Emma B.

Ayer me llamó mi amiga Rita, desesperada y exaltada, no sé si es compatible, pero tal era su estado emocional. “Nena, tengo la libido por las nubes!!!!”, ella que es tan culta y correcta, así lo dijo; claro que diez minutos después ya habíamos pasado a un: “No entiendo como puedo estar tan salida”. La verdad, es para preocuparse con la que está cayendo: niebla invasiva, ola de frío, nieves, sequía, apostolado Vaticano... no es el momento propicio. Allá con la “calo”, puede pero ahora, como que no pega, ¿verdad?, “mais c’est la vie”.

Con demoledor alarde de lo práctica que es una, no lo dudé ni un momento, fui directa al grano: “Tendrás que hacer algo y ponerle remedio. Si no imagínate cuando llegue la primavera...”. Da pavor pensar lo que se puede montar entre el subidón adrenalínico del momento y el propio crecimiento del “alien” libidinoso.

Sin saberlo he abierto la Caja de Pandora, porque tiene un becario, tipo Jesucrito Superstar, muy mono, interesante... pero que no, que no podía ser, es más joven y becario. Y lo peor, tal comezón la tiene bloqueada, su tremendo artículo no logra salir, su cabeza no está para disertaciones; el bloqueo existe por sí mismo, alimentado por el becario. Una vez más, intenté poner racionalidad: "A ver chica, no se tiran todos tus colegas a sus becarias, entonces ¿por qué no puedes hacértelo con el JS?". O no, o seguimos con el doble rasero por mucha élite intelectual de izquierdas y más, de que se trate.

Vaticino un fuerte atolladero para ese artículo.

Mi becario, el cenizo, ha desaparecido. ¿Otro más a la lista? Después de todo ese tiempo de explicaciones, paciencia –que no tengo- y buenos modales de “profe simpa”, nada el muy desagradecido ni un detalle, ni una socorrida cajita de bombones.

Eso sí, una vez más he confirmado mis intuiciones y principios femeninos:

1.- No fiarse de los tipos que no miran a los ojos cuando hablan: Uhmn...¡Ojo al perro!

2.- Los tipos con aire de arrastrar una cruz y no poder con ella, en el recodo más inesperado, tiran el madero y desenvainan la espada.

Busco tenerte de alguna manera,
en un suspiro, en el aire, entre los dedos.
Que tu boca recorra mi espalda,
poro a poro, día tras día.
Quiero que te pegues a mí,
sentir tu brazo como una soga al cuello.

(Para losadita por sus
pájaros)

Sí, soy un poco pesada, lo no sé pero mi querido Lanzarote no para con lo suyo y, por ende, yo con lo mío. Este pensamiento único, esta desazón, esta inquina..., mis amigos preocupados: ¡Nena, esto no es normal, a qué esta ansiedad, no puedes vivir así! Había conseguido tomar una decisión, me costó pero lo hice: pedí hora al psiquiatra por ver si me curaba de esta obsesión municipal.

Y mira por dónde, en un pronto humanitario, él va y retira las vallas. Se acabó el psiquiatra, estaba contenta hacía sol, calorcito febreril... una delicia, el asunto estaba zanjado. El archivo libre, ya puede venir Carmen Calvo en moto –no hay otro modo de entrar, han puesto un bolardo de zona peatonal que restringe el acceso a la calle Gibraltar- y repartir los legajos por el país adelante.

Pero no, fue solo una ráfaga, un no sé qué... Han colocado otra valla nueva, altanera y firme, ampulosa y recia, que además le soluciona a mi querido Lanzarote dos espinitas de su corazón: el archivo y el museo art-deco. Mata dos pájaros de un tiro, fastidia a sus enemigos museísticos, a quienes debe las aportaciones municipales de varios años, asfixia “tutiplén”, sin que sepamos muy bien a estas alturas de la fiesta el porqué de ese encono, de esa sórdida obsesión con un museo.

Lo siento, querido, no me has dejado otra salida que hacerme de los Amigos de la Casa Lis.

A veces una imagen, nos deja fríos, no sabemos muy qué nos pasa con ella, si nos gusta o no, si es lo que esperamos o nos defrauda… Y luego, tras agitados sueños nocturnos, esa fotografía cobra vida, se fija en nuestra mente y ya no podemos apartarla. Vuelve una y otra vez como las mareas, con una fuerza inusitada, persistente… Es vívida, luminosa y real. Es aquel cromo que llevamos persiguiendo desde nuestra infancia.

(la preciosa foto es de Peter Saville)

Esta mañana, cuando aún no había conseguido quitarme las legañas de los ojos, sí pude entender claramente la noticia de la muerte de Cabrera Infante, y una ciudad y un recuerdo invadieron mi somnolienta cabecita: Santiago, invierno, 1980, Fernando y sus precisas, ávidas y apasionadas explicaciones, análisis y frases entresacadas de Tres tristes tigres o La Habana para un infante difunto.

Sin embargo, no pude leer a GCI hasta quince años más tarde, y en otra ciudad distinta; una extraña intuición, una manía…, no sé lo qué, me mantenían a distancia de alguien que sabía me gustaría. Tuvieron que pasar todos esos años, muchos libros y gentes por mi vida para que un día, solita y sin manos, las palabras de Ella cantaba boleros o Delito por bailar el chachachá, diesen calorcito y luminosidad y música a mis avatares depresivos. Tuvieron que pasar muchas horas de cine para que su Arcadia todas las noches me enseñase lo nuevo de nuestras queridas clásicas “movies”.

“Pero es Arthur Miller quien hace un retrato literario y cinemático en el guión de Los inadaptados, al describir un personaje que se ve inspirado en la actriz para quien fue escrito, que no es otra que Marilyn Monroe:

“…Pero a pesar de lo rápida que es, una cierta introversión, una interioridad, se ve agazapada en su mirada… Como con tantas cosas que ella hace, con tantos objetos que examina, con tantos sucesos por los que ha pasado, una parte de ella permanece a solas, como un niño pequeño en una escuela nueva, extrañado de cómo llegó allí y buscando apasionadamente una cara amiga.”
…/…
El suicidio da un sentido a la vida de Marilyn Monroe y establece de una vez por todas su axiomático arte de actriz. Nadie pensará ahora que ella vivió a tontas y a locas y que de la vida lo único que le importaba era una suerte de epicureísmo depravado: el dinero fácil, el amor fácil, la vida fácil.”

Guillermo Cabrera Infante.

¡Anda qué!, llevamos dos días..., que parece que estamos todos embarazados de nieve.
No se habla de otra cosa: que va a ser nada, sólo una nevisca, que si crece, que si cuánta nevasca, que menudo nevazo; que si es nieve ratonera, que si nieve dura, o primavera, o polvo –mi favorita en estos días heladores-; que si para, que no que vuelve, que si mejor ponerle sal, o mejor la quitanieves, o las dos cosas; que por la tarde peor, que ni con paraguas, que si con viento, que si tormenta de nieve; que si hiela, que si patina, que con la helada mañana será peor; que pena que no sea Navidad –lo que faltaba navidad y nieve “all together now” para matarse-.

Estoy hasta los cojones de la puta nieve blanca, creo que me voy a emborrachar de verde todo el “finde”.

¿Y la nieve habrá afectado a mi querido Lanzarote? Seguro, habrá que aguzar el oído y estar ojo avizor.
Me han dicho que tiene unas nuevas "miniquitanieves" de infarto.