Emma B.

El gitano envolvió la cabeza azul y plantó su tristeza en la maceta blanca.
Ahora sueña despierto buscando un sol en un cielo gris de lluvia pertinaz, que haga crecer su amor.

Hoy no es un buen día.
Los sueños no tienen memoria en este día gris, pero sí recuerdos sin presencia.
Los laberintos acechan el día como guardianes insomnes.
La lluvia fina estancada en los poros de la piel, como agua sucia desprende olor a muerte y miedo.
No hay lágrimas de consuelo sólo lluvia en los charcos.
Si tan solo pudiese llorar un segundo, escupir una palabra, deshacer un gesto y echarme a dormir.

Ella esperaba su turno en la carnicería. Ya faltaba poco, solo quedaban cuatro, el sesenta y cinco, rojo, impar parpadeó en ese maldito trasto electrónico que como un dios zalamero tomaba sus elegidos; ahora la rubia del jersey verde, antes el calvito con el foulard de cachemir.

Como un golpe de mar sintió un aliento jadeante en la nuca. Un olor salobre y penetrante la envolvió. Aquel mar húmedo, cercano y masculino no la dejaba en paz. Se volvió, un tipo moreno de mirada oscura y lejana agitaba su número.

Ella dio un paso atrás, su nalga rozó aquella verga caprichosa escondida bajo el vaquero de Armani. Insistió. El tipo no se resistía. Allí seguía meneando su número: él era el siguiente.