sobre la arena.