Emma B.

Las huestes de los partidos políticos ponen al día, engrasan y abrillantan la maquinaria electoral. Esta vez, en la arena política todos los artilugios y maquinaria de guerra, desde la pistola del abuelo a los tanques de Trillo, desde los “mass media” al boca a boca de militantes y cargos políticos.

En estas nuestras provincias de la España profunda sabemos que aquellas artimañas de caciques tan bien ejecutadas durante épocas republicanas no han sido erradicadas; persiste el reparto de papeletas casa a casa, persona-persona, favor-favor, incluso bien cerca de los colegios electorales los mismos días de las votaciones.

Nuestros populares reúnen a sus Alcaldes, provincia a provincia, con un claro objetivo de movilización: “hay que movilizar a la gente” ( para que les vote, claro. No se trata de votar en general), “hay que sacar un diputado más...”.

Cual perros de caza han comenzado el rastreo de votos.

Pensé que me había librado del rubio-oficial, pero el sábado volvió a sonar.

En diciembre consiguió saturarme, cuando tuvo la osadía de aparecer por casa hora y media antes de nuestra cita. LLegó bastante cocido con talante de besuqueo pastoso y aliento a calimocho, que no soporto. Agobiada lo saqué de casa como pude, y ya tomando unos vinos pude ir marcando distancia y terreno para no darle más cuartel, a una semana vista de habernos conocido. Una semana de llamadas, de ir al cine, de tomar algo, de guapa arriba y abajo. ¡Suena tan falsa esa voz y son tan “bisbal” esos rizos¡

Y aún así, desde luego las chicas somos incomprensibles, voy y quedo con él. No lo entiendo.
¿Que quería?
Comprobar que silvo y acude. Comparar con “otros” por si hubiese algún resquicio para la ilusión rubia. Castigarle con mi gesto abstraído y distante, y palabrería de ilustrada.

Aquel pequeño bar de esquina, cutre, oscuro y ruinoso, refugio de alcohólicos padres de familia se ha cargado de olores.

Primero aparecieron las ventanas, luego las teteras, los posters del Egipto turístico y el moreno que siempre mira cuando paso. Luego llegaron las especias, los olores de la Kasbah de Casablanca o Argel, o el barrio turco de Berlín. Aromas desconocidos, dulces y un algo pastosos. Su fragancia me encontró desprevenida aquella tarde febreril de inusitada primavera.

Aquellos efluvios envolvieron mis sentidos, y no pude por más que volver mi cabeza con sorpresa.
- ¿Qué huele?
- Ah, el nuevo bar, comprendí tras rastrear su huella en el aire.

Ahora, cada vez que me acerco a la esquina estiro mi naricita esperando mi ración diaria de los nuevos perfumes lejanos, melancólicos y empalagosos.
El exotismo de Oriente ha llegado a provincias.

Parece que mi vida se ha vuelto un constante bamboleo, y todo oscila de los fragmentos a las burbujas. De los fragmentos de tozuda realidad a las burbujas de los sentimientos. Así entre burbujas y fragmentos vamos matando el rato.
Hay burbujas blancas de cristal transparente que suenan a noche, y burbujas de sol invernal que templan el alma. Hay fragmentos instalados en el cotidiano transcurrir, como parásitos aferrados a la piel de una ballena, que nos someten y se alimentan de nosotros.

¡Minino, minino... pero esta nenita que se cree¡ Qué pesada, no deja de achucharme. Y ese olor a rebelde de Gaultier, no lo aguanto.
Al que no entiendo es al amo Luis: princesa arriba, princesa abajo, mi niña preciosa... ¡Qué pastel es éste¡

Claro que lo de la señora Elena es para salir huyendo: que hoy sí, mañana no, que eres mi vida, que te deseo y no te tengo... Una de cal y otra de arena, con ese tipo de negro y olor a cuero que cualquier día me despelleja la cola con esas botas cubanas.

Con lo bien que vivía yo en mi cestita azul, a mesa puesta, con los paseos y los mimos de Luis y Elena. Ahora, como de rancho y los mimos que sobran.

La nieve ha dejado un cadáver de paloma en el patio de mi casa. Ayer tenía una armadura de hielo blanco, fría y refulgente. Esta mañana todavía estaba allí con sus plumas grises, blancas y negras agitadas por el norte helador.

Todo aquel amor le atenazaba el alma, le impedía salir de lo inmediato, de lo cercano, del nido, del regazo y los mimos.
Un día el cronopio (gracias, Cortázar) diluyó su amor en un estanque cualquiera, no dejó nada en el tintero y cerró la puerta.

Ahora que ha descubierto los otros mundos no sale de su asombro.

Más nieve, más frío y más noches con sus siete días.
La paloma todavía sigue en el patio, rígida y fría como la muerte. Sus plumas cansadas ya no se dejan agitar por el viento.
Ahora dos pinzas de plástico verde velan su cadáver.